Tagore no es un superventas

Pintores

2011-10-16T13:53:00.001-07:00

Cuando le mostró su última obra, Tomás Calvo se llevó la mano al corazón al tiempo que retrocedía un par de pasos instintivamente.

-Una silla... una silla, por favor – susurró.

Javier Gallardo, pintor, a la sazón el autor, recorrió el cuarto trastero con la mirada. Encontró una caja flamenca. Rápidamente se la acercó a su amigo y este se sentó. Tomás tenía la respiración acelerada y la frente humedecida por una repentina sudoración. Se abanicaba con la mano derecha, con gesto de haberse mareado. Cuando recobró el aliento exhortó:

-Increíble. Increíble. Pensé el año pasado que habías alcanzado la perfección, pero...

-Te lo dije. Había estado practicando para mejorar. No me creíste.

-Realmente está tan bien dibujado... Parece que la naranja... realmente parece que la pudieras tocar... Es... Casi me desmayo de la impresión. Y eso que conozco tus obras anteriores... pero este nivel de realismo... Probablemente es el mejor bodegón de la

Historia. Esto lo vamos a vender por un pastón, amigo, por un pastón... Y, además, el prestigio que te va a dar... ¡Tenemos la vida resuelta!

Tomás se puso en pie. El sofocón inicial había sido superado. Progresivamente se iba entusiasmando y hablaba haciendo cábalas de todo tipo. Javier permanecía en silencio, con los brazos en jarras y una sonrisa de oreja a oreja.

-Ahora vuelvo... ¡esto hay que celebrarlo! – exclamó antes de esfumarse.

Al quedarse solo, Javier se giró hacia el cuadro y lo escudriñó: primero a dos metros de distancia, luego a dos palmos, más tarde a un metro... observaba la obra como quien ensaya un baile: ora un paso adelante, ora dos pasitos hacia atrás... De pronto se detuvo. Juntó los pies, se estiró, torció el morro, puso una mano en el mentón... Se fue hasta la mesilla que tenía en un rincón, abrió el único cajón y extrajo libreta y lápiz. Apuntó: “La sombra de la cortinilla, arriba a la izquierda, desentona”.

-Pero ¿por qué? – murmuró para sí, volviendo su vista al cuadro. - ¿Por qué...?

En aquel instante regresó Tomás con una botella y dos copas de plástico:

-Se puede mejorar... – le comentó Javier.

-Sí, bueno, es cava del barato... – contestó Tomás a modo de disculpa, mientras lo servía.

Pero cuando Tomás alzó sus ojos y trató de ofrecerle una de las copas al pintor se percató de que este no le prestaba atención. Se hallaba completamente abstraído en su obra.

-Ah... el bodegón. ¿En serio crees que puedes mejorarlo?

-Tal vez...

-Este bodegón es perfecto. No me fastidies... Oye, mañana vengo a recogerlo y me lo llevo a la galería.

-No, ni hablar...

-¡No le pongas el pincel encima! Mira, puede que haya algún matiz que no te guste, pero te aseguro que a los ojos de los humanos no es visible. Te lo aseguro, la percepción humana es limitada y este cuadro... Parece... Los objetos parecen reales. Es mejor que una fotografía. Dan ganas de meter la mano y coger algo. – Tomás dejó las copas y la botella en la mesilla. - No lo toques, por favor.

-No voy a tocarlo. No te preocupes, no pienso estropearlo. Sé que podría estropearlo... pero necesito un tiempo para analizar esa sombra...

-¿Cuánto?

-Dame una semana...

-¿Vas a estar una semana observando el cuadro... y no le vas a meter mano? No te creo.

-Quiero saber por qué esa sombra no encaja...

-Te diré una cosa: Si llevo este cuadro a la galería mañana y lo exponemos al público... No necesitarás saber nada de la sombra esa, ni de la luz, ni de nada. Javier Gallardo Cabrera será un nombre propio dentro del mundo del arte. Ya no necesitarás siquiera dibujar bien. Tus pinturas se venderán por ser tuyas.

-Dame una semana.

-La galería estará abierta todo un mes. ¿Por qué no vas allí a observarte y relamerte?

-¡Está bien! Llévatelo.

Al día siguiente Javier paseaba por el parque, dirección a la galería, a eso del mediodía. Realmente quería observar el cuadro y descubrir lo que tanto le intrigaba de esa sombra. Marchaba encerrado en sí mismo, con el abrigo y la bufanda bien apretados para protegerse del frío, cuando descubrió tres caballetes sobre los que descansaban sendas pinturas. En los dos primeros trabajaban aún sus autores. Le parecieron faltos de técnica, mediocres. El tercero era un dibujo a carboncillo. Su autor no estaba presente. El paisaje que trataba de reflejar no tenía mucho que ver con el colindante, pero había algo... Javier se acercó para observarlo mejor.

-No puede ser... con una técnica tan mediocre... – se le escapó en voz alta.

Los dos aficionados se volvieron:

-Oiga, si no le gusta no lo mire – dijo uno de ellos.

-¿Quién ha dibujado esto? – preguntó Javier señalando con la cabeza.

-¿Ese? Merche. Mírala, ahí viene.

Una joven se acercaba al trote. Vestía media falda vaquera y tenía unas medias gruesas de vivos colores que no parecían casar entre sí. Estaba claro que no pertenecían al mismo par. Eso es lo que más le llamó la atención al pintor. “Y yo preocupado por una sombrita de nada...” se dijo. La muchacha sonrió:

-¿Le gusta?

-No, son horribles... perdón. El dibujo... Sí. Me gusta. Tiene... No sé... Realmente hace que uno sienta frío al verlo...

-Sí. Eso quería expresar. Muchas... – la joven se quedó pensativa unos segundos. – ¿Usted no es el pintor este...? El que salía en la revista el otro día, ¿cómo se llamaba? – preguntó a sus amigos.

-¿El que dijiste que hacía pinturas muertas?

-¿Yo dije “muertas”?

-¿Cómo que muertas? Mis pinturas no están muertas. Son técnicamente... ¡Bah! ¿Para qué pierdo el tiempo hablando con aficionados?

Javier se aferró a su abrigo y reemprendió el trayecto.

-¡Espera! – clamó ella en vano.

Durante la tarde Javier olvidó la mancha. Estuvo recorriendo la exposición hasta la hora de cerrar. Miraba en sus propios cuadros y trataba de adivinar si estaban vivos o muertos. De cuando en cuando alguien se le acercaba:

-¿Es usted Gallardo Cabrera?

-Sí.

-Me encanta su obra. Cada cosa que hace es mejor que la anterior.

-Gracias.

Trataba de despachar los comentarios con la mayor presteza, sin hacer caso realmente a lo que le decían.

-Están vivos... – mascullaba. – Están vivos... ¿no?

Hasta aquel día no había visto sus propios cuadros judgándolos por su viveza. Siempre los miraba desde el punto de la técnica. Pero hoy... hoy estaba desconcertado. Era como si no lograse ver los dibujos más que a grosso modo.

Cuando llegó a casa le dolía la cabeza. Estaba irritado, furioso y, muy a su pesar, asustado. A decir verdad sólo estaba asustado: asustado de que sus obras estuvieran muertas. Rebuscó en el cajón de las medicinas, cogió una pastilla para la jaqueca y fue a la cocina a por un vaso de agua. Entre tragos, seguía resoplando aquella palabra:

-Muertas... Muertas... ¡Bah!

Al día siguiente, justo después de comer, salió hacia la galería. Eso se decía a sí mismo, pero mientras caminaba por el parque sentía como si el pecho le fuera a estallar. A cada paso que daba las piernas le temblaban más y más... Había recorrido el mismo camino de propósito. De hecho al salir de casa había pensado en variar su ruta, para no encontrarse con los aspirantes a pintores, pero tirando quizá de orgullo, quizá de valor, se dijo que no tenía por qué cambiar de hábito. No obstante, a medida que se acercaba al lugar de autos del día anterior los escalofríos aumentaban. Cuando ya estaba a punto de doblar la esquina que daba al sitio se detuvo, paralizado por el miedo. Se giró sobre sí, espantado, y... allí estaba la tal Merche, frente a frente, con una dulce sonrisa en el rostro, viniendo de quién sabe dónde.

-Hola – dijo al verle.

-¿Por qué están muertos?

-¿El qué?

-Mis cuadros. ¿Por qué están muertos?

-No lo sé... no tienen por qué estar muertos. Quizá sólo es la impresión que me dieron en la revista. No los he visto de verdad.

Javier respiró aliviado. En cierta manera eso le quitaba hierro al asunto.

-Hoy nos hemos cambiado de sitio. Estamos un poco más allá. Ven, te enseñaré lo que estamos haciendo.

Pasear juntos les sirvió para hablar de cosas más triviales. Javier tenía treinta y dos años. Mercedes María, que era el nombre de ella, diez menos. Javier había estado sobreviviendo en trabajos precarios hasta hacía dos años, cuando sus cuadros se empezaron a vender. Merche estaba actualmente trabajando en una pizzería los fines de semana. En un momento dado, Javier miró hacia abajo y vio que los calcetines que llevaba la chica eran uno verde y el otro rojo, así que preguntó:

-¿Por qué llevas siempre calcetines o medias de distintos colores?

-¿A qué te refieres?

-¿Por qué uno es verde y el otro rojo? – señaló con la cabeza.

Merche se detuvo, alzó un pie y lo miró, luego inclinó el tronco hacia delante, levantándose los pantalones hasta las rodillas...

-¿Cuál es el rojo? Es que soy daltónica.

-Venga ya. Pero si eres mujer...

-Sí. Me lo dicen con frecuencia. Pero soy daltónica.

Javier se echó a reír. Esto terminaba de explicarlo todo. Merche le observó contrariada.

-Perdón, no es por ti. Es sólo que... bueno, esto lo explica todo.

-Me ofendes.

-¿Cómo que te ofendo? No me refiero a tu daltonismo, es que ahora está claro por qué dices que mis cuadros están muertos.

-Pues sí que es ofensivo.

-Pero ¿qué dices?

Merche aceleró el paso, alzando la barbilla de forma altanera. No hablaron más.

Javier se dirigió a la galería con la mente puesta en la sombra aquella que no le gustaba. A la entrada encontró una ambulancia atendiendo a un par de personas. Su representante andaba rondando por allí.

-¿Qué ocurre? – preguntó el pintor.

-Hoy es el primer día que exponemos el bodegón.

-¿Ayer no estaba?

-No, no. Ayer fue día de papeleo.

-¿Y qué tiene que ver la ambulancia con todo esto?

-Es por los desmayos. Se producen con cierta regularidad. La impresión es demasiado fuerte para algunos. Quizá el bodegón debería estar en una sala aparte, con un cartel avisando del peligro... Temo que ocurra una desgracia.

Javier fue a ver el cuadro, a meditar sobre la imperfección del bodegón. Allí estaba, al fondo de la galería. Y allí estaba, también, la sombra. Esa sombra que evitaba que la pintura fuera como él deseaba. Javier se plantó delante del cuadro, firme, con los brazos entrecruzados, meditabundo. Pasó una hora sin pestañear siquiera. A su alrededor llegaba la gente, miraba y reaccionaba: Algunos exclamaban un “oh” admirativo y quedaban fuertemente impresionados. Otros retrocedían de la conmoción y el vértigo que les producía aquella perfección artística. Los había que se mareaban... Finalmente estaban los que se desmayaban. Hubo dos desmayos en aquella hora. Cuando esto se producía los camilleros llegaban de inmediato, tratando de no mirar el bodegón, y se llevaban al espectador en cuestión a la ambulancia.

Pasada la hora sucedió que una anciana se acercó, miró y dijo con desprecio:

-Sí. Muy buena técnica, pero igual de triste que el resto.

Y acto seguido abandonó el lugar.

A Javier se le quedaron metidas estas palabras en la cabeza. No había visto a la vieja. Ni siquiera se había molestado en mirarla. Sus ojos sólo le pertenecían a la sombra defectuosa. Pero sí que la había oído. Sí que había escuchado esas palabras malévolas. “Triste. ¿Triste...? ¿’Triste’ no querrá decir... ‘muerto’?” No tardaron en llegarle a la mente los recuerdos de otras personas que, a lo largo de su vida, le habían repetido lo mismo de un modo u otro. Se trataba de observaciones puntuales, fuera de la norma, que resultaban ser de alguna manera similares. Aquella anciana acababa de añadir una más a la lista. “Frío, triste, melancólico, solitario, desanimado...”, todas esas palabras habían sido empleadas en alguna ocasión para definir sus cuadros. Y todas venían a significar, más o menos, lo mismo: “Muerto”. Pero Javier no podía aceptar tal evidencia. No ahora que iba lanzado a la cumbre. No después de toda una vida pintando y amando la pintura... No podía aceptar aquella Verdad. Y, sin embargo, tampoco era capaz de engañarse contumazmente. Esa noche se acostó temprano.

Al día siguiente fue al parque de mañana. Intuía en qué zona se pondrían los aficionados, de modo que buscó un banco a unos cien metros, donde poder observarlos sin ser visto. Hasta pasado el mediodía no llegaron. Javier miró el reloj, “las dos y cuarto”, cuando los vio venir, todos juntos, cargados de bártulos. Primero se sentaron a comer en la cespedera. Mientras comían, señalaban a distintos lugares. Parecía que estuvieran discutiendo sobre qué pintar. Después de diez o quince minutos, recogieron los de comer y prepararon lo de pintar. Estuvieron allí cosa de hora y media; pasado ese tiempo desmontaron el campamento y se fueron, cada cual con su equipaje a cuestas y por un camino distinto. Merche escogió el que transitaba justo por donde estaba Javier, el cual se giró para no ser reconocido. Mas, cuando la joven pasó por delante suya, sintió vergüenza de sí mismo y se levantó de golpe, llamándola:

-¡Merche!

Ella se volvió y sonrió.

-Hola – dijo él.

-Hola – contestó Merche, esperando algo.

-Sólo quería saludarte... ¿Has estado pintando?

-Sí.

-¿Cómo haces para no confundir los colores?

-Dibujo en blanco y negro.

-Qué sencillo... ¿Quieres venir a ver mi exposición?

-Ahora no puedo, estos trastos son pesados... – dijo ella mirando al caballete.

-Yo te los llevo.

-Es que... Está bien. Toma.

Merche se despojó del caballete y la mochila, que pasaron a ser portados por Javier.

La ambulancia seguía atendiendo gente en la puerta de la galería. Merche preguntó que qué sucedía, pero Javier se limitó a restarle importancia. Una vez dentro hicieron un recorrido minucioso, desde las obras más antiguas a las más nuevas. Estuvieron en silencio hasta llegar al bodegón. Allí, Merche soltó un leve: “oh”. Eso intrigó a Javier, que llevaba mordiéndose la lengua desde el principio, esperando que ella fuera la que empezara a hablar. No pudiendo contenerse más, preguntó:

-Bueno, dime de una vez qué te parece.

-Técnicamente eres muy bueno. Y has mejorado mucho los últimos años...

La chica dejó la frase sin terminar. Javier forzó que la tortura acabase de una vez:

-¿Pero?

-Les falta vida...

-Muertos.

-Bueno, expresado así...

-Da igual. Es lo mismo. Faltos de vida es lo mismo que muertos. Están muertos... ¡Estos cuadros están muertos!

Un hombre que rondaba por allí con larga barba y grueso bigote, se le acercó a Javier y le dijo:

-Cómo se nota que usted no entiende de pintura. Esto son auténticas obras de arte. Algunas personas incluso se desmayan de la impresión... Pero ignorantes hay en todas partes.

Javier, todavía con la mochila en la espalda y el caballete al hombro, se giró hacia Merche:

-Te acompaño a casa.

Cuando llegaron al portal la noche había caído. Sin apenas despedirse, el pintor siguió caminando. Estuvo callejeando durante largo rato. Paseando sin saber a dónde dirigirse. El viento no era muy fuerte, pero sí muy frío. A Javier no le importaba. Incluso sentía que le ayudaba a pensar.

De pronto se detuvo. Dio media vuelta y se dirigió a su hogar-trastero. Lo hizo con paso firme, decidido, pisando con fuerza, dando grandes zancadas, presto. Al llegar se quitó el abrigo y, sin más, buscó un lienzo. Aquella noche dibujó, dibujó con rabia. Pintó de memoria, con lágrimas en los ojos...

Un día fue a visitarle Tomás. Tenía llaves de aquel cuarto trastero casi habilitado como apartamento, así que entró sin llamar. Se encontró al pintor sentado sobre la caja flamenca, mirando un dibujo. “Un boceto” pensó el hombre de negocios.

-Traigo buenas noticias – dijo alegremente.

El pintor le lanzó la vista. Sabía que las “buenas noticias” significaban algo relacionado con el dinero y la venta de sus cuadros, con lo que ni siquiera entró al trapo.

-¿Qué te parece? – contestó, volviéndose hacia el dibujo.

Se trataba del rostro de una mujer. No era tan perfecto como sus últimos cuadros y estaba pintado en blanco y negro.

-Me parece un buen boceto... Hay algo distinto, como una fuerza... Dan ganas de besarla... Para ser un boceto...

-No es un boceto.

-¿Piensas dejarlo así?

-¿Le falta algo?

-Hombre... creo que eres superior a esto.

-Pero ¿no acabas de decir que tiene fuerza?

Tomás carraspeó y cambió el tono:

-¿Quieres oír las buenas noticias? Te he conseguido una gira a nivel europeo. Tus cuadros van a estar dos años exhibiéndose en los más importantes museos de Europa. ¿Qué te parece? Y el contrato... ¡Te vas a llevar una pasta gansa!

-No sé si podré aceptarlo. No sé si sería honrado vender pinturas muertas... En serio, ¿qué te parece el dibujo?

Aquel mismo día Javier acudió al parque en busca de los aficionados. Llevó una rosa que le regaló a Merche nada más llegar. Esta se sorprendió y le miró con cara inquisidora. Él se exculpó:

-He dibujado tu rostro y estoy contento de cómo me ha quedado. Es la primera vez que una obra mía está viva.

Agastocio, joven alcohólico

2011-10-16T13:26:00.000-07:00

Las palabras resonaron asaz difusas, pero de alguna manera inteligibles, en la vacua mente de Agastocio.

-Sube y dile algo... sube y dile al... sube y dile... sube y dil... sube... su... s...

El alcohólico amigo repitió la frase adornándola.

-Sube, coño, que merece la pena...

Y en la mente de Agastocio volvieron a reverberar difusiones.

-Sube y dile algo... sube, coño, que merece la pena... sube y dile ¿qué merece la pena?... Sube y dile: ¡Coño! ¿Qué merece la pena?... Dile algo y sube ¡coño!...

Finalmente Agastocio decidió hacer caso al susodicho compañero, que le hablaba desde ese lejano lugar conocido como Realidad.

Con gran dificultad, se incorporó y se dirigió a la salida de su piso. Antes de llegar a la puerta, el amigo le advirtió:

-¡Que te llevas la botella de wisky!

Agastocio se detuvo, miró su mano derecha y, efectivamente, de ahí colgaba algo verde de gran borrosidad, que bien pudiera ser una botella.

-Cierto, tengo la botella.

Al reanudar su camino, la voz ajena insistió en desviarle de su objetivo.

-¡Agastocio! Que te dejes aquí la botella, hombre. Que estamos todos sedientos y sólo nos queda esa. No te la lleves, hombre.

Agastocio, en una difícil concatenación de conceptos e ideas, comprendió la frase.

-Ah, vale... Aquí la dejo.

Y la depositó en una mesa imaginaria. A lo lejos, como si proviniese de otro planeta, escuchó el chasquido de algo cristalino rompiéndose.

-Cabrones, tened cuidado, no me rompáis la casa...

-¿De qué hablas, Agastocio? Pero, ¡si nos has dejado sin wisky!

Agastocio ya no podía escuchar, pues había cerrado la puerta tras de sí.

La bellísima vecina del piso de arriba, puerta nº 5, era su objetivo. Desde el primer momento le gustó. Ella acababa de mudarse, era nueva en la ciudad y Agastocio había tenido la suerte de caerla como vecino. El día anterior se habían encontrado en el ascensor de los pares, pues el de los impares estaba escacharrado. Ella le miró de arriba abajo. Él se admiró de su belleza, babeando boquiabierto sin poder quitarla ojo. Ella se rió para adentro, dejando escapar un leve mohín. Él sacó pecho. Ella se puso roja. Él pensó que era la ocasión de decirla algo, y, tras mucho reflexionar, en búsqueda de algo ingenioso, soltó:

-Me bajo aquí – y a la sazón se detuvo el ascensor.

-Vale, yo también – respondió ella, que, tras hablar, no pudo contener la risa durante un segundo.

Eso mosqueó a Agastocio, pues sólo podía significar dos cosas: o bien estaba en el bote, o bien no tenía ninguna posibilidad. Pero Agastocio era un tipo optimista y ni siquiera llegar a casa y verse desaliñado ante el espejo; o darse cuenta de que por la bajada bragueta del pantalón vaquero asomaba alegremente la camiseta de Iron Maiden que le regaló un amigo suyo diez años atrás (que no sólo estaba desgastada y sucia, sino también rota), le hicieron sospechar que pudiera tener cero posibilidades.

En una de sus habituales bacanales, Agastocio habló de la vecina a sus amigos. Estos hicieron, a la par, la siguiente deducción: “Como Agastocio es un borracho cuyo cerebro, demasiado afectado por el alcohol, ya no carbura bien, no logrará nada con la vecinita, pero si él insiste en intentarlo con ella, con un poco de suerte, en caso de darse alguna extraña carambola, podré conocerla yo”. Los amigos de Agastocio eran personas de gran corazón y auténticos caraduras… de modo que le animaron a conocerla.

Así que Agastocio subió las escaleras.

-Un escalón, dos escalones, tres escalones, cuatro... cinco... descansillo. Un escalón, dos escalones, tres escalones, cuatro... cinco... descansillo largo. Un escalón...

Se dirigió a la puerta número cinco. Le abrió un fantasma, con sombras en aquel lugar donde debía tener situada la mandíbula.

-¿Esto es barba? – dijo Agastocio alargando la mano hasta tocar la parte oscura del rostro del fantasma.

-¿Pero qué haces, imbécil? – replicó este, con voz muy grave para ser mujer, mientras apartaba con un fuerte golpe la mano de Agastocio.

-¿Es el piso 7, puerta 5?

-No, maldito borracho. Te has pasado por uno. Este es el 8.

-Oh, vaya...

Agastocio regresó a las escaleras y comenzó el descenso.

-Cinco escalones, cuatro, tres, dos, uno, descansillo. Cinco, cuatro, tres, dos, uno, descansillo largo... ¡Un momento! No existen los descansillos largos entre pisos...

Tras una dificilísima deducción concluyó que había llegado al séptimo piso. Esta vez se lo tomó con prudencia. Calculó la posición de las escaleras, lo que le parecieron las ventanas del patio interior y lo que consideró el ascensor. En función de estas tres referencias comenzó a contar lo que debían ser las puertas, según lo que suponía el orden correcto, hasta que localizó, o eso creyó él, la entrada que buscaba. Se acercó. Sobó la pared contigua, intentando localizar el botón del timbre. Tan ardua tarea le llevó un ratillo y despellejarse la mano por culpa del gotelé. Localizó un botón. Lo pulsó. Se encendió la luz. Era de día de modo que, como la bombillita apenas se hacía notar, Agastocio no se apercibió de su error y siguió pulsando durante un rato preguntándose si el timbre no sonaba o era él quien no lo oía. Finalmente Agastocio cambió de estrategia y golpeó tres veces con los nudillos.

La señora Amalia estaba de visita en casa de su hija Dulcibella. La descendiente se había ido a vivir a la ciudad hacía poco y la madre la echaba de menos. Ambas contemplaban la tele cuando alguien llamó con golpes a la puerta. Amalia fue a abrir. Dulcibella contemplaba desde el salón, pero no tenía ángulo de visión. Sin embargo, sí pudo escuchar lo que ocurría:

“Hola, coñoquemerecelapena, me llamo...” ¡Plas!

Amalia regresaba con la palma de la mano ardiendo, al tiempo que blasfemaba para sus adentros. Se detuvo en la entrada al salón, mirando suplicante a su pequeño tesoro.

-Hija, vuélvete pa`l pueblo. Aquí no pintas nada...

-No madre. Yo me quedo. Tengo mi trabajo aquí, en la ciudad... y, además, me gustaría confesarte algo... En el piso de abajo vive un chico que es diferente a los demás...

Kulu Guele y Coh Yon

2011-10-16T13:03:00.000-07:00

Kulu Guele era lo más parecido a un jefe que había en esa tribu. Su nombre era Kulu, Guele en cambio quería decir “sabio”.

Un día llegó un aventurero, convencido de que les traería la civilización. Ellos le dieron cobijo y ofrecieron su hospitalidad. El aventurero que se llamaba Coh y se apellidaba Yon, no aprendió a hablar el lenguaje de la tribu de Kulu, pues era él el civilizado y los otros los que tenían que aprender. Por eso fue el señor Guele quien aprendió el idioma de Coh.

Durante seis meses estuvo Kulu injiriendo palabras nuevas con una voracidad terrible. Al cabo de ese tiempo Coh tenía que recurrir al diccionario de bolsillo para poder seguir haciendo de maestro. Dos meses más tarde Kulu manejaba el diccionario del aventurero con mayor destreza que su propio dueño. Pero Coh seguía empeñado en hacer de maestro, de modo que siempre buscaba la forma de poner a Kulu en un brete. Sin embargo cada día era más difícil.

Un amanecer ya no tuvo nada más que enseñar el viajero. Kulu era mucho más sabio que él, pues sabía todo lo que Coh, más todo lo que había aprendido, con el decurso de los años, de decenas de viajeros como Coh. Es cierto, Coh no era el primero en intentar llevar la civilización a aquella tribu. Antes que él habían ido un alemán, un inglés, un español, un japonés...

Como con todos, llegó el día en que Kulu dijo a su invitado:

—Ahora deja que te enseñe yo. Tú ya no puedes enseñarme nada, pero puedes aprender mucho...

Como todos, Coh estalló en furia. Su orgullo no le permitía convertirse en aprendiz de Kulu.

—¿Que tú me vas a enseñar? Vas listo. Eres un salvaje y yo un ser civilizado...

—¿Por qué dices eso? ¿Por qué tú eres un ser civilizado y yo no?

—Porque yo conozco la ley y la obedezco... tú te guías por instintos irracionales...

Kulu hizo caso omiso de lo que Coh había dicho en segundo lugar, pero se interesó por lo primero:

—¿Ley? ¿Qué es la ley?

He aquí algo que Kulu aún no conocía. A Coh le brillaron las pupilas de pura satisfacción y de nuevo se puso a hacer de maestro:

—La ley es lo que dice qué cosas se pueden hacer y qué cosas no.

—Ah... La ley de la física... ya recuerdo, me lo explicaste la semana pasada...

Coh veía lo perdido que estaba Kulu en ese aspecto, por tanto se relamía de placer.

—No, no, no. La ley de los hombres civilizados...

—¿Los hombres civilizados? Entonces, si yo soy un salvaje, puedo hacer más cosas que tú... Yo no tengo leyes, no como la física que siempre hace lo mismo y no puede cambiar... A ti la física te impide hacer cosas que yo sí puedo hacer... Pero ¿el qué? Te he visto correr, te he visto cocinar platos exquisitos, te he visto trepar a los árboles, te he visto hacer reír a las mujeres...

—No, no, no. La ley de los hombres civilizados no tiene que ver con la ley de la física.

Entonces Coh comenzó una larga explicación. Le dijo que las leyes se escribían, se promulgaban y se derogaban, que existían unos hombres especiales que impedían a todos saltárselas... Se estuvo una semana entera intentando hacer comprender a Kulu. Pero éste se bloqueó. Toda la capacidad que había demostrado en las lecciones anteriores se convertía en ineptitud. Y lo que para Coh era algo por lo que relamerse, al final se convirtió en la mayor desesperación.

Un auténtico inepto era Kulu. Lo confundía absolutamente todo. Cuando Coh se decidía por explicarle lo de escribir, promulgar y derogar, Kulu decía:

—Entonces las leyes son cuentos, para que los niños aprendan. Cuentos con moraleja.

Cuando Coh cambiaba y se centraba en lo de las fuerzas de seguridad encargadas de hacer cumplir la ley, Kulu decía:

—Entonces las leyes son injustas y oprimen al hombre.

Cuando Coh en su último intento expuso…

—La ley es lo que dice qué está bien y qué está mal. Cuando uno se salta la ley está dañando a la sociedad, a sus hermanos. Sin leyes no podríamos convivir.

… a Kulu se le iluminó el rostro. Ya sabía lo que era la ley de los hombres. La de los hombres civilizados, claro está. Y reprendió a su maestro:

—Entonces nosotros no somos salvajes. ¡Nosotros cumplimos la ley! Aunque algunas veces nos equivocamos, pero generalmente la cumplimos. Siempre hacemos lo que dicta la ley...

—Y ¿cómo es posible? ¿Dónde tenéis escrita vosotros ninguna ley?

—¿Escrita? Bueno, es cierto que la ley requiere sabiduría, pero en sí misma no se puede escribir. En la vida hay muchas situaciones distintas, por cada ser humano hay millones de ellas. No se podrían escribir en ningún sitio. Y aunque se escribieran, ¡cuánto tiempo se pedería en buscar e interpretar lo que dicen!

—De acuerdo. Pero, a riesgo de parecer pesado, ¿cómo es posible que cumpláis la ley si no la tenéis escrita, ni reflejada en ningún sitio?

—Tú me lo explicaste un día...

—¿Yo?

—Sí. Cuando me dijiste lo que era el amor. La ley es el amor llevado al acto, a la práctica de cada día. Es eso... ¿No es el amor lo que nos conduce hacia el bien? Y también la conciencia, cuando nos recuerda qué hemos hecho mal. ¿No me dijiste que la conciencia nos era imprescindible para hacer el bien?

El señor Yon se puso rojo como un tomate. Casi estalla allí mismo de la furia. Estaba claro que Kulu era un salvaje y los salvajes nunca serán seres civilizados.

Coh se marchó de allí para siempre. Nunca más intentó llevar la civilización a ningún lugar. En vez de eso escribió un libro titulado “Kulu, el salvaje”, donde relataba su experiencia con aquel hombre. Tuvo mucho éxito de público y crítica y desde entonces le llamaron filántropo. Y eso hizo que el señor Yon fuera feliz. Eso y el dinero, pues el libro le hizo rico. Nunca más volvió a preocuparse por “el salvaje”, nunca más le hizo falta acordarse de nadie. Ahora era un rico y famoso “filántropo”.

Por su parte Kulu nunca dejó de recordar a aquel hombre que le había intentado enseñar “la ley de los hombres civilizados” y sin embargo le había conducido hasta la comprensión de “la ley de la conciencia”. Se sentía en deuda con él.

En ocasiones, al atardecer, la melancolía le invadía. Desearía volver a encontrarse con Coh. Solía cantar canciones tristes con voz melodiosa, un atardecer y otro...

Se le escuchaba desde muy lejos, pero hoy no suena ritmo alguno, ni tampoco quiebra el aire voz ninguna. Hoy su figura no se ha dibujado en lo alto de la montaña con el ocaso de fondo. Hoy no está allí. Todo permanece en silencio. Su djembé se postra en el suelo, sin dueño, aguardando a que alguien lo coja... Algunas formas en la arena son vestigio del sabio, pero pronto las borrará el viento.

Le he preguntado al sol, con quien tanto solía conversar él, y me ha respondido que Kulu se ha puesto en marcha, que ha partido en busca de su hermano. Pero Kulu es hijo único; no comprendo lo que me quiere decir. Sólo sé que ha escapado de mis palabras, que ya no dirijo su destino con mi narración. En verdad era libre Kulu. Nada escrito podía retenerle. La ley escrita no fue creada para él... y ahora ha escapado a mis palabras. Nos ha dejado al onírico atardecer y a mí solos, en silencio y con ganas de llorar. Él ha partido...

Que tengas suerte, Kulu.

Ella... a pesar de todo

2011-10-15T15:22:00.001-07:00

Ella… a pesar de todo.

Ella hizo lo que tenía que hacer.

Ella… a pesar de todo…

Sólo lloró en silencio,

guardando su dolor en un rincón…

Allí donde nadie miraba…

Allí donde nadie la oía…

Y ella… a pesar de todo…

Ella hizo lo que tenía que hacer.

No hubo medallas…

Ni reconocimientos…

Sin correspondencias a su amor…

Lloró en silencio cuando tuvo tiempo para llorar…

Hasta entonces…

A pesar de todo, tragó lágrimas y sólo…

Sólo hizo lo que tenía que hacer.

Toda historia tiene un narrador…

Todo narrador ama a sus heroinas…

La Gran Historia tiene un Narrador.

Toda historia es una historia de amor.

Ella miró al cielo…

Lágrimas al suelo…

En las estrellas, el consuelo.

Una voz en lo profundo:

“Así como aman las estrellas, en silencio, así te amo Yo”.

Ella… el silencio.

Ella… la beldad.

Ella… a pesar de todo…

Ella… pequeña mujer…

Ella… hizo lo que tenía que hacer.

Amar con los brazos abiertos

2011-10-06T15:05:00.001-07:00

Amar con los brazos abiertos,

Amar con las manos rotas,

Amar con la frente sangrando,

Amar con el pecho herido…

Amar con los pies, polvorientos pies de peregrino, atravesados por un clavo…

Amar a los que tanto dolor te causan…

Amar como Cristo, como Cristo en la Cruz.

Cuanto más oscura es la noche

2011-10-06T15:03:00.002-07:00

Cuanto más oscura es la noche…

Cuando parece que ya no puede ser peor…

Cunado la tristeza apaga incluso las estrellas del firmamento…

Entonces aparece la primera luz.

Entonces amanece.

Se viste el horizonte de la sangre de la Cruz

No inventamos nada. Ya se encargó Uno de eso.

Nosotros no hacemos más que jugar… Somos niños que juegan con fuego y se queman.

Y lloran llamando a mamá… María consuela a sus hijos.

Nos asomamos al abismo. Sentimos vértigo. Sin querer, nos caemos al vacío… caemos, caemos… hasta que unos brazos nos alcanzan y sostienen.

Paz

2011-10-06T15:03:00.001-07:00

En un momento el hombre se asoma al balcón y ve las luces en la noche. El viento sopla frío, pero con una extraña y cálida suavidad. Su contacto inflama el alma de vida y borra las sombras del corazón. Entonces el hombre ve las estrellas, escucha el silencio y siente paz. Nota, pues, su pequeñez, puesta en pie frente al Universo, el infinito Universo. Todo su ser, sereno, no desea ahora grandezas. No hay realmente deseo alguno, como tampoco temores. Todo es lo que es, tal cual es, y eso basta. En ese instante no existen, por un segundo, el pasado ni el futuro. Sólo la plenitud del ser y un puñado de estrellas cantando la grandeza de Dios. Asómate, pues, al balcón, ahora que se acerca la primavera. Asómate, mira al cielo, y respira hondo.

Mirando por la ventana

2011-10-06T15:01:00.000-07:00

Se pasaba los días mirando por la ventana, con el rostro serio. Sus ojos podrían haberse aprendido las montañas que tocan el cielo en lontananza, de tanto mirar. Hoy las nubes se arremolinan como nata en un pastel. El sol las ilumina entusiasta. Las aves vuelan de un lado para otro persiguiéndose entre ellas, discutiendo en su idioma, como si tuvieran cosas importantes que decir… Por la noche saldrán las estrellas, pero él no podrá verlas desde su ventana, porque en Madrid no brillan las estrellas. No brillan las estrellas en la noche madrileña… Le pesa el mundo entero, allá donde mira ve dolor… pero más que nada le pesa que una garza que conoce sea dura de corazón. Es la misma historia repetida trillones de veces… y sin embargo, él la siente como si nunca nadie hubiera llorado antes la indiferencia de una mujer.

Todo es tan lejano

2011-10-06T15:00:00.000-07:00

Todo es tan lejano… De pronto, todo es tan lejano…

Hacer las cosas con el corazón en la mano…

Y encontrarse con que todo parece alejarse…

Y pensar que la vida sería sencilla si fuéramos honrados…

Pero se hace una montaña, con la vida hundida bajo lo nevado…

¡Qué sencillo sería todo, si fuéramos honrados!

Todo es tan lejano… De pronto, todo es tan lejano…

A pesar… muy a pesar…

De hacer las cosas con el corazón en la mano.

La verdadera Historia de Rodrigo Fliflí

2011-07-08T10:33:00.000-07:00

Rodrigo Fliflí, como todos ustedes sabrán, fue el inventor del spray insecticida. Su invento es mundialmente conocido y hoy se usa por gentes de todas las latitudes para librarse de los bichos molestos. Legendarias son las historias del esquimal daltónico que mató un oso con un insecticida, o de la señora de la limpieza que liquidó a un banquero de igual modo… Aunque esta última se encuentra en entredicho, pues hay quien afirma que al banquero se lo comió un fajo de billetes demasiado crecido… hechos, por cierto, que no nos conciernen en absoluto.

Rodrigo Fliflí nació a principios de mil ochocientos en Pencilvania, ciudad famosa por las cruentas leyendas de lápices carnívoros que aún hoy siguen provocando terror entre los más jóvenes y dando dinero a los magnates de Hollywood.

En edad aún bastante joven, en torno a mil novecientos veinte, no habiendo sido distinguido todavía como una de las jóvenes promesas científicas del panorama mundial del siglo XXI, se doctoró en bioquímica y filatelia, lo cual pilló desprevenidos a sus padres, que siempre le habían tenido por un completo inútil. Ocurrió una noche mientras el feliz matrimonio cenaba junto a la chimenea. Rodrigo entró en la casa lleno de júbilo.

-¿No decías que había dejado el alcohol? – preguntó el padre a su esposa.

Pero el vástago no se hallaba jubiloso por culpa de sustancias organolépticas, sino por sus logros académicos, y decididamente le entregó los resguardos que le habían dado por la efeméride.

La impresión paterna fue tal que el cadáver de papá Fliflí fue enterrado al día siguiente en el cementerio del pueblo y dos días más tarde se leyó el testamento en el que el difunto legaba todas sus pertenencias a la Asociación de Petanca de Pencilvania porque, y cito textualmente, “un inútil del calibre de mi hijo no merece que le deje ni un duro en herencia”.

Los miembros de la Asociación de Petanca de Pencilvania agradecieron el gesto, pero nunca supieron cómo hacer frente a las numerosas deudas legadas, ni tampoco en qué lugar del recibidor colocar a aquella viuda que lo único que hacía era repetir: “Es doctor… es doctor… es doctor…”. Tres meses más tarde la Asociación de Petanca de Pencilvania se disolvía y, aunque parezca mentira, no tuvo nada que ver con lo hasta ahora narrado. Según cuentan las malas lenguas, una noche, mientras paseaba por un sendero oscuro y ominoso, el presidente de la asociación fue atacado y devorado por uno de los terribles lápices carnívoros que ya por entonces estaban considerados como patrimonio nacional y se habían convertido en una de las principales atracciones turísticas de la zona. Aunque hay quien cuenta que en realidad fue un fajo de billetes enorme que ya había devorado a un banquero con anterioridad.

Todo esto nos desvía asombrosamente de la vida de Fliflí, que en aquella época trabajaba en un laboratorio químico pestilente, construido sobre un hormiguero indio. Tan cansados estaban él y su ayudante de tener que enfrentarse a las hormigas a diario que decidieron inventar el primer insecticida de la Historia. Pero, como suele pasar, aquel primer intento falló. No sólo eso: las hormigas rociadas con tal producto crecieron hasta el punto de que un día devoraron al ayudante de Fliflí. Nuestro protagonista se salvó porque las hormigas temieron que tanta estupidez pudiera ser contagiosa y decidieron marcharse de allí, provocando el caos en la ciudad y rompiendo la cadena alimenticia de la zona: Aparte del ayudante de Fliflí, algunas vacas y dos gallinas, se comieron a todos los lápices carnívoros y dicen que habrían arrasado con otras especies autóctonas de no ser porque un fajo de billetes demasiado crecido se las zampó a ellas. También dicen que después de la comilona el fajo se fumó un puro, le cayeron algunas cenizas en los billetes de abajo, estos se prendieron y murió calcinado. Pero esto suena un poco irreal, la verdad.

Fliflí fue desterrado de Pencilvania por destrucción del patrimonio nacional, de modo que se instaló en París, cosa muy propia de los genios desterrados. Allí conoció a Lenguaraz Gabacho, quien fue su ayudante durante dos productivos años, en los cuales Fliflí alcanzó sus primeros éxitos.

Al finalizar el segundo año, Fliflí y Gabacho se introdujeron en una habitación llena de insectos dispuestos a experimentar con su nuevo insecticida, y empezaron a rociar a diestro y siniestro. El resultado fue mediocre. Fliflí calculó enseguida que aquel producto sólo tenía un cincuenta por ciento de efectividad, cosa que corroboró al ver a Gabacho cayendo desplomado sin vida. Aquello hizo reflexionar a Fliflí, que no tardó en darse cuenta de que si en dos años había logrado una efectividad del cincuenta por ciento, en otros dos alcanzaría el cien por cien, lo cual le llevó a la euforia. Lamentablemente la viuda de Gabacho se empecinó en no alegrarse y demandó a nuestro protagonista, que pasó seis meses en la cárcel. Le pusieron en libertad, según dictó la sentencia absolutoria, porque “tanta estupidez no cabía en una cárcel tan pequeña”.

Fliflí consiguió un nuevo ayudante (la verdad, no se sabe muy bien de dónde los sacaba), un tal Pronos Supino y trabajó con él dos años, al cabo de los cuales repitió el experimento realizado con Gabacho. Esta vez, por precaución, entraron en la habitación protegidos con máscaras antigas. Aplicaron el insecticida y… Como bien había calculado, logró alcanzar una efectividad total. En cambio, cuando el señor Supino se estampó inerte contra el suelo, Fliflí llegó a la conclusión de que las mascarillas antigas de aquella época tenían un cincuenta por ciento de efectividad. Convicción que le acompañó profundamente toda su vida.

Logrado su objetivo de crear un spray insecticida plenamente eficaz, decidió venderlo a una empresa de limpieza. Se recorrió Estados Unidos de este a oeste en una camioneta roja, que es lo que hay que hacer cuando quieres vender algo alguna empresa, pero nadie quiso comprar su producto. Los argumentos para el rechazo se movían en dos líneas: por un lado el de que las amas de casa disfrutaban matando a los insectos a zapatillazos, creencia tan infundada como extendida, y un insecticida les haría perder momentos de júbilo y disfrute; por otro lado, el de aquellos que ponían peros al hecho de que el insecticida fuera tan eficaz con los insectos como con los humanos.

Por suerte, el primo del vecino de la viuda de Lenguaraz Gabacho era amigo de un estudiante que conocía a John Money, un hombre que trabajaba para una multinacional farmacéutica que estaba desarrollando productos contra el cáncer. Mister Money, al enterarse del invento de Fliflí, vio la oportunidad de hacer dinero.

El trato fue el siguiente: Fliflí tenía que hacer que el insecticida no matara a humanos, sólo tenía que producir cáncer a medio o largo plazo. Mister Money ya se encargaría de vendérselo a las empresas de productos de limpieza.

Fliflí consiguió lo que se le pedía, tras sacrificar dos años y un ayudante más (Dondevás Soidiota), y su socio cumplió con su palabra. Fliflí se enriqueció al tiempo que las acciones de la multinacional para la que trabajaba Money subieron.

Después no volvió a ocurrir nada interesante en la vida de Fliflí. Fue un millonario más, con una aburrida vida de millonario: Se hizo monje budista, se salió, es metió en una secta de adoradores de melones silvestres, se salió, se hizo socio del Atleti, se salió… Se casó diecisiete veces y sorprendentemente enviudó dieciocho, siendo todas sus esposas asesinadas en extrañas circunstancias en noches de luna llena… Vamos, las típicas rarezas de los millonarios…

Tras una larga e intensa vida, Fliflí murió en su pequeño apartamento de Oslo, donde había vivido siempre, rodeado de sus seres queridos, enfermo del hígado… ah, no, ¡espérate!, que aún vive.

No dejes de cantar

2011-01-04T05:55:00.001-08:00

-No dejes de cantar... – le dijo. – Hay quien necesita esperanza.

Y aunque lo perdió todo, aunque en su alma sólo hay dolor, desde aquel día el cantante no ha dejado de cantar.

Canta al amanecer.

Canta a mediodía.

Canta al anochecer...

Canta cuando está alegre (rara vez) pero, sobre todo, canta cuando no quiere cantar; cuando la voz no quiere salir, cuando se le parte el alma... Canta cuando tiene ganas de llorar.

Canta para cumplir con su deber.

Jiménez el charlatán

2010-12-31T00:00:00.000-08:00

Javier o Xavier Jiménez tuvo mucho éxito muy pronto, a pesar de su raro negocio.

A los dieciocho años descubrió que se le daba particularmente bien eso de hablar. Era capaz de defender cualquier idea. En las tardes con sus amigos, cuando los diálogos se convertían en enconadas disputas, Xavier (o Javier, no está claro cuál es su nombre real) nada más que por pura diversión tomaba partido primero de un bando y luego del otro. Y sus amigos se desconcertaban: Tal era su pericia lingüística que con cierta frecuencia lograba hacer parecer sus veleidosos vaivenes como algo puramente coherente y racional.

Mientras sus amigos se dedicaban a buscar sus primeros trabajos serios o se preparaban para acceder a la Universidad, él se hizo publicidad como ponente y hablador... Difundió propaganda de sí mismo a múltiples organizaciones, fundamentalmente partidos políticos, sindicatos y ONGs, aunque también a algunas empresas privadas que necesitaban limpiar su imagen.

Las llamadas tardaron en llegar, pero llegaron. Y quien le contrataba nunca se sentía defraudado. Javier (o Xavier) sabía cuáles eran sus virtudes y limitaciones, así que no se afilió a ningún partido concreto, ni se casó con ninguna otra organización. Tampoco accedió nunca a participar en televisión y rara vez lo hizo en la radio. Era perfectamente consciente de que las organizaciones contratantes nunca aceptarían que él trabajara para la competencia… y él lo hacía siempre que podía.

Tan capaz era en aquello que montó una pequeña empresa con sus secretarias, sus consejeros económicos, su sede (y las mujeres de la limpieza correspondientes), etc.. Hasta casi una treintena de empleados llegó a tener.

A los veinticinco años casi parecía el suyo un trabajo rutinario: A las 9:00 llegaba al despacho y las secretarias le pasaban información de las instituciones que querían contratarle ese día o en fechas próximas. Tras un cierto análisis descartaba los actos de mayor riesgo mediático y se centraba en los otros. Luego hacía su elección según criterios puramente empresariales: escogía aquellos actos que cuya relación “esfuerzo-ganancia” resultara mejor: Primero calculaba el total de horas que le iba a llevar incluyendo la preparación del discurso, el trayecto y el acto en sí. Después calculaba el beneficio económico. Finalmente dividía y el que mayor beneficio en “dinero/hora” le ofreciera ese era el que escogía.

Por las tardes acudía a los actos. Daba mítines, conferencias, debatía... lo que fuera. Tenía negocios con instituciones de todas las ideologías. Podía defender el internacionalismo el lunes, apoyar el nacionalismo españolista el martes, enfervorizar a las masas catalanistas el miércoles… Y todo como algo meramente rutinario. “Mientras paguen…” decía. De ahí que en ciertos círculos se le conociera como Javier Jiménez, en otros como Xavier Jiménez y, en algunos, incluso como Xavier Ximénez. Aunque se sabe a ciencia cierta que este último era falso.

Hubo situaciones difíciles que supo solventar con gran pericia, como cuando sus secretarias no se coordinaron y concertaron citas para el mismo debate radiofónico a Javier y a Xavier en una emisión que se titulaba “Estado español o naciones de España”, en el cual Javier defendería la postura del nacionalismo españolista, mientras que Xavier representaría a su oponente catalanista... De la mañana a la tarde tuvo tiempo de escribir una serie de frases y hacérselas aprender a uno de sus empleados, al que le dio también las directrices más básicas.

Ambos se presentaron como Javier y Xavier… y coló.

En cierta ocasión, no se sabe muy bien cómo (hay varias versiones al respecto y probablemente ninguna sea cierta), conoció a una mujer que decía llamarse Margarita (aunque su nombre real era Luisa Herrera).

Jiménez se enamoró de ella perdidamente y se hicieron amantes. Hay constancia de que él le había propuesto matrimonio varias veces pero ella, al parecer, le fue dando largas…

Un día Jiménez descubrió con auténtico horror que Margarita tenía casi tanta verborrea como él. Fue peor aún descubrir que también compartían su escasa afición por la Verdad. Todo se confirmó cuando, demasiado tarde para muchas cosas, la misma Margarita le confesó que ella era una periodista que buscaba hacer el reportaje de su vida y que el reportaje era él. Después de esto Margarita desapareció.

El impacto mediático que produjo la “investigación” de Margarita fue escaso. Apenas se publicaron un par de artículos en sendos periódicos locales muy minoritarios.

Todo habría seguido igual para el charlatán de no ser porque se le rompió algo en la cabeza. Realmente había amado a aquella mujer, pero resultó que quien él amaba no existía, era un cuento, una ficción inventada, un personaje interpretado magistralmente por Luisa Herrera. Se había enamorado de un espejismo, del reflejo de una fantasía...

No fue capaz de recuperarse. Poco a poco empezó a sospechar que todos los que le rodeaban tenían algo que ocultarle, que cada sonrisa escondía un interés perverso… Esto fue creciendo y de las sospechas pasó a los temores, mientras que de los posibles intereses ocultos dio paso a las grandes conspiraciones. Se volvió literalmente paranoico.

Hoy se encuentra ingresado en un hospital psiquiátrico. En el centro aún no saben si su nombre real es Javier o Xavier. Es muy difícil hablar con él. No se fía de nadie.

Prisionero

2010-09-17T11:55:00.001-07:00

Cada día me levanto y miro el habitáculo. Ver que todavía sigo allí me hace querer seguir durmiendo. Hago un esfuerzo. Vuelvo a recostarme sobre el pétreo lecho y cierro los ojos. Que pasen las horas... la vida...

A veces recuerdo mi edad. ¿Ya? ¿Tan viejo? Cuando de joven me imaginaba cómo sería mi vida a estas alturas, me veía casado y con hijos. Con una carrera y un trabajo acorde con mi pasión literaria. Pero en cambio estoy aquí, prisionero, sin saber ni cómo ni cuándo se abrirá la puerta de la celda. Entonces pienso que no quiero perder ni un minuto más y una angustia colérica me lleva a tratar de derribarla.

La puerta nunca cede.

Sentado en el suelo miro al ventanuco. Antes trepaba hasta poder asomar la cabeza tras él. Pensaba que la imagen del exterior era suficiente para mantener viva la esperanza. Ahora no. Ver el exterior ya no me da esperanza ninguna. Sólo produce dolor. Entonces deseo que esta tortura llama “vida” llegue a su fin.

Y lloro.

Cuando lloro suelo desahogarme. Eso me sirve para querer vivir durante un tiempo. Pero a veces el llanto no es suficiente. Con todo lo que me animaba me ha ido ocurriendo lo mismo: es como cuando tomas un medicamento durante mucho tiempo. Te acabas inmunizando y deja de hacer efecto.

Todos los días la recuerdo a ella. A la mujer que amé y que aún amo. Encerrado en esta prisión nunca sabrá cuánto la quiero. Puede que cuando salga haya conocido a otro hombre y se haya enamorado de él. Entonces, ¿para qué querré la libertad? La angustia me vuelve a invadir y golpeo mis puños contra la puerta. Por enésima vez me hago sangre. Cedo. La puerta vuelve a vencer.

Dos veces al día, desde el exterior, introducen un plato de comida y una cuchara, acompañados de un mendrugo. Una vez, a la desesperada, probé a no devolver la cuchara ni el plato. “Así se verán obligados a abrir y entrar a por ellos. Yo aprovecharé para salir de aquí y si muero en la escapada, al menos mi cuerpo caerá fuera de estas cuatro paredes”, pensé. Me equivoqué. Sólo se abrió la ranura de la mirilla y el cañón de un rifle me apuntó a la cabeza. Devolví la cubertería secuestrada sin lograr que la puerta se moviera ni un ápice.

Esa noche lloré más que de costumbre.

Casi todos los días se repiten las escenas, los momentos, las angustias, los tiempos vacíos, los empellones contra la puerta, las dos raciones... Cuando cierro los ojos por la noche sé lo que me espera a la mañana siguiente... Y lo peor es que sé que todo eso ocurrirá siendo yo un día más viejo y habiendo dejado una oportunidad más para que mi amada le entregue su corazón a otro. Si al menos ella supiera cuánto la quiero...

***

El oficial terminó de leer la nota y la hizo trizas. Su compañero se acercó y le reprochó:
-¡Esa era una prueba!

El oficial miró con desprecio a su compañero.
-Ha escapado, ¿no? Ojalá encuentre a esa mujer.
-Pero es un criminal...
-Ante todo es un hombre. Yo sé lo que es vivir preso y, guárdeme el secreto, me alegro de que este desdichado haya logrado escapar.
-¿Usted preso? Pensaba que su historial era intachable.
-Nunca me han encerrado en una prisión pero, créeme, sé lo que es estar preso.

A la puerta del local

2010-07-09T11:06:00.000-07:00

A la puerta del local se encuentran los amigos. Hay ruidos y trasiego de personas. La noche ha caído. Por la calle de al lado va un coche solitario. Los diálogos son distendidos y afables. Algún abrazo. Alguna risa. Unos se van y otros se quedan. Dos besos, uno por mejilla. Las conversaciones son dispares y se entrelazan. Hay quien camina entre los corrillos buscando su sitio. Hay quien pregunta por los servicios. Los hay que se sientan en cualquier lado. Hay una joven despidiendo con una sonrisa, y agitando la mano en alto, a los que se van. Hay quien mira el cielo, preocupado por si llueve.

El pirata Doliente

2010-07-09T10:54:00.001-07:00

En el doloroso mar de la soledad... un velero.
Conducido por el pirata Doliente, navega sin rumbo.
Sus entrañas arden pues le falta algo, algo importante...
Mas sigue navegando Doliente... y cuando encuentra otros veleros, los asalta y los quema, pues sólo sabe competir... y luego prosigue su perdida navegación.
Y por las noches llora. Llora, pues se siente solo... y no sabe dónde está la costa.

Polaris

2010-07-09T10:53:00.001-07:00

Polaris aparece en el cielo anunciando que el día muere, que la luz se va...
Premonición de muerte.
Y cuando parece todo perdido,
Cuando la tiniebla abarca de horizonte a horizonte...
Polaris brilla en el mar de las estrellas.
Podría ser una más, pero no lo quiere así.
Cuando la noche reina en los corazones
ella brilla con fuerza, señalando el camino, orientando al marino.

Pensando en corazones puros

2010-07-09T10:47:00.000-07:00

Corazones de carne. Corazones puros…
¿Por qué lo habremos olvidado?
Ser como un niño, aun pensando como un hombre, ser como un niño…
Que los corazones corruptos buscan artes vacuas, filosofías galindas, teoremas complejos… para tratar de entender el mundo.
Que los corazones puros simple y llanamente entienden.
¡Que no necesitan de palabras fastuosas, de teoremas, ni de nombres extranjeros… para llamar al hambre, hambre; a la sed, sed; a la Verdad, Verdad; y a la mentira…! A la mentira la odian con dolor.
Miramos a las estrellas tratando de comprender lo lejano, estando ciegos con lo cercano… y creemos que eso es alzar la vista al cielo.
El corazón puro siente dolor… ¡Ya no queremos corazón puro!
Queremos sentir con la cabeza, queremos sentimientos.
No queremos sentir con el corazón, rechazamos la emoción.
El corazón puro ama con pureza. No le valen los cuentos que hoy se hacen pasar por verdades (sí, verdades ¡en plural!, lo que ya dice de su falacia).
El corazón puro no se pone excusas, no se miente, no se engaña…
El corazón puro siente dolor…
El corazón puro es siempre joven. No quiere madurar. No, si madurar implica renunciar al Ideal, a la Justicia, a la Verdad.
El corazón puro ilumina la noche, se ríe de los chistes fáciles de los amigos, disfruta de los cuentos sencillos y sonríe… sí, el corazón puro sonríe… sonríe con pasión.

Mirando

2010-07-09T10:37:00.000-07:00

El viento meció su vista, acariciando las hojas de los árboles que tenía en derredor. Tras él danzaba la algarabía, en un día de fiesta. El sol calentaba con dulzura. Enfrente se abría el paisaje quedo con colores amarillentos y verdosos.

Se sentaba a la distancia justa ente la agitación de la multitud y la soledad. Allí podía pensar tranquilamente y gozar, como por contagio, de la alegría de todos. Y pensó que faltaba alguien. Deseó verla aparecer por el camino. Deseó ser inundado por los ojos de la garza, pero nadie apareció. Y la algazara se fue volviendo algo ajeno. Y aunque quería alegrarse, dejó de sentir aquel contagio. Los ruidos empezaban a ser molestos, pues ella no venía y él comenzaba a ser consciente de la improbabilidad de que lo hiciera. Pero siguió mirando el camino, manteniendo una ilógica esperanza... Hasta que alguien se acercó por detrás y tocó su hombro:

-¿Qué haces aquí, tan solo? – dijeron las pupilas azules.

Él sonrió sin saber qué responder. Había estado mirando en la dirección equivocada.

Cuando sea...

2010-07-09T10:19:00.000-07:00

Cada fin de semana se reunían los tres chavales, en un rincón perdido en la ciudad. Allí, donde no eran vistos por nadie, conspiraban utopías:

-Cuando sea mayor... – decían. Y expresaban sus sueños y anhelos largamente. Y discurrían, y filosofaban, y se planteaban la vida.

Con el tiempo sus ideas se forjaron. Cada uno se convenció de que para arreglar el mundo había un camino. Álvaro alcanzó la mayoría de edad con la idea de que lo que tenía que hacer era conseguir el poder político.

-Cuando sea alcalde... – dijo una vez. Pero en las siguientes reuniones fue ampliando sus miras y pasó de alcalde a ministro y de ministro a presidente de gobierno. Total, que a cierta edad calculaba en base a “cuando gobierne el país...”.

Benito tenía fundamentos para creer que las grandes desigualdades se producían por la cuestión del dinero. Quizá se equivocó en el camino: creyó que la solución pasaba por enriquecerse. Así, a los veintipocos tenía las miras claras y principiaba sus alocuciones diciendo:

-Cuando sea rico...

Catalino poseía un espíritu más sensible que los otros dos y veía claramente que la cosa pasaba por la moral. Sólo siendo un hombre de elevada moral podría cambiar el mundo, de modo que sus diatribas comenzaban con un:

-Cuando sea santo...

Resulta que estuvieron hablando de esto durante muchos años. Álvaro nunca llegó a ser alcalde, porque aunque él tenía mucha fe en sí mismo, se ve que los demás no le admiraban lo suficiente.

Benito, al contrario que su amigo, sí se hizo rico. Lo que ocurre es que a medida que se enriquecía, pensaba: “si me hago un poco más rico, más bien podré hacer” y constantemente buscaba maneras de enriquecerse más y más, sin sentirse nunca satisfecho.

Por último estaba Catalino, que no alcanzó la santidad porque esperaba que esta, una buena mañana, le cayera del cielo.

El día en que cumplió cuarenta años, Benito sentenció:

-No podemos cambiar el mundo. Lo único que podemos hacer es disfrutar de la vida. Me voy para siempre, porque nuestras reuniones son inútiles.

Y acto seguido se marchó. Esto causó un profundo impacto a los otros dos, que reflexionaron mucho y muy hondamente sobre lo sucedido. Al volver a juntarse, se dijeron:

-¿A qué hemos estado esperando estos años? ¿Por qué no hemos hecho algo? ¿Por qué no hacemos algo ya?

No recuerdo muy bien lo que hicieron. Fue algo muy pequeño, casi despreciable. El caso es que se pusieron en marcha y, desde entonces, el mundo es diferente.

El pan mágico

2010-05-01T06:58:00.000-07:00

Parte 1: Historia 1

Según contaban los rumores, en las casas de distintas familias, caída ya la noche, los padres veían una inmensa luz salir de la habitación de sus hijos y acudían alarmados, a ver que pasaba. Cuando entraban todo estaba en orden, excepto por una cosa: su hijo, o hijos, habían desaparecido. Pero lo más sorprendente es que, a la mañana siguiente, como si nada hubiera sucedido, los jóvenes salían de sus cuartos, sanos y salvos… y los padres no sabían si alegrarse o echarse a temblar.

No tardaron en aparecer otros rumores, hablando de otra historia igualmente fantástica e inexplicable. Sus propagadores, con frecuencia, mostraban un cambio radical en su actitud y manera de ser, después de anunciar los extraños sucesos con auténtico pavor. Hablaban de apariciones, de fantasmas, de fiestas espectrales, e incluso de orgías demoníacas… Lo sorprendente no era que dichos testigos dejaban de pronto de hablar de aquello, ni que transformaran su modus vivendi. Lo verdaderamente llamativo era el cómo, la conversión que actuaba en su interior: Estos individuos, normalmente, solían ser los de peor fama de la región. Sus vidas eran desordenadas, sus palabras deshonestas, sus actos hedonistas… Un día empezaban a anunciar que habían visto aterradoras aglomeraciones de fantasmas y el pánico se apoderaba de sus vidas. Desde entonces, pasaban las horas temblando por todo, sospechando de todo, temiendo las más inverosímiles desgracias, sufriendo de forma paranoica… Hasta que otro día se transformaban en hombres nuevos. Dejaban de hablar de espectros y sucesos paranormales. Empezaban a vivir como individuos honestos, juiciosos y bondadosos.

El joven Paul, un adolescente aparentemente corriente, no le hacía mucho caso a nada de esto. Estaba centrado en sus estudios y no quería dejarse llevar por las habladurías en boga. Iba y venía del instituto, hacía sus deberes en casa, pasaba algunos ratos con los amigos, sobre todo en fines de semana… Pero una ocasión, a la salida del instituto, tropezó con el grupo de abusones de su clase. Le estaban exigiendo dinero a un compañero bajito y flaco. Este se negó a dárselo:
-El que tengo no es mío. Me lo ha prestado mi madre y tengo que devolvérselo.

Entonces le sacudieron una bofetada. A Paul se le removieron las entrañas. Por un lado no quería consentir aquello. Por otro tenía miedo. Estaba seguro de que si intervenía él sería quien acabase cobrando. Tenía mucho miedo. Quería irse de allí. Pero su conciencia le retenía contra su voluntad. Los abusones le dieron una segunda bofetada a su víctima quien, llorando, sacó unas monedas del bolsillo y se las ofreció. Los otros se mofaron.
-¿Y esto es todo lo que tienes?
-Sí.
-No te creo…
-Es todo lo que tengo. ¡De verdad! ¡En serio!

Los puños de los grandotes se prepararon de nuevo.

Finalmente venció la conciencia y Paul corrió a interponerse entre la victima y los agresores.
-Vaya, si es nuestro compañero Paul. El repelente de Paul...
-¿Sabéis? Desde hace meses busco una excusa para sacudir a Paul.

Como sospechó, lo único que consiguió es que los palos recayeran sobre sí, en vez de sobre el otro. Los abusones se desahogaron bien. Una vez cansados decidieron marcharse. Según se alejaban, Paul se levantaba dolorosamente del suelo.

El desconocido se presentó, le dio las gracias a Paul y se ofreció a ayudarle. Él no quiso ayudas. Sonrió y le restó importancia a lo acontecido, aunque le dolía todo el cuerpo y le salía sangre por la comisura del labio. Cada uno tomó, entonces, el camino de casa.

Unos metros más adelante, Paul se encontró con un mendigo. Siempre estaba allí. Paul pasaba a menudo por aquel lugar, sin hacer mucho caso de su presencia, aunque a veces le echaba un fugaz vistazo y descubría que los ojos claros del mendicante le respondían con una mirada penetrante. El mendigo se le acercó y le saludó:
-Hola.
-Hola.
-Siempre te veo pasar.

Paul volvió a sonreír.
-He visto lo ocurrido. ¿Cómo te llamas?
-Paul… ¿y tú?
-Jesús. Mira, quiero darte algo para calmar tus dolores…

Entonces el mendigo rebuscó entre las raídas ropas. Tanteó en distintos bolsillos y agujeros, hasta que sacó un pedazo de pan. A Paul se le cayó el alma al suelo, pero no se atrevió a rechazar el regalo.
-Gracias.
-No lo comas con rencor.

***

Paul tenía el pan sobre la mesilla. Estaba sentado al borde de la cama y lo miraba fijamente. Lo cogió, se lo llevó a la boca, mordió...
-¡Ay!

Duro como el cemento. Lo volvió a dejar sobre la mesilla y se acostó.

***

El autobús estaba a rebosar. Justo delante de Paul, que iba de pie, había una espalda cargada con una mochila de la que sobresalían papeles. El vehículo se detuvo, los cuerpos se balancearon tratando de luchar contra la inercia... Las puertas se abrieron y un grupo de personas bajó. La espalda de la mochila también. Un folio arrugado se cayó al suelo. Paul lo recogió presto, pero al incorporarse para dárselo a su dueño vio que las puertas se acababan de cerrar y el mundo exterior se quedaba atrás.

En el papel había algo escrito, unos versos:

“¿Qué perdimos los hombres al avanzar la vida?
¿Qué es la vida sin amor?
¿Qué el amor sin perdón?
Si el pan fuera como nuestros corazones...
¿podríamos comer, o nos romperíamos los dientes?”

***

Paul miraba al pedazo de pan duro que había sobre su mesilla.
-Incluso a aquel grupo de abusones... No les odio. De verdad. He estado pensando. Quizá son así porque su vida es... De verdad que no les odio...

Tomó el mendrugo entre sus manos, mordió y una gran luz blanca lo invadió todo por unos segundos.

Parte 2: Historia 2

Damir, por edad, debería ir unos cursos más avanzado, pero resulta que lo que más le gustaba de los libros de texto era la manera en que ardían.

Se trataba de un joven alto, ancho de hombros, atlético y con gran carisma. Sabía cómo embaucar a las chicas y cómo manipular a los de su pandilla. Unas veces empleando palabras, otras empleando la fuerza, siempre lograba su propósito. Menos con Draga.
-No lo entiendo. Yo podría tener a quien quisiera... con sólo hacer así – chiscó los dedos.

Ron era, quizá, el único con el que compartía algo de amistad. Se trataba de un joven de su edad, también de cierta corpulencia y tan gamberro como él.
-Tú lo has dicho. Olvídala. Sólo es una piva más.
-Sólo una piva más. Es cierto.

***

A la salida del instituto estaba toda la pandilla reunida. Se encontraban a unos diez metros de la puerta. Damir hacía chistes y los muchachos se los reían. Al alzar la vista vio a Draga, allá lejos.
-Hey, tronco. ¿Qué te he dicho? – le susurró Ron al oído.
-Sólo es una piva más – contestó Damir en el mismo tono.

A Draga se le había acercado un chaval y ambos hablaban amistosamente. Luego la chica tomó un camino y el chaval otro.
-¿Qué os parece si vamos a divertirnos un rato? – propuso Damir.
-¿Qué estás pensando?
-Hagamos que un pringao nos pague unas cervezas.

La pandilla avanzó hasta alcanzar al chaval que instantes antes hablara con Draga. Lo rodearon y le empezaron a zarandear. Luego le pidieron dinero. El chaval se negó.
-El que tengo no es mío. Me lo ha prestado mi madre y tengo que devolvérselo.

Los otros se rieron. Damir, furioso, abrió la mano y atizó la víctima. Nuevas risas. Ron imitó a su amigo. El muchacho rompió a llorar y les entregó la calderilla que traía consigo.
-¿Y esto es todo lo que tienes?
-Sí.
-No te creo…
-Es todo lo que tengo. ¡De verdad! ¡En serio!

Damir se remangó, levantó un brazo para sacudirle y... Alguien se interpuso.
-Vaya, si es nuestro compañero Paul. El repelente de Paul...
-¿Sabéis? Desde hace meses busco una excusa para sacudir a Paul.

A Paul le cayeron golpes hasta que Damir dijo:
-Esto empieza a ser aburrido. Vámonos a por unas cervezas.

***

Cuando Damir llegó a casa encontró a su madre dormida en el sofá, con la tele puesta, un cigarrillo aún humeante en una mano y una botella en la otra. La miró fijamente durante un rato. De seguido le quitó la botella y el cigarrillo. Se fue a la cocina, vació la botella y apagó el pitillo, tirándolos después a la basura. Apoyando la espalda contra la pared, se dejó caer sobre los talones y se puso a llorar.

***

Cierta noche dio un paseo por el barrio, disfrutando del frío nocturno, del silente respirar de la ciudad. Sentía como si estuviera él solo en el mundo... Al cruzar una esquina llegó a la plaza de La Mesa Solitaria. Se trataba de un lugar normalmente inhabitado. Había una mesa redonda en el centro. Soplaba brisa.

Poco a poco se fueron levantando murmullos.

Damir se detuvo. Miró a la mesa. No, allí no había nadie, no podían provenir de allí.

Mas los murmullos iban en aumento. Ahora podía distinguir, incluso, una alegre musiquilla de fondo.

Damir miró fijamente. Un leve escalofrío le recorrió el cuerpo.

Ya podía escuchar claramente las carcajadas, los aplausos, las canciones que cantaban... De pronto aparecieron los espectros sentados en derredor de la mesa. Todos vestían túnicas blancas. Damir quería marcharse, pero estaba tan confuso que no se movió. Entonces, tres de los espectros se volvieron hacia él y ¡los reconoció! El muchacho al que le había robado dinero, Paul y Draga le miraban fijamente. Cuando se levantaron y caminaron hacia él, Damir echó a correr espantado.

***

Desde entonces apenas dormía. Tenía los nervios a flor de piel. Su rostro estaba demacrado. Diríase que de un momento a otro iba a darle un ataque. Iba a clase y se sentaba en el rincón más alejado al resto. No decía nada. Ya no causaba problemas, ni usaba la fuerza. Ahora temía a todos.

Una noche convenció a Ron de que le acompañase.
-Los he visto... Los he visto... – repetía durante el trayecto.

Sin salir de la calle que conducía a la plaza de La Mesa Solitaria, Damir se apretó contra la esquina y asomó la cabeza, temeroso. Luego volvió a esconderse.
-¡Ahí están! Otra vez, ¿los ves? ¡Están ahí!
-Yo no veo nada. Absolutamente nada.
-¿Ni siquiera los oyes? ¿No puedes escuchar sus risas infernales?
-Ahí no hay nadie. Vámonos a casa.
-Pero están ahí...

***

La abuela y el nieto comían con aparente tranquilidad en la mesa camilla.
-Abuela – dijo Damir, - ¿tú crees en los espíritus?
-Todos tenemos un espíritu.
-No me refiero a eso. Quiero decir: fantasmas.
-Últimamente se habla mucho de fantasmas. De apariciones y desapariciones... Una no sabe lo que creer. De todos modos no creo que haya que darle mucha importancia. Tú trata de ser un buen muchacho en todo lo que hagas.
-¿Qué quieres decir?
-Que busques siempre la Verdad.
-¿La Verdad?

Damir bajó los ojos. Su voz se volvió trémula, contrita.
-Abuela. No soy un buen nieto. Me meto en líos, abuso de los débiles, me emborracho... y, bueno, ya sabes cómo ando en los estudios... Nunca te digo la Verdad de lo que hago. Siempre te miento…

La anciana le miró fijamente. Una lágrima resbaló por su mejilla.
-¡Ojalá tu madre me hubiera dicho algo así a tu edad!
-Entonces, ¿no estás enfadada conmigo?

La mujer se levantó y abrazó la cabeza del nieto contra su pecho.
-Cuando me has empezado a hablar me he sentido defraudada, pero... ¿quién no ha obrado mal en su vida? Eres mi nieto. Estoy obligada a perdonarte, ¿no?

Parte 3: Dos historias que se unen

Aunque había intentado explicarles lo acontecido, sus padres no lo comprendían, de modo que Paul se rindió:
-Está bien. Lo haré delante vuestra, para que veáis por vuestros propios ojos. Pero no os asustéis, estaré bien, os lo prometo. ¡Hasta mañana!

El joven extrajo un mendrugo del bolsillo y se lo llevó a la boca. Entonces todo él comenzó a iluminarse, a brillar fluorescentemente… y repentinamente desapareció.

La madre se puso a gritar, aterrada, abrazándose a su esposo. El otro, absorto, dijo:
-Es cierto… ¡Lo que nos ha contado es cierto! Entonces… Realmente es algo bueno.

La mujer se calmó y le miró dubitativa:
-Si todo lo que nos ha contado tu hijo es cierto – prosiguió él, - entonces es que no está loco, ni le han raptado, ni nada de eso. Al revés, Paul es afortunado…
-Pero… él no está.
-Mañana por la mañana regresará.
-Pero necesita descansar…
-Mujer, ¡qué cosas tienes!

***
-La Verdad. Lo importante es descubrir la Verdad... Tengo que descubrir...

Nuevamente, Damir se agazapaba en la esquina que daba a la plaza de La Mesa Solitaria, a la espera de los fantasmas. No vio a nadie, de modo que abandonó su guarida y se fue acercando a la Mesa Solitaria sigilosamente.
-No hay nadie… Todo es fruto de mi imaginación… He tenido mucho estrés – iba diciendo.

Llegó a la altura de la mesa y todo seguía en calma. Reuniendo valor, tocó con un dedo. Al no pasar nada, empezó a reír y a tocar con la mano entera. Luego con las dos manos. Su risa se volvió histérica.
-No hay nada… sólo es mi mente, ja, ja, ja… Estoy como una regadera, ja, ja, ja…

Entonces se subió a la mesa y comenzó a taconear, mientras reía…. De pronto unas palmas le acompañaron. Y las voces de un montón de chavales riéndose y animándole a seguir taconeando… y los jóvenes que vestían con túnicas blancas se hicieron visibles. ¡Estaba rodeado!

Damir se cayó de culo. Mirase donde mirase había muchachos y muchachas que reían y cantaban. Poco a poco, las risas fueron cesando. Los ojos se clavaron en él. ¡No había escapatoria! Sin embargo, el joven de la túnica más brillante y limpia se subió a la mesa, se acercó a Damir y le abrazó.
-No temas – dijo.

Luego le ayudó a levantarse y a bajar de la mesa. Pidió una silla y se la trajeron.
-Siéntate ahí, con los demás.

Damir ya no tenía miedo, estaba estupefacto. A un lado tenía a Paul. Al otro, el desconocido zagal a quien agredió inicialmente. Ambos le miraban. El zagal abrió los brazos. Damir escondió la cabeza, como si fuese a recibir un golpe… pero recibió un abrazo… y se echó a llorar.
-Lo siento… - dijo entre lágrimas.

Luego se giró y se abrazó con Paul.
-Lo siento… estoy avergonzado….

Pero los otros no querían lágrimas.
-Lo pasado, pasado está.

Entonces alguien entonó una canción y todos empezaron a corearla, pasándose los brazos por los hombros unos a otros, sin excepción.

Damir se dio cuenta de que, por algún motivo, él también conocía esa canción, y se puso a cantar imbuido de alegría, mientras miraba en derredor. No había ni una cara triste. Todos eran felices allí. Cuando acabó la canción, un par de chavales se subieron a la mesa y empezaron a bailar break-dance. El resto aplaudía y reía.

Una mano se apoyó en el hombro de Damir. Cuando el muchacho se giró, vio a Draga, que le invitaba a levantarse. Él se levantó, la chica no quitó la mano de su hombro. En vez de eso, sin decir nada, atrapó con la otra mano la palma del joven, alejándole un par de pasos de la Mesa. Él puso la que le quedaba libre en la cintura de la zagala y empezaron a girar. Las risas de Damir ya no eran histéricas, sino serenas. Reía y bailaba.

Los tres clientes

2010-05-01T06:39:00.000-07:00

El joven camarero se acercó a su jefe y le susurró:
-¿Conoces a aquellos tres de ahí? - Se refería a tres amigos que, sentados en una mesa apartada, apuraban sus vasos entre risas.
Mientras el jefe respondía, el joven guardaba el dinero en la caja y cogía el cambio.
-Sí, los conozco. Vienen todos los años, justo un día antes de Nochebuena.
-¿Sabes lo que han hecho?
-Dime.
-Cuando les he ido a cobrar, han dicho en voz alta cuanto ha ganado cada uno a lo largo del año y el que menos dinero consiguió ha pagado la cuenta.
-Sí, siempre hacen lo mismo, desde hace veinte años.
-Y ¿no te parece que es un poco humillante?
-Si tienes algún problema, díselo a ellos.
-¿En serio? Son clientes, ¿no se enfadarán?
-Ve, y díselo. Llevan veinte años viniendo, no creo que dejen de hacerlo por una impertinencia tuya. Además, sólo vienen una vez al año. Si se van tampoco perderé nada.
El joven fue allí, les devolvió el cambio, carraspeó dubitativo y les espetó lo que pensaba. Los otros rieron de buena gana y le dijeron por qué lo hacían. El joven, con los ojos a cuadros, volvió donde su jefe.
-¿Qué tal?
-Me han dicho que eligen quién paga de manera que esto suponga el mayor regalo posible para los otros.
-Y el que menos cobra, al pagar, es el que hace el mayor regalo... Jóvenes... Siempre creyendo que conocéis los criterios de los demás y que podéis judgar al mundo...
-Puede ser – sonrió maliciosamente el joven. – Pero también me han dicho que por qué no me lo has contado tú, que ya lo sabes... Tú también...
-¡Clientes en la mesa cuatro, atiéndelos!

Ya no sube al autobús

2010-03-11T01:11:00.000-08:00

Cuando, para ir al trabajo, empecé a tomar aquella línea de autobús, apenas me fijé en los rostros de la gente. Pero, poco a poco, algunos de estos se fueron volviendo conocidos. De una manera más o menos inconsciente, me fui aprendiendo incluso en qué paradas solían subir ciertos individuos y en cuáles se bajaban ciertos otros.

Había una mujer, a la que yo calculaba una edad entre los veinticinco y los treinta años, que solía entrar cuando yo ya había recorrido la mitad de mi trayecto, y se bajaba en mi misma parada. Recuerdo que una vez me aparté para que ella bajara primero y que me dijo un escueto:
-Gracias.

Era una joven de mirada firme y escasa altura. Parecía seria y educada. Transmitía cierta sensación de energía contenida, de viveza controlada. Como de alegría interior y serenidad exterior.

En ocasiones, cuando me retrasaba un poco, al llegar a su parada, ella ya no estaba. “Probablemente”, pensaba, “haya cogido el anterior autobús”. Con frecuencia, en estas ocasiones, al bajarme al final de mi trayecto, la veía sentada, esperando a otro vehículo. Allí concurrían varias líneas y ella probablemente hacía trasbordo.

Me acostumbré a ver sus ojos claros hasta el punto de que, a pesar de ser una completa desconocida, tenía que refrenarme para no saludarla como a un colega. Incluso me acostumbré a su abrigo negro.

Un día no la vi subir al autobús. Tampoco la vi al bajarme yo. Me resultó extraño, pero era algo que podía ocurrir, “se habrá retrasado, o yo me habré adelantado”. Sin embargo, tampoco la vi el día siguiente, ni al otro… Han pasado ya varios meses, y no ha vuelto a coger el autobús.

Últimamente, al mirar la prensa, vemos cómo el paro ha aumentado en tantos miles… otra vez. Y yo, al pasar por su parada, siento un vacío, una angustia… ¿Seguirá siendo su mirada firme, o se habrá vuelto trémula, dubitativa y acuosa? ¿Seguirá su presencia transmitiendo esa energía latente, o ahora transmite miedo y desesperación? ¿Madrugará para ir al quiosco a por noticias laborarles, entrará en las bolsas de trabajo de Internet o, resignada y deprimida, se quedará dando vueltas en la cama, hasta mediodía?

No creo que la vuelva a ver. Sería mucha casualidad que volviera a coger el mismo autobús, a la misma hora que yo. Puede que haya encontrado otro trabajo. Puede que simplemente cambiase de horario. Puede que su empresa se haya mudado de sede… Pueden haber pasado tantas cosas… Pero yo sigo sintiendo cierto vacío, cierta angustia, cada vez que llega su parada… y ella no entra.

Frivolidad

2010-02-19T00:59:00.000-08:00

A Fulana le llegó la Fiesta de la Vida y los demonios y los ángeles fueron a visitarla. Entonces, el Jefe de los Ángeles le dio un regalo, cuidadosamente encerrado en una hermosa envoltura. Cuando recibió el regalo, se le acercaron todos felicitándola. Los ángeles querían que Fulana abriera el regalo, para ver qué había dentro, pero los demonios empezaron a alabar lo bien que éste había sido envuelto, la belleza del papel usado, la delicadeza de los cordones y hasta los más ínfimos detalles de la rosa que tan cuidadosamente había puesto allí el mismísimo Jefe de los Ángeles. Sí, los demonios alababan aquel trabajo y felicitaban a Fulana por ser la poseedora de un regalo tan bien envuelto.

Los ángeles querían que Fulana rompiera el envoltorio y descubriera el regalo de dentro.

-Seguro que vale mucho más, seguro que es único e irrepetible – insistían en decir, pues confiaban en su jefe.

Fulana preguntó qué debía hacer al Jefe de los Ángeles. Él respondió:

-Yo te he hecho un regalo y me gustaría que lo aceptaras, pero lo que hagas con él entra dentro de tu libertad.

Entonces Fulana preguntó a los demonios y estos respondieron:

-Eres la más afortunada porque tu regalo tiene el más bello envoltorio. Todos querrán venir a visitarte, a asombrarse de tal belleza y a felicitarte a ti, porque tú, y no ellos, eres quien tiene este hermoso envoltorio. Nosotros mismos te felicitamos por haber recibido un regalo tan bien envuelto. Pero si quieres saber lo que hay dentro, tendrás que romper la envoltura y toda su belleza se perderá y entonces nadie te alabará ni te reconocerá. Al contrario, si se enteran de que echaste a perder tanta belleza, se reirán de ti y te verán como una tonta.

Fulana pensó que todo aquello era Verdad y decidió colocar el paquete, sin abrir, en el lugar más visible de su casa. Nunca supo en qué consistía aquel regalo divino.

Y no eran amigos

2010-02-15T12:26:00.000-08:00

Ni las altas temperaturas podían apartar a la gente de allí. La puerta del “saloon” estaba destrozada. En torno a ella se amontonaban hombres y mujeres. Había otros que preferían mirar a través de las ventanas. Uno de ellos era John “el Frío”, quizá el sheriff con mejor fama de la zona. Rápido con el revólver, compasivo, valiente... Por eso los vecinos le preguntaban:

-¿Va a entrar ahí?
-¿Qué piensa hacer?

Pero John sólo devolvía una mirada silenciosa. Sin embargo, los demás insistían e insistían, por lo que terminó gruñendo:

-¿Queréis dejarme pensar tranquilo? Ya me gustaría poder resolver esto como de costumbre: sacar al individuo a la calle, retarle a un duelo, desarmarle de un disparo... y decirle que se marche y no vuelva más... Pero, ¿cómo voy a retar a...? ¡Eso! ¿Cómo voy a sacarlo de ahí? ¿Cómo creéis que podría hacerlo...?

Entonces se montó un revuelo:

-Pero usted es el sheriff, tendría que saber...
-¿Qué tendría que saber? Ni siquiera sabía que estas cosas existían... Ese... Las alas de ese bicho miden como... como... ¡Rayos!, su cabeza es más grande que un hombre.
-Y ¿por qué no se lo toma como si fuera un toro?, un toro muy grande... muy, muy grande...
-O mejor, una especie de encierro...
-Pero... ¡pero estáis locos! ¿De qué cuernos habláis?

Los habitantes estaban tan ensimismados que no vieron acercarse a un hombre montado a caballo. El recién llegado, cuyos rasgos faciales adivinaban su origen oriental, vestía como un cowboy, incluido el sombrero, llevaba revólver al cinto y fumaba tranquilamente un cigarrillo. Desmontó, ató al caballo junto al abrevadero y fue andando hasta el “saloon”.

-Yo entraré – dijo tirando el cigarrillo y pisando la colilla.

Le abrieron un pasillo entre murmullos:

-Un chino...
-¿De dónde demonios habrá salido?
-Papá, ¿por qué tiene esos ojos tan raros?

Una vez dentro, saltó la barra y se sirvió un whisky con hielo. Volvió a saltar la barra, puso los brazos en jarra y echó un vistazo al local. El ingente dragón reposaba ocupando la mitad del espacio. Las mesas y sillas habían sido derribadas o destrozadas a su paso, de modo que el hombre tuvo que levantar una mesa para poner la bebida. Seguidamente acercó una silla y se sentó a horcajadas, con el respaldo por delante.

-¿Por qué tuviste que escapar? – le preguntó a la criatura.
-Sabías bien que no podía aguantar más allí.
-Tómate tu tiempo y volvamos. Eres la mejor atracción. Sin ti perderemos clientes...
-Yo no soy un animal de circo. Quería volver a ser libre... Pero ese... Hizo que me dispararan dardos...
-¿Y qué pueden hacer unos dardos a una criatura de quince metros de grande? – preguntó mientras se llevaba el vaso a la boca.
-Envenenarlo... – La mano del whisky se detuvo.
-Ya veo... – Tras respirar profundamente bebió un buen trago y se giró hacia la mesa donde había dejado la botella. Recargó la copa al tiempo que el dragón decía:
-El dueño siempre tuvo mano dura...
-Pero tú eres la mayor atracción del circo.
-Me estoy muriendo, Pistolero Infalible, lo creas o no...

El Pistolero Infalible se bebió otro trago.

-Me gustan estos whiskys... Creo que es el clima: hace que cualquier cosa sepa bien – comentó. Luego cambió el tono – Entonces habrá que buscar a alguien que te sustituya... ¿Cuánto tiempo crees que tardarás en morir?
-¿Cómo puedes ser tan cruel...?
-Cuando tú mueras tendré que volver... Si no lo hago, mandará a Mc Clain... y ese tío no hace prisioneros.
-¿Es que no quieres volver...?

El Infalible miró el vaso.

-Creo que este whisky ya no me sabe tan bien...

El dragón mostró su última sonrisa:

-Me gustaba el número del Pistolero Infalible. ¡El más rápido del oeste! ¡La mejor puntería! Trataba de verlo siempre que podía, mirando entre alguna rendija... Te las apañarás bien sin mí, Infalible.
-Siempre me las apañé bien sin ti... Tan sólo te conocí hace dos años. No es suficiente para forjar una verdadera amistad. La amistad necesita más tiempo... ¿verdad?
-¿Y cuánto tiempo necesita? – El otro no respondió, de modo que el dragón pasó a un nuevo tema. – Mi religión dice que cuando los dragones morimos, nos convertimos en estrellas... Pero, ¿qué hay de cuando mueren las estrellas?
-Vaya preocupación más absurda. Probablemente yo muera antes que tú. Seguro que Mc Clain ya está en camino. Y si no lo estuviera... es lo mismo. Ya he vivido demasiado. Digan lo que digan, treinta y cinco años son suficientes para mí...
-¿Qué estás diciendo?
-Mientras entraba aquí los curiosos me llamaban “chino”... Estoy tan lejos de mi tierra que ni siquiera me llaman extranjero. Me llaman “chino”. ¿Qué tengo yo de chino?

Ambos guardaron silencio unos instantes.

-Gracias por venir – dijo el dragón. – No quería morir solo.
-Pues morirás solo. Ya he perdido muchas cosas en mi vida. Tú no serás una más. No te daré tiempo. Dicen que el sheriff de este pueblo es rápido. ¡Comprobémoslo!

El Infalible salió del “saloon”. El dragón trató de seguirle, pero apenas pudo alcanzar la puerta: las patas ya no le respondían.. En aquellos momentos nadie le prestaba atención. Todas las miradas se centraban en “el chino” que, poniéndose en mitad de la calle, gritaba:

-¡Sheriff! ¡Sheriff! ¿Dónde está el maldito sheriff?
-Estoy aquí, chico...
-¡Vosotros habéis envenenado a mi amigo!

El dragón trató de decir algo, pero la voz no le salió.

-¡Vosotros le habéis envenenado y yo tomaré venganza! – clamaba el Infalible. - ¡Sheriff, si no sales al centro de la calle para tener un duelo en condiciones, empezaré a disparar contra las mujeres y los niños!

John el Frío hizo lo conminado. Todo el mundo guardaba silencio. Aquel era un pueblo pequeño, en mitad del desierto. El sol golpeaba con fuerza en las cabezas de todos. Una calma tensa surcó la calle... Y entonces un par de rápidos movimientos, el sonido como de dos truenos muy seguidos... El revólver del Infalible voló por los aires. También el sombrero del sheriff.

-¡Ha muerto! – dijo un niño. - ¡El dragón ha muerto!

El Infalible se dejó caer de rodillas. Se miraba la mano con rabia.

-A la mano... Me ha disparado a la mano... ¿Quién le manda dispararme a la mano? – gritó antes de ser golpeado por la culata de un rifle.

Los ayudantes del sheriff le arrastraron hasta su caballo y le montaron en él. Luego lo espolearon, despidiéndose al grito de:

-¡Y no vuelvas nunca más por aquí, maldito chino, o el sheriff no tendrá piedad de ti la próxima vez!

John buscó su sombrero. Mientras lo recogía se le acercó una mujer:

-Menos mal que usted es el más rápido.

El sheriff le mostró el agujero de bala que tenía el sombrero.

-¿El más rápido? ¿Usted cree? Ese chino falló el tiro aposta.

El gruñón ignorante

2010-02-15T12:24:00.001-08:00

Cuando llegué a aquel pueblo tropecé con un anciano que iba mascullando su mala suerte y me le quedé mirando.

-Ese, el Perico, siempre se está quejando. Es un gruñón y un ignorante – me dijo un oriundo.

Siempre me ha gustado, cuando llego a algún sitio, antes de ir a ver los grandes monumentos y construcciones, buscar el lugar de reunión popular. Y así descubrí “El Cobertizo”, que era el barucho donde se juntaban los más burros de la vecindad.

Mientras hablaba y bebía con los trabajadores del campo, apareció nuevamente “el Perico”, gruñendo y maldiciendo su mala suerte.

-Buenos días, Perico – le dijeron desde la barra.

-Buen ánima a todos – contestó él.

No tardaron en arrimarse a mi oído y susurrarme:

-¿Ves qué ignorante, que no sabe decir “buen ánimo” siquiera?

-¿Hoy tampoco te quedas un rato? – le preguntaron.

-¡Qué más quisiera! Yo es que tengo muy mala suerte. Todo me ocurre a mí. Vengo para tomarme un trago y descansar un minuto que, si no, no llego.

Se tomó una copa de orujo de un trago, soltó un suspiró y puso pies en polvorosa.

Como me habían hablado tanto de él, me picó la curiosidad y decidí seguirle. Pronto se percató de mi presencia y preguntó:

-Ay hijo, ¿qué es, que me estás siguiendo?

-Sí, bueno... esto... yo...

-Nada, nada, si no es ná malo lo que estás haciendo. Que me viene bien que me acompañes, a ver si me echas una mano, tú que eres joven.

-Si me dice primero de qué se trata...

-Si no tienes buen ánima no vengas, ¿eh?, que los vagos no me sirven.

-Está bien, no se ponga así, yo le ayudo.

-¡Pero con buen ánima!

-Con buen ánimo, querrá decir.

-Ay, hijo, yo no sé lo que es eso. Yo sé que es el ánima, pero no sé lo que es el ánimo.

-¿Y qué piensa usted que es el ánima?

-Pues esa cosa que te mete Dios pa’l cuerpo, que como es cosa divina, si está bien todo está bien, y ya más ná necesitas. Pero como esté mal, todos los dolores te duelen.

-Pues me dicen que usted se pasa el día gruñendo.

-Ay, si es que me pasa todo a mí. Que no puedo ni descansar un rato.

-Pues cuénteme, ¿qué es lo que le pasa?

-Vale, pero andando, que no llegamos... Mira, te pondré un ejemplo de lo que me ha ocurrido esta mañana. Iba yo a tomar un trago a “El Cobertizo”, pa’ jugar a las cartas con la gente, y esas cosas... Que a tol mundo le gusta. ¿O no? A ti también, ¡pájaro! Pues ¿no voy y me encuentro con el abrevadero partío por la mitad? Que esta es una región ganadera. Mira, ¿ve allí en aquel monte? Vacas ¿Y allí? Más vacas. Pero esas son pa’ la leche. Y ¿dónde beben todas? En el abrevadero de este pueblo. ¿Y no voy yo y tengo la mala suerte de verlo roto?

-Pero hombre, eso no es problema suyo...

-¡Ay que no! Si no lo hubiera visto, no lo hubiera sido. Que cuando muerto, me hubiera preguntado el Señor: ¿Perico, por qué no arreglaste el abrevadero? Y yo le hubiera contestado: No lo vi, Señor, es que no lo ví... Pero es que sí lo vi. Sí que lo vi. Y cuando muera, ¿qué le digo yo al Señor? Porque él lo sabe todo. Y sabe que yo vi que el abrevadero estaba roto y alguien tenía que arreglarlo, y yo no quise... ¿Qué le dirías tú? Na`, pues claro. Así que me fui a la carpintería, a por materiales pa’ arreglarlo. Y allí estaba la Martuca, la pequeña de Camposanto, y me dice que todavía no se sabe los colores. ¡Fíjate qué mala suerte la mía! Aunque también habría que preguntarle a los profesores, que esa niña no es muy lista, pero ya tendrían que haberle enseñado los colores. Pues nada, toda la mañana me la pasé para enseñarle el rojo, el amarillo y el azul. Y mañana me toca más, porque se le habrán olvidado... y tendré que enseñarle alguno otro, como usted comprenderá, porque con tres colores no se pué vivir... Así que a mediodía no pude irme a casa, porque todavía me faltaba el abrevadero. Que tuve que rehacerlo casi entero, porque el agua se colaba por los lados, y allí las vacas no podían beber.

-Pero comió por la tarde...

-Ay, hijo... ¿Que no voy para casa y oigo un lamento? Que estaba la plaza con otras personas y yo pregunté: “Pero ¿es que no oís el lamento?” Pero se ve que en ese momento estaban todos con el ánima mala, y nadie quiso ir a ver de dónde venía. Así que tuve que ir yo. Y es que resulta que la viuda del Andrés se había puesto mala. Y como a mí me ha tocado atender ya a más de una viuda enferma, pues sé lo que hay que hacer en estos casos. Pero, fíjate mi mala suerte, que va la mujer y se muere. Que yo le dije a Dios: ¿pero Señor, no podías haberte esperao un poquito, que tiene mi esposa la comida ya fría en la mesa? Pues nada. Que yo no sé lo que hago mal, que el Señor me está poniendo tol día a prueba. Y otra vez que me tocó preparar el entierro. Ya he llamado al cura y a los de la funeraria...

Cuanto más hablaba el hombre más escamado estaba yo. Pensaba que este exageraba, que, por como lo trataban, tenía que estar mintiéndome. Pero entonces llegamos a una casa y en una habitación reposaba el cadáver de una anciana, vestida de negro. Perico puso los brazos en jarras, aunque no duró mucho así.

-Necesita un Rosario, pa’ ponerle entre las manos. Seguro que tiene alguno en algún lugar. Tú busca por el comedor, que yo miro en esta habitación... ¡Pero con buen ánima, eh!

Al cabo de un rato de búsqueda infructuosa, me preguntó si tenía yo alguno. Mi respuesta fue negativa.

-¡Pero será posible! Ni un poquito de buena suerte... – dijo mientras se marchaba.

-¿Adónde va?

-¿Pues a dónde va ser? A por el Rosario de mi mujer, que ya le compraré otro.

Esperé junto al cadáver. A su regreso, Perico trajo consigo a la esposa, la cual puso un Rosario entre las manos de la muerta. También le acompañaba el sacerdote y no tardaron los de la funeraria. Dimos sepultura a la anciana aquella misma tarde. Perico fue el que corrió con los gastos.

Había caído la noche cuando acabamos.

-Muchacho, muchas gracias. Pero ahora te tengo que dejar. ¡Que me cago en mi suerte! ¿No voy y me encuentro que la casa del cojo Juan tiene goteras por un agujero en el tejado? Y tenía que ser el cojo, que no puede subirse allí arriba...

Algo se removió en mi interior. Sentía vergüenza y alegría a un tiempo, por haber conocido al viejo Perico.

Cuando regresé a “El Cobertizo” y les solté:

-¡Aquí hay mucho gruñón y mucho ignorante, pero nada de eso es Perico! – empezaron a caerme palos por todos los lados, hasta el punto de que en dos minutos me habían sacado del pueblo a patadas. Todavía les quedó tiempo para espetarme:

-Mira que dejarte convencer por este zoquete... Eres el viajero más tonto que hemos conocido.

No me volvieron a dejar entrar, pero yo, cada vez que mi camino pasa cerca, me quedo un rato mirando con la esperanza de ver, siquiera a lo lejos, al santo gruñón.

No quiero fuegos artificiales

2010-02-15T10:25:00.000-08:00

Los fuegos artificiales, las sonrisas de plástico y las luces de neón
me dan ganas de vomitar.
No quiero fiesta, sino alegría.
No quiero sonoras carcajadas, sino buen humor.
No quiero un “te quiero”, sino un amor.

Los amantes de fuego

2010-02-10T13:02:00.000-08:00

Cuando los dos amigos llegaron al pueblo, lo primero que hicieron fue buscar dónde calmar la sed. Preguntaron a un anciano por un bar y este les respondió con sorna:

-En la Plaza de los Cuatro Caños podréis echar un buen trago. Hay una buena fuente.

-¿Nos podría indicar cómo llegar? – preguntó Aresio, el más cerebral y práctico.

-Pues mira, os metéis por ese callejón de allí, ¿veis? Y salís a la plaza de los Amantes de Fuego. La atravesáis y continuáis hasta la siguiente calle. La primera, no. La segunda a la izquierda y veréis una plazuca con una fuente en medio. Esa es.

-Muchas gracias –sonrió el mismo Aresio de antes.

Mateo era más tímido y solía ir un paso por detrás de su amigo. Cualquiera que los viera a simple vista, sólo a simple vista, podría pensar que Mateo era la sombra de Aresio.

Al llegar los amigos a la plaza de los Amantes de Fuego descubrieron con asombro una gigantesca estatua en la que estaban representados un hombre y una mujer abrazados, en feliz pose, al tiempo que eran devorados por las llamas.

-¿Quién lo diría, en este pueblo perdido...? – dejó caer Aresio, boquiabierto. Luego, retomando la seriedad, se dirigió al otro: - ¿Recuerdas por dónde dijo el viejo que había que ir?

Mateo se encogió de hombros y viró la cabeza a un lado, con la fortuna de que descubrió un bar. Estiró el brazo para avisar a su amigo y justo antes de tocarle se llevó un fuerte calambrazo.

-Estás cargado de electricidad estática, compañero – le soltó, jocoso, Aresio.

-Ahí hay un bar – indicó Mateo con la frente, todavía observándose la mano.

-Es verdad. Pues mejor. Vamos allá.

Una vez en el bar se sentaron junto al ventanal. Mientras les servían, lanzaban miradas a los Amantes de Fuego. Cuando el camarero, un hombre de mediana edad, trajo el refrigerio, comentó:

-Veo que os llama la atención la estatua. Los que venís de fuera nunca esperáis una cosa así, en un pueblo como este.

-Le seré sincero: No lo esperábamos en absoluto.

-No te preocupes. Es un pueblo pequeño y medio abandonado. Es normal. Yo he estado viviendo unos años en una ciudad grande, como Burgos. Os comprendo perfectamente.

-¿A qué se debe la estatua? – inquirió Mateo.

-Es una leyenda. Aunque algo de Verdad debe haber en ella, porque la contaban nuestros abuelos con todo convencimiento, y se ponían como testigos de la misma. Es una historia sencilla, breve. Nos decían que esos que están ahí representados eran dos jóvenes de este pueblo que se amaban ardientemente. Cuando iban a casarse, a él le mandaron a la guerra de Marruecos. Y durante un periodo de tres años se estuvieron anhelando el uno al otro. Muchos amantes habrían perdido el interés después de tanto tiempo pero, según dice la leyenda, en ellos la separación obró de acicate, e incrementó el deseo y el ardor. Al parecer se escribían largas cartas y, según insistían los ancianos en contar, cada carta era más intensa y apasionada que la anterior. Así que, cuando él volvió, se fundieron en un abrazo tan caluroso, tan ardiente... que ardieron, literalmente... y murieron incinerados.

-¿Ocurrió de verdad? – preguntó Mateo, mirando la estatua con los ojos abiertos como platos.

-Bueno, eso dice la leyenda... Las tumbas están en el cementerio, a la entrada del pueblo. Sí que murieron el mismo día, según la inscripción... – el paisano observó la sonrisa de Aresio y tras un sutil estertor cambió de tono. – Pero yo creo que no fue el amor, sino la electricidad estática. En este pueblo siempre ha habido mucha electricidad estática. Por alguna razón, la electricidad estática debió ser mayor de lo habitual y el calambrazo prendería alguna muselina o alguna tela que llevaran puesta y que ardiera con facilidad... Y los desgraciados ardieron. Eso es lo que pienso, pero primero cuento la leyenda porque gusta más a los turistas.

-Hace bien – contestó Aresio. – Mi compañero siempre ha sido un poco crédulo, pero su explicación tiene mucha lógica y la leyenda no deja de ser curiosa. Pobres desgraciados, después de tres años... En fin...

Aquella misma tarde los amigos partieron hacia el Ocaso y, mientras caminaban, recordaron la historia que les habían contado.

-Como fantasía hay que reconocer que es bonita – soltó Aresio.

-Mira que eres ingenuo. Luego dices que yo soy el crédulo.

-Hombre, si hubieras visto la cara de bobalicón que se te puso... como si de verdad creyeras que ardieron por amor....

-El camarero lo creía así, pero al verte a ti rectificó y dio una explicación aparentemente racional.

-¿Aparentemente? Tú me pegaste un calambrazo antes de entrar al bar. ¡Claro que hay electricidad en este pueblo!

-¿De verdad crees que la electricidad estática era tan grande a principios del siglo XX? Si te hablan de amor ardiente, piensas que es una fantasía. Pero si te cuentan la misma historia, con palabras más científicas y un barniz de racionalismo, entonces te la crees. ¿No ves que es la misma historia con el mismo misterio? Y, sin embargo, los testigos creían en la primera versión.

-Pero ¿cómo van a arder de amor?

-Eso mismo digo yo: ¿Cuánta gente conoces que haya muerto por la electricidad estática? ¿Conoces algún caso aunque sea por boca de terceros? No sólo nadie muere por la electricidad estática, sino que a principios del siglo XX apenas había aparatos eléctricos, por lo que es imposible que murieran de un ataque de malvada electricidad estática.

-Ya, y es más racional pensar que murieron de un ataque de pasión amorosa. Ya veo por dónde va tu lógica. La verdad, no sé que entiendes por “razón”.

Durante largo rato anduvieron en silencio. Ya se había puesto el Sol y refulgían las primeras estrellas, cuando Mateo susurró:

-Te equivocas al pensar que “razón” y “corazón” caminan mejor separados.

Tras ello sopló el céfiro silente, como sentencia.

¿Enamorados?

2010-02-04T13:12:00.000-08:00

Esta noche he visto algo que me ha llamado la atención: Mientras esperaba a las personas con las que había quedado, ha pasado por delante mía una pareja. Me he fijado en ellos porque, como era de noche, no veía bien si se trataba de mis compañeros o no. Antes de que llegaran a mi altura se ha puesto a llover. Yo estaba a buen resguardo, pero ellos no. Se han detenido y han abierto sendos paraguas. Luego se han cogido de la mano y han continuado caminando. Supongo que preferían mojarse la mano un rato que compartir protección. ¿Dónde queda el amor que lo comparte todo? Me he imaginado a las parejas que aprovechaban los días de lluvia para acurrucarse el uno contra el otro, compartiendo techumbre de tela y varillas. Luego les he mirado a ellos, dándose la mano... pero tan separados... y me ha parecido que caminaban en soledad, el uno sin el otro.

Poesía buscada

2009-12-27T09:44:00.000-08:00

¡Por tanto tiempo te busqué!
¡Con tanto deseo te amaba!
Te encontré, poesía desnuda... Fuiste agua para el escritor abatido...
Agua del oasis que crece en mitad del desierto...
De algún modo, mis manos pueden darte forma informe... Y ¡tanto tiempo lo deseé!
No sabía qué eras, pero te buscaba.
Ignoraba cómo eras, pero te anhelé incluso con ansia...
La Providencia había imbuido el corazón de esperanza de ti...
Y ahora que te tengo... te malgasto... te arrincono...
Si acaso, eres lo único mío que hay en mi escritura... lo único que yo, como yo, puedo darle al mundo...
Y tan mal te trato...
Pero, ¡poesía desnuda!, has crecido sin que te regara...
Has madurado sin que te diera el sol...
Has sobrevivido a mí.
¡Quién podrá, de ahora en adelante, hacerte desaparecer!
Eres más fuerte que yo...
En realidad, fuiste tú quien me llamó... y por eso te busqué.
Ni siquiera sabía que me llamabas, pero fui llamado y acudí... ignorando que acudía.
Y te amé, sin saber que existías.
¡Crece, poesía desnuda, crece!
¡Crece en mí, crece en el mundo!
Cambiarás el concepto del arte, derribarás las censuras del demonio, arrebatarás al artista, infame secuestrador, sus supuestos derechos y devolverás al pueblo empobrecido lo que es del pueblo: la poesía.
Y todo, aunque yo te sea infiel y te maltrate...
Por eso te admiro, poesía desnuda, pues sé que aunque te entierren cien años imbuirás corazones que te busquen y volverás a iluminarlos...

Mentiras

2009-12-27T09:42:00.000-08:00

Mentiras, mentiras por doquier...
-La pepita de oro – me anuncian los de un casino, apelando a mi codicia para, en realidad, alimentar la suya... ¡Qué sucio, que vil, qué rastrero! ¡Qué indigno del ser humano...!
Mentiras por todos lados... ¡Menudo mundo hemos construido!
¿Qué sucio veneno invade el corazón del mentiroso?
¿Qué inmoral deseo cubre de ponzoña la vida del mercader?
Tanto se ha ensuciado el dinero que nunca más podrá estar limpio del todo.
Una sombra que crece y sumerge todo en tinieblas...
¡Terreno conquistado por el demonio!
La noche inabarcable, sin luna, ni estrellas, ni el menor brillo de la menor luz, esa es la sustancia que compone la mentira.
¡Qué angustia, qué pena, qué tristeza ver al hermano sumido en el deseo del dinero, vendido a la mentira...!
¿Cuántas veces ha de engañarse un hombre antes de tratar de engañar a los demás?
¿Cómo se puede sacar la billetera, sabiendo que ahí se encuentra el botín de la mentira?
¿Acaso se perdió toda dignidad, todo deseo de hombría, hombría real, con el primer engaño? ¿Será por eso que, acomplejado por su falta de hombría, se hace el macho y maltrata a la mujer?
Veneno, cáncer, virus contagioso... ¿cómo definir la mentira, sin hacerla perder un ápice de iniquidad?
No hay peor violencia....
No hay peor crimen...
No hay peor maldad.
No hay mejor alimento para Satanás...
Nada mejor para él... ¡Nada!
Nada más que la mentira.
No se puede engañar a la esposa sin mentir.
No se puede estafar al incauto sin mentir.
No se puede cerrar el paso al inmigrante...
No se pueden alzar fronteras...
¡No existe una sola frontera que no hunda sus cimientos en las más sucias mentiras!
¡No hay una sola bandera cosida con el hilo de la honradez!
Banderas y fronteras son y serán siempre vástagos de la mentira.
No se pueden formar ejércitos...
Se justifican los ejércitos diciendo que son defensivos... Si todos son defensivos, ¿cómo se forman las guerras?
Mentira: cuna y alimento del mal...
No se puede empezar una guerra sin mentiras.
No habría prostitución sin mentiras...
¡Porque es mentira que el cuerpo de una mujer pueda ser alquilado, usado y dejado para el próximo cliente! La prostitución: la gran mentira del machismo y el feminismo, porque ambos son la misma mentira, porque ambos se alimentan de la esclavitud sexual.
Pero el orgullo, amigo inseparable de la mentira, nos cubre los ojos con el velo del autoengaño y nos abre el camino a la deshonestidad... ¡la desfachatez!
¡No es humilde el que se deja abofetear, sino el que ama la Verdad!
Dejarse abofetear es fácil.
¡Hay quien lo hace en la tele, por cuatro duros!
Lo difícil es ser humillado por amar la Verdad.
Aunque a veces, en momentos de lucidez, lo dudo...
A veces imagino un mundo sin mentiras...
¡Y todo es tan fácil en ese mundo!
¡Todo es tan hermoso en ese mundo!
¡Todos son tan felices en ese mundo!
Una vez nació un hombre honrado... y a su nacer lo llamamos Navidad.
Pero hemos prostituido la Navidad con las mentiras del mercado... Y tanto mentimos, que siendo imposible ocultar la montaña de mentiras, siempre culpamos a otros de ella. Y seguimos comprando regalos y décimos de lotería, y cenando con los jefes del trabajo, a los que, en realidad, no soportamos... y todo sostenido por la sangre del africano o la esclavitud del asiático...
¿Cuándo aprehenderá el hombre a no mentir?
¡Oh, poesía desnuda, no esperes halagos, no esperes comprensión...!
¡Oh, poesía honrada, no esperes el éxito o la fama!
¡Oh, poesía desnuda....! Tanto, tanto tiempo te estuve buscando... y eres tan hermosa... ¡Tan hermosa! Demasiado hermosa para un mundo acostumbrado a los frutos de la mentira....
Pero tú, ¡poesía desnuda!, vivirás más que el mundo...
Si te sigo dando a luz irán con el látigo a por mí y con la hoguera para ti....
Y dirán no entenderte de tanto que comprenderán estas palabras, palabras que detestan comprender...
Pero tú, ¡poesía desnuda!, has de decirle al mundo que el hombre puede ser honrado.
¡Sí que puede! Sólo tiene que querer...
Y querer, en castellano, es sinónimo de amar.

Alma de la noche oscura

2009-12-11T17:41:00.000-08:00

Cuando se ha visto lo más hermoso del mundo... ¿se puede seguir viviendo sin volver a verlo?
Podemos más cosas de las que creemos... ¡Pero qué inmenso dolor surge del alma!
¡Y que digan los idiotas que se disfrazan de científicos que el alma no existe! Quizá nunca les dolió... quizá nunca tuvieron alma.
Pero que yo sepa, los verdaderos científicos son los hombres apasionados con la vida y el cosmos. ¿No es amar la misma cosa que conocer?
¡Ay, los ignaros que quieren presumir de sabios, que se ponen bata y afirman con rotundidad las más solemnes tonterías en nombre de una ciencia que en realidad no es ciencia, sino sólo un amasijo de retorcidas teorías improbables en todos los aspectos...! Esos quizá mataron su propia alma, para luego decir que el alma no existe, que sólo somos átomos, lechugas desordenadas, o perros sazonados con otra disposición atómica. ¡Y no dudo que seáis eso, vosotros que lo afirmáis!
Pero yo siento un dolor en el pecho y el pecho no me duele. Miro por la ventana, veo que ha anochecido y compruebo que la noche es oscura. No como vosotros lo entendéis. La oscuridad de la noche que contemplo es una oscuridad terrible. Es la oscuridad fría y tenebrosa de los corazones aislados. Y vosotros no lo entendéis. Es la oscuridad que supone haber visto lo más hermoso del mundo... y no poder volver a verlo. Pero vosotros ¿qué podríais saber, si sólo sois una disposición casual en el ordenamiento de los electrones, protones y neutrones? Si conocierais lo bello y sublime de este mundo, sabríais que tenéis alma. Pero no lo conocéis y esa es vuestra maldición.

Silencio en la oficina

2009-12-11T05:29:00.001-08:00

Silencio. Apenas ruidos de teclados y ratones, o manos que se frotan. Rostros pensativos mirando pantallas de ordenador. De fondo un zumbido. ¿Aire acondicionado? Tal vez sea eso.

Seis personas en el mismo despacho, separadas por mamparas de apenas metro y medio, que se alzan por entre las mesas.

No hay ventanas. O sí. Lo que ocurre es que todas las ventanas dan a otros despachos, ninguna a la calle. Por eso azules persianas están bajadas. ¿Hace sol en el mundo? ¿Llueve, nieva…? No se sabe.

Junto a una mampara hay una botellita de plástico vacía, con el tapón rojo bien cerrado. No muy lejos, un teléfono. Más allá otro. Y en diferente puesto un refresco en lata, junto al teclado. Hay bolígrafos, lápices, imperdibles, calendarios… un póster, levemente rajado por abajo, de un paraíso remoto y soleado: la imagen de un mar verde, sin olas, que alcanza una costa de palmeras.

Unas hojas pegadas a en la pared tienen escrito: “Solidaridad es compartir hasta lo necesario para vivir (Juan Pablo II)”. Hay más hojas pegadas en los cristalinos canceles: De diversos tamaños y colores, contienen horarios, calendarios, contraseñas y demás.

Apenas se mueven las manos de los seis individuos.

Hay siete ordenadores. Uno de ellos, un portátil, descansa cerrado en su maletín.

Apenas parpadean los trabajadores.

De fondo se oyen palabras de mujer. En otro despacho. En otra burbuja fuera de la realidad. ¿Y cuánta gente hay en el mundo que daría lo que fuera por poder estar así?

Elegir el camino

2009-11-21T14:15:00.000-08:00

Elegir el camino... No es fácil para el viajero ponerse en marcha.
Saber que hay que soltar lastre para volar.
Saber que hay que dejar atrás seres amados... que un día se enfrentarán a ti.
Pero el camino ha de ser elegido... y se elige, tarde o temprano.
Oscura noche en la que se prepara el equipaje y se descarta lo que no cabe...
En la que se mira a ojos que no vendrán...
“El amanecer me sorprenderá andando.”
El camino espera, el camino llama, el camino urge.
Cierra los ojos viajero y respira hondo... ¡ponte en marcha!
Viajero...
Si no eliges el camino, otros lo harán por ti... y caminarás por tierras áridas, hacia ninguna parte, sin sentido, sin saber por qué...
El camino espera...
Te esperan compañeros de viaje... Son amigos... “Pero ¿y los que no vienen?”
No les puedes obligar. Eligieron no elegir...
“Miro al cielo mañanero y un soplo de frío aire me acaricia...
Y marcho con los amigos,
dejando atrás seres queridos
que eligieron no elegir.
Eligieron ser enemigos,
Señor, ¿qué será de mí?...”
Pero haz de tripas corazón, viajero y ¡viaja!
La vida no espera, el tiempo pasa.
Los que te finarán ya afilan cuchillos...
y no son rostros desconocidos.
Pero marcha viajero.
Ellos saldrán a tu encuentro.
Y querrán frenarte.
Da otro paso. Sigue adelante, viajero, viajas entre amigos...
“¿Y el dolor por los que no vienen conmigo?”
Ellos eligieron y no vendrán...
Tú, camina. Camina decidido, sin mirar atrás.
El horizonte espera.
Camina, por el camino de la Verdad.
Camina, viajero...
Camina, sin mirar atrás.
Hay que soltar lastre para poder volar.

Sentido

2009-11-20T07:55:00.000-08:00

1.
Eran las tres de la tarde. Los cinco compañeros bajaban en ascensor.
-Vaya día... Menos mal que ya es viernes – dijo Iker, aflojándose la corbata. – Me voy a quitar estos zapatos nada más entrar en el coche y... ¡Hasta el lunes a las siete!
-¿Tenéis planes para esta noche? – preguntó Gabino. – Me sé un sitio donde ponen buena música. Voy a ir con mi novia esta noche.
Parecía que se hacía el consenso. Todos menos uno, Juan, el más reservado, aceptaron acudir a las once.
-Y tú, ¿no te animas? – le inquirió Gabino.
-Es que tengo cosas importantes que hacer.
-No me digas que eres de los que se llevan el trabajo a casa...
-No. No es eso. Digo cosas importantes.
-¿Y no puedes hacerlo otro día?
-No me tires de la lengua... preferiría no contarlo.
-¡Jo, una misión secreta!
-No te rías... que es serio.
-¿Es algo familiar? En ese caso...
-Pues mira no, no es eso. Voy a ir a un acto contra el aborto. ¿Contento?
La algazara cesó. Las miradas se intercambiaron inquietas y el ascensor abrió las puertas. Juan salió. El ascensor se cerró y bajó hasta el garaje. Los compañeros seguían mirándose entre sí. Hasta que Gabino rompió el silencio:
-Es un tío raro. No hay que darle más vueltas. Dice que es de izquierdas, va a actos contra el aborto, no bebe ni fuma... Hace pintadas pidiendo libertad para los sin papeles, que una vez me lo encontré pintando... ¿Sabéis que la semana pasada rechazó un ascenso? Decía que no era honrado ganar tanto dinero... Y eso que cobra la mitad que tú y que yo, ¿eh?
-Eso es porque no tiene hipoteca, seguro...

2.
Gabino había bebido un par de copas de más y se desparramaba en el asiento, con el vaso de tubo en la mano, viendo baliar a Cata. No entendía muy bien lo que acababa de ocurrir. Las luces tenues del local se encendían y apagaban rítmicamente. Por encima de las voces sonaba música electrónica de compás lento, con un cantante que decía cosas como “te quiero” , “te deseo” y “tus muslos”.
Gabino ya no tenía ganas de nada. Ahora miraba a Iker, que también estaba borracho pero, al revés que él, parecía divertirse mucho en la pista de baile... Quería matarle. ¿Pero qué iba a hacer? Cata se había enfadado sin que Gabino supiera calmarla. El enfado había ido subiendo de tono hasta que ella había dicho algo así:
-Te dejo. ¡Aléjate de mí para siempre!
Ahora él miraba el fondo del vaso. Sólo quedaba un pedacito de hielo bañado en su propia agua.
-Y eso que le dolían los pies al muy c... – acertó a murmurar.
Enrique se le acercó:
-¿Qué dices?
-¡Que te follen!
-¿Qué? No te oigo.
Gabino hizo un gesto con la mano, como de que no pasaba nada. Enrique se volvió a retirar. Él y Lucio llevaban un rato hablando con un grupo de mujeres que acababan de conocer.
Gabino seguía embebido en sí.
-¡Qué gran hijo de la...! ¡Qué puta gran...! ¡Qué cabrón!
Se puso en pie. Pensó en el pasado reciente. Mientras él bebía en la barra, tras cortar con Cata, se le había acercado Iker:
-Oye, ¿estás bien?
-Sí.
-¿Es verdad que habéis roto?
-Sí.
-¿De verdad estás bien?
-Sí.
-¿Seguro?
-Sí, sí, es una puta. No quiero saber nada de ella. Me la pela. Que haga lo que le dé la gana.
-Entonces...
-Entonces ¿qué?
-No, nada... Yo... No, nada, olvídalo...
-... Ah, es eso. Puedes follártela, por mí... Ya es pasado, ¿sabes? ¡Que se joda!
-¿En serio? Oye, yo... Somos colegas y si tú no quieres...
-Haz lo que quieras...
-Es que me parece que me está tirando los trastos...
-Sí. Lo tenía que haber visto venir.
-¿El qué?
-De todos mis amigos, tú eras el único del que hablaba bien.
-¿En serio...? Lo siento. No, no lo voy a intentar... Somos colegas...
-Aún te faltan unas copas. Ya veremos lo que ocurre a las tres...
Gabino regresó al presente y miró cómo, sin dejar de bailar, Cata e Iker se besaban los morros. Alzó la muñeca para mirar la hora...
-¡Qué hijo de la gran puta! ¡Las dos y media!
El vaso se le escurrió de las manos y se hizo añicos al entrar en contacto con el suelo. Esto le enfureció aún mas. Bufando dio un paso, luego otro... Iba apartando a la gente a empujones. Cuando llegó hasta Iker, le volteó cogiéndole del hombro y le apuntó con el puño.
-¡Tío, tío, somos colegas! – él dudó. Cata se puso entre medias:
-¿Qué? ¿Qué vas a hacer? Ya no estamos juntos. Puedo hacer lo que me de la gana.
Entonces, Gabino la cogió de la pechera y la arrastró hasta la pared. Estaba totalmente fuera de sí. En ese instante hicieron acto de presencia los gorilas, que le inmovilizaron y le sacaron del local.

3.
Miró el reloj: Las cinco de la mañana. Tenía sueño, estaba mareado, quería vomitar. Se levantó de la cama completamente desnudo. Aquel no era su hogar. Era la habitación de un burdel. Se acercó a la papelera y vomitó. Se dirigió a su ropa y rebuscó hasta que encontró un pañuelo de papel. Se limpió la boca... En la cama había una adolescente desnuda. Una china con cara de niña. Un escalofrío le recorrió el cuerpo.
-¿Qué edad tienes? ¿Eres mayor de edad?
-Cincuenta euro – respondió ella.
-¿Sabes español?
-Cincuenta euro.
Gabino se vistió a todo correr y pagó todo el dinero que tenía. Luego besó en la frente a la china, con ternura, y le dijo:
-Perdóname. Por favor. Yo, esta noche... He perdido el control... Perdóname. Siempre me han dado asco los puteros, pero esta noche... Perdóname, no me di cuenta de que eras una niña...
-Cincuenta euro, bien – dijo la china tras contar el dinero.

4.
Estaba sentado al borde de su cama, sólo, en la penumbra. Esta vez sí era su cama, sí era el piso que había comprado a medias con Cata y que aún estaba por pagar en su mayor parte.
No podía dejar de pensar. Tenía una botella de cristal entre las manos. Estaba vacía.
-Espero que no te hayas quedado embarazada... – murmuró. - ¿Qué culpa tienes tú? ¡Qué asco!
En un ataque de ira golpeó la botella contra el suelo. Una parte se despedazó. La otra mitad resistió en sujeta a la mano. Miró su irregular borde de cristal. Pasó el dedo por encima y se cortó. Lo dejó gotear, indiferente.
-¿Será que los raros somos nosotros...? ¡Eh, Juan! – se sonrió.
Volvió a mirar al afilado cristal.
-¡Para qué...! ¡Esta puta vida no cambiará nunca!

5.
El sol iluminó el dormitorio, colándose a través de la ventana. El despertador empezó a sonar, como a diario, a la espera de que lo apagaran. Cata entró en la habitación riéndose, entre los brazos de Iker, miró a la cama y... las escorrentías escarlata manaban de Gabino, que yacía boca arriba con un trozo de botella incrustado en el estómago.

El mono y el premio

2009-11-17T03:57:00.000-08:00

Cuando el presentador del concurso dijo su nombre, el mono se empezó a saltar loco de alegría. Las cámaras le enfocaron y el público se puso en pie para aplaudirle. Sonaba una música de enfervorecido triunfo que le extasiaba aún más y del techo del estudio caían millares de papelitos de colores. Todos sonreían y se congratulaban mutuamente. Un coche brillante esperaba en una plataforma que daba vueltas sobre sí. Incluso los demás concursantes le felicitaron sonriendo hipócritamente, como habría hecho el mono de haber sido otro el ganador. Pero no, no eran ellos, sino él quien se había llevado ese magnífico coche. Y, entre saltos de alegría y besos lanzados a todo el público, llegó hasta el presentador, que era quien tenía las llaves. Este caballero, adecuadamente trajeado, le tendió un micrófono y empezó a decir estupideces y a hacer preguntas sentimentales:
-Me encanta regalar premios. Me encanta hacer feliz a la gente. ¿Cómo te sientes, señor mono? ¿Creíste que podrías ganar? ¿Qué vas a hacer con el premio? ¿A quién se lo dedicas?
-Esta sensación es indescriptible, no puedo, no puedo… ¡Ay, Dios mío, que he ganado! Estoy… ¡Uauh! Es increíble. No puedo, de verdad que no puedo… Tengo ganas de llorar, de cantar… Buff, ¡madre mía, madre mía…! Esto es…
-Traigan un vaso de agua, para que se tranquilice un poco…
Los azafatos que vestían de chaperos trajeron un vaso de agua y el mono se lo bebió lentamente. El presentador, viéndole más calmado, repitió la pregunta:
-Bueno, ahora que estamos todos más tranquilos, ¿qué? ¿Cómo te sientes? ¿Qué te parece el premio?
-No sé qué decir… De verdad que no puedo expresarlo con palabras, porque este… Este coche es con el que yo siempre había soñado…
Nada presagiaba lo que iba a ocurrir y, sin embargo, ocurrió. Al presentador se le cruzaron los cables, un impulso eléctrico recorrió su cerebro y, por primera vez en mucho tiempo, nació una idea. Fue una idea un tanto extraña, una idea única. Lógicamente, pues estaba sola en aquel inmenso espacio durmiente. Y como por primera vez había algo ahí dentro, el presentador se sintió en la necesidad de sacarlo. Así es como llegó la desgracia. Acercándose al micrófono y guiñando a la cámara como de costumbre, preguntó:
-¿No es un poco estúpido, infrahumano, soñar con coches?
Luego tendió el micrófono para que el mono respondiera. Al hacerlo sintió una punzada en el pecho. El tiempo pareció detenerse. Se hizo el silencio más absoluto. Incluso el confeti que caía del techo se quedó suspendido, inmóvil. Los ojos de los individuos del público estaban abiertos como platos; las manos de los técnicos, productores y directores, que se ocultaban tras las cámaras, habían subido hasta sus caras y cabezas. Sabía que se había equivocado, pero ya no había marcha atrás.
Efectivamente, cuando el tiempo recuperó su decurso, lo terrible aconteció.
El público había dejado de aplaudir. Los técnicos le pedían que diera paso a publicidad y el mono… El mono le miró un par de segundos, dubitativo. Luego le explotó la cabeza.

Altas Torres

2009-10-27T12:55:00.001-07:00

Previo

1
Las torres más altas y blancas del mundo…
Las gentes más felices y hermosas del mundo...
Los paisajes más alegres y coloridos del mundo…
El Reino de la Felicidad, no se le puede dar otro nombre a tan gloriosa ciudad.
No es muy grande, el Reino de la Felicidad.
Hay reyes amables y siervos dispuestos, en el Reino de la Felicidad.
Cada uno sabe qué tiene que hacer y cada cual acata sus servidumbres.
Nadie es rebelde, en el Reino de la Felicidad.
Nadie eleva la voz a sus convecinos. Mucho menos a sus reyes. Nadie discute, en el Reino de la Felicidad.
Nadie lucha contra la enfermedad o la muerte, en el Reino de la Felicidad. ¡Qué cosa tan desagradable! ¡Qué impropio de la Felicidad!
Nadie ve lo que no hay que ver...
Nadie lo ve, porque nadie quiere verlo…
¡Reino de la Felicidad, reino de ojos cerrados!
Tu princesa no está…
Nadie lo ve. Nadie la echará de menos. Así ha de ser, en el Reino de la Felicidad.
Princesa, ¡princesa!, ¿qué buscas? ¿Adónde vas? ¿Acaso no fue hecho para ti, el Reino de la Felicidad?
Princesa, ¡princesa!, ¿por qué te empeñas en sufrir? ¿Por qué no dejas de amar?
Princesa, ¡princesa!, olvida ya la fraternidad. Deja ya de buscar.
Princesa, ¡princesa!, ¿no ves que los dolores del alma arrugarán tu rostro? Con lo hermosa que tú eres, te afearán.
¿No ves, preciosa princesa, que tu belleza volará si te empeñas en luchar?
¿No ves que es más fácil no mirar?
¿No ves que es más fácil no llorar?
Princesa, ¡princesa!, ¿a dónde vas?
¿Dónde vas…?
¡Princesa!, princesa… princesa…
Ni los reyes, tus padres; ni los criados, tus siervos.
Ni los nobles, ni los campesinos.
Ni los árboles, ni el cielo.
Ni las altas torres, tan famosas, de la ciudad.
Ni siquiera el eco te recuerda ya.
Princesa… princesa…
Sólo un niño insolente, castigado oportunamente, preguntará:
-Y la princesa… ¿Dónde está?
En los límites del Reino de la Felicidad encontrará la princesa la fealdad, el dolor, los rencores, la enfermedad… la humanidad. Y unas notas, salidas de un arpa, con lento compás, recorrerán tu alma, princesa. Así descubrirás la esperanza, insuflada a los hombres al nacer el mal. Y ya no podrás dejar de mirar, y ya no podrás dejar de llorar, y ya no podrás dejar de buscar… ya no podrás dejar de caminar… y hacer camino al andar.
Princesa, princesa… ¿dónde estás?
Ni siquiera el eco te recuerda ya, en el Reino de la Felicidad.

2
La primera grieta en la torre más alta de la ciudad. Las albas torres del Reino de la Felicidad.
Los reyes almuerzan sin echar de menos a su hija. Los siervos no preguntan por ella. Ni siquiera el cielo parece que se vaya a nublar.
Los nobles no recuerdan que haya habido una princesa… ¡no les vaya a preocupar!
Los innobles trabajan de sol a sol sin dejar de mirar al suelo… ¡no vayan a descubrir que la princesa se va!
Y la princesa en su trotar, alejándose del Reino de la Felicidad. Dispuesta a olvidar la hermosura, la salud, la juventud. Dispuesta a encontrar ese mundo de dolor que circunda al Reino de la Felicidad.
No sabe de la primera grieta, en la más alta torre de la ciudad. Una de las albas construcciones del Reino de la Felicidad.
El viento mece su pelo con suavidad, como queriéndola retener amistosamente, como diciendo “¡atrás, querida, atrás!”. Pero la princesa cabalga dispuesta a encontrar a su hermano, aun sin saber si podrá, algún día, regresar.
Los reyes almuerzan sin querer ver su ausencia. Los siervos no preguntan por ella. Los nobles ya no la recuerdan.
Cabalga lejos la princesa, lejos del hogar, lejos del Reino de la Felicidad.
Cabalga la princesa, por propia voluntad, hacia el dolor.
¿Acaso no merece la pena estar en el Reino de la Felicidad?
Cabalga hacia la guerra, la princesa.
A nadie le preocupa, en el Reino de la Felicidad, ni siquiera el cielo parece que se vaya a nublar.
Y ella cabalga porque le preocupa su hermano, que se halla fuera del Reino de la Felicidad.

Altas torres

1
Altas torres, blancas como el sol, formaban la Ciudad de Marfil. Millares de personas vivían en la más bella ciudad que pudo imaginar jamás hombre alguno. Sus ciudadanos eran felices, tenían trabajos agradables, leían a menudo, cataban los vinos más sabrosos, se saludaban por la calle, los hombres eran gallardos y las mujeres hermosas… Jamás había tormentas allí, llovía sólo en primavera y aquello bastaba a las más variopintas plantas, que crecían en los lugares que debían. Existían flores como las rosas o los claveles, aunque mucho más hermosas, y desprendían aromas dulcísimos. Todo era bello y bueno. Las malas intenciones no tenían cabida, la fealdad no tenía cabida y el mal… El mal se hallaba en los límites del Gran Anillo, pero nunca entraba.
Por eso las muchachas jóvenes tenían prohibido salir de la ciudad. Sólo algunos hombres, los menos apuestos, gozaban de permiso para acercarse al Gran Anillo. Rara vez volvían. Y los que lo hacían no querían hablar de aquello.
-¿Para qué hablar de la fealdad, si aquí estamos rodeados de hermosura?
Y señalaban los árboles esmeralda, unos árboles cuyas hojas eran como diamantes verdes. O saboreaban alguno de los exquisitos manjares del lugar. O señalaban a la torre más alta de la ciudad, donde la princesa Alba vivía encerrada. Esa princesa que sólo podían ver cuando se asomaba a una ventana.
Pero la princesa Alba guardaba un secreto, secreto que le robó la sonrisa un año atrás y que carecía de intenciones de devolvérsela. Un año… justo el tiempo que hacía que su oculto hermano faltaba de casa. Pues resulta que los reyes, al tener un hijo poco agraciado, decidieron esconderlo al pueblo. Sólo los familiares más cercanos sabían de su existencia… y muchos únicamente de oídas. Pero Alba quería a su hermano. Él había sido su único amigo de verdad y ahora lo había perdido. Y todo porque no era guapo, no era lo suficientemente hermoso como para vivir en la Ciudad de Marfil y hubo de ser desterrado, obligado a luchar como guerrero en los confines del reino… es decir, en el Gran Anillo.
Pero ¿qué era el Gran Anillo? Los habitantes de la Ciudad de Marfil apenas sabían definirlo. Sólo tenían la certidumbre de que si uno salía de la Ciudad y caminaba en línea recta, hacia cualquier punto del horizonte, siempre terminaba llegando al Gran Anillo. Y más allá todo era caos, guerra, sufrimiento y fealdad. Entendiendo esto ya tenían suficiente. Aunque en el rincón más oculto de sus corazones poseían un conocimiento preciso de qué ocurría en los confines del Reino, porque de otro modo era imposible que la Ciudad de Marfil pudiera existir.
Alba agarró la montura más veloz y galopó entre las sombras, una noche de luna llena. Había observado el partir de su hermano y lo tenía retenido en la memoria. Aquella noche el recuerdo dictaminó qué camino seguir. Nadie en la ciudad descubriría jamás su ausencia.
-No se asoma últimamente – dirían los plebeyos al mirar hacia su ventana.
-No viene a comer con nosotros – dirían sus padres durante el almuerzo o la cena.
-No se mueve en sociedad – dirían los nobles y burgueses.
-No da mucho trabajo – dirían los palaciegos.
Nadie en la ciudad se percató de su ausencia y hacerlo hubiera supuesto una gran conmoción, pues descubrir que, en el Reino de la Felicidad, la princesa no era feliz, podría haber hecho tambalearse los cimientos mismos de la sociedad. Y si los reyes del Reino de la Felicidad se hubieran tenido que apenar en algún momento, habría supuesto una grave crisis política capaz de llevarles al destierro y traer consigo la proclamación de la República del No-se-sabe-qué. Por tanto, nadie en todo el Reino se dio cuenta de la fuga de la princesa.
Cuando a un niño se le ocurrió decir:
-¿Y si se ha ido? – sus padres le respondieron con el merecido cachete y el niño no volvió a preguntarlo jamás.
Alba cabalgó hasta que el palafrén dejó de respirar. Luego siguió a pie.
Ya hacía mucho que había amanecido, cuando las tierras que hollaba se volvieron áridas. La beldad tropezó por primera vez con un árbol muerto. Jamás había visto uno. En la Ciudad de Marfil nada moría. Los ancianos, antes de fenecer, eran desterrados al Gran Anillo. Incluso los reyes terminaban siendo expulsados. Así evitaban, en el Reino de la Felicidad, el llanto por la muerte de los seres queridos.
También vio Alba, por primera vez en su vida, viviendas de madera y adobe. Y se encontró con la suciedad. Y descubrió la fealdad humana en los rostros de los habitantes del pueblo. Pero, sorprendentemente, nada de esto la amedrentó. Con gran desparpajo preguntó:
-Perdonad, ¿cuánto queda para llegar al Gran Anillo?
-Esto es el Gran Anillo.
-Mi hermano fue enviado aquí para luchar defendiendo a la Ciudad de Marfil del mal exterior. Pero aquí no hay guerras…
-Sí las hay. En ocasiones atacan los Enviados del Mal y las Tropas del Bien nos protegen. Eso no evita que maten a nuestros hijos, o destruyan nuestras casas – se rebeló una mujer deforme como una bruja.
Las gentes se mostraban algo hostiles con la recién llegada. La princesa era hermosa y venía de la Ciudad de Marfil. De allí sólo llegaban los feos, los cojos o los tontos. Nada de esto parecía característico de Alba, por lo que aquella visita sólo traía malos augurios. Sin embargo, entre la repulsa general, hubo un hombre que acogió a la muchacha. Era joven, delgado de constitución; tuerto de un ojo, llevaba un parche del que sobresalía una cicatriz que le cubría medio rostro. Además le debieron partir la nariz en una pelea y se le había quedado torcida.
-Dime tu nombre y puede que te ayude a encontrar a tu hermano.
-Me llamo Alba. Soy hija de los reyes del Reino de la Felicidad, don…
-Sí, sí… don nosequé del nosecuantos y doña nosecuantos del nosequé. ¿Cómo se llama tu hermano?
-Mi hermano se llama Sangre, y es… bueno, no se me ocurre como describirlo…
-Sé como es. Ven, te llevaré a una casa en la que reponer fuerzas y descansar.
El extraño sonrió y convenció con su correcta amabilidad a la joven. Se hospedaba en la casa de unos tíos lejanos suyos. De sus seis primos sólo quedaba uno allí. Los demás habían muerto en la guerra o estaban luchando en lejanas batallas. Eso desvelaba el motivo de que los anfitriones fueran gente sombría.
La cena estuvo lejos de ser un manjar como los que acostumbraba a tomar Alba, pero el hambre suplió el gozo del sabor por el gozo de la saciedad. Con los platos vacíos y el estómago lleno se soltaron las lenguas, sobre todo las de los invitados.
-¿Por qué has esperado un año para venir?
-Porque… al principio quise creer que no era tan grave. Quise convencerme de que las cosas eran como tenían que ser… pero no pude. Cada noche me despertaba, me levantaba y miraba al horizonte tras la ventana. Deseaba coger un caballo y cabalgar… pero no me atrevía. Tenía miedo de buscar y no encontrar. Tenía miedo de encontrar algo distinto a lo buscado. Temía perderme y no encontrar el camino de regreso…
-¿Cómo venciste el miedo?
-Mirando por la ventana, cada noche… El temor no disminuía, pero el deseo de galopar se iba haciendo más fuerte. Hasta que me convencí de que nada cambiaría si no emprendía el viaje. Pensé que me iba a arrepentir toda la vida si me quedaba. Pensé que llegaría un día en que no podría mirarme al espejo, porque me sentiría tan cobarde… Puede que cometa errores y que tenga que pagar por ello, pero no serán errores de cobarde.
-Esos son los peores errores – dijo el otro, en señal de complicidad, consiguiendo arrancar una sonrisa a la princesa. – Aún no me he presentado. Antes tenía un nombre, pero lo olvidé al dejar de ser niño. Ahora me llaman Caminante.
-Es bonito. ¿Conoces a mi hermano?
-Sí. Bueno… te seré sincero: Le conocía. Existe la posibilidad de que… Bueno, él se fue de aquí hace seis meses, enrolado en el ejército de las Tropas del Bien. Es una buena persona y eso le puede suponer el morir joven. Cuando llegó dijo que él había pertenecido al Reino de la Felicidad demasiado tiempo, y que no quería ser mejor tratado que ninguno de los del pueblo. Cuando el Ejército del Mal se cernió sobre nosotros y pudo comprobar el dolor de nuestras vidas… se sintió culpable. “Culpable de haber vivido a costa de vuestro dolor” dijo.
-¿”A costa de vuestro dolor”?
-Gracias a la resistencia que oponemos los que vivimos en los pueblos que forman el Gran Anillo, el Ejército del Mal no penetra en el Reino de la Felicidad. Además, todo lo que son penas e infortunio, enfermedad, suciedad, muerte… todo se queda en el Gran Anillo, sin que nada lo traspase. Las tormentas sacuden nuestros campos, y el granizo destruye nuestras cosechas. Gracias a nuestro dolor, es posible el Reino de la Felicidad.
-Vaya… no lo sabía.
-Todos en tu reino lo ignoráis, porque queréis ignorarlo – afirmó el primo de Caminante y un rumor de consenso recorrió los labios de los demás.
Tras esto la princesa, enfadada, se puso en pie, pidió a los anfitriones que le indicaran dónde le tocaba dormir y se encerró en el cuarto que le fue otorgado. Como era su primer descanso en aquella aventura, se tumbó en el colchón de paja que los otros llamaban cama creyendo que no podría dormir, acostumbrada a suaves lechos de pluma de águila. No tuvo en cuenta que había estado viajando la noche anterior y que apenas se había detenido a descansar durante el día. Descubrió, para su asombro, lo fácil que es dormir cuando se tiene sueño de verdad y lo difícil que resulta luego levantarse. Sobre todo si está amaneciendo aún.
-Es la hora – dijo Caminante desde detrás de la puerta, tras haberla aporreado atronadoramente. – Si queremos aprovechar el día tenemos que partir ya.
Alba salió de la habitación:
-¿No desayunamos antes?
-Yo tengo que pilotar. Ya he desayunado. Tú podrás hacerlo durante el vuelo.
-¿El vuelo...? Creo que no me enteré muy bien de lo que hablamos ayer. ¿Ibas a acompañarme? ¿Por qué?
-Se lo debo a tu hermano. Él temía que tú vinieras a buscarle, por lo que me pidió que si esto ocurría yo te llevase conmigo a su lado.
-Ah... Entonces sabes dónde está.
-Sé hacia dónde partió hace un año.
-Pero estará allí.
-No.
-Ah, pues vale. ¿Entonces?
-Entonces... ¿Cómo llegaste tú hasta aquí?
-Siguiendo la dirección que llevaba mi hermano cuando fue desterrado.
-Pues eso. Vamos hacia el hangar.
-¿Hangar? ¿Qué es eso?
-Un edificio muy grande y vacío por dentro, donde guardo mi montura...
-¿Qué montura es esa?
-Una nave espacial.
-Nave... ¿espacial?
-Sí. Una máquina metálica enorme. De una altura como de tres hombres y de una longitud de unos diez. Es como un huevo de hierro, tumbado, aplastado por arriba y por abajo, y con enormes dimensiones. ¿Nunca has visto una? Su función es similar a la de un navío, sólo que en vez de navegar por el agua, navegas por el aire y por el Espacio
Al llegar hasta el hangar, Alba descubrió lo que era una nave espacial. En el Reino de la Felicidad no tenían naves espaciales, porque nunca las habían necesitado. La máquina flotaba a medio metro del suelo. Una rampa les dio acceso. El interior era como el de una casa rara, con sus habitaciones diminutas, con su techo de altura y forma variable, con sus metálicas paredes cubiertas de cables y tubos con pegatinas en las que retrataban calaveras.
-En la puerta de la izquierda tienes una mesa con tu desayuno dispuesto. Yo voy a la cabina. Iré encendiendo los motores.
Tuvieron que convivir durante una semana entera, encerrados en la nave. Allí sí eran duras las camas. Los alimentos estaban muy fríos:
-Congelándolos puedo conservarlos más tiempo – argüía Caminante y los metía en un armario de interior helado.
El aseo era difícil.
El piloto obligaba a su pasajera a llevar un traje que se componía de una única pieza, azul, llamado “mono”.
-Como tú lo llevas, yo también tengo que llevarlo, ¿no?
Caminante le respondió que no, que el mono era mucho mejor a la hora de moverse entre las tripas de la nave. Pero la princesa desconfiaba. Era muy raro todo aquello. Caminante a veces se ponía a pilotar y otras decía que la nave llevaba un “piloto automático” por lo que le dejaba gobernar a él. Pero la chica sabía que allí sólo estaban ellos dos.
-Vosotros, los del Reino de la Felicidad, no habéis necesitado nunca construir una nave. Por eso ni tan siquiera sois capaces de imaginárosla – solía jactarse Caminante, con la única intención de hacer rabiar a Alba.
-Pues vosotros no sabéis lo que es hacer una cama cómoda, con plumas de águila – respondía ella, con evidente rabia.
-Tú tampoco – finiquitaba Caminante -, tú sólo duermes en ella.
-Ja, ja, qué gracioso.
Un día llegaron a la Puerta del Abismo. De allí salían todos los males y allí iban, en ocasiones, las Tropas del Bien, a combatir. Ese día, unos minutos antes de llegar, Caminante le había dicho a Alba que se sentase en una de las sillas de la cabina, que era el habitáculo donde él conducía aquella mole, y que se pusiera el cinturón.
-No te asustes por lo que vas a ver. Sólo serán... en fin, el paisaje es un poco feo, con un desierto de lava, un círculo de fuego sobre el desierto y nubes de tormenta sobre nuestras cabezas. Pero más allá de las nubes están las estrellas y allí no alcanzan a ir los monstruos.
-¿Dices que mi hermano está aquí?
-Bueno, hacia aquí venía con las Tropas del Bien. Tú no te preocupes, esta nave tiene armas. Ya estamos llegando... ¿Ves allí? Ese círculo de fuego es la Puerta del Abismo. No parece haber nadie... Mejor.
-Y ahora... ¿qué?
Caminante pulsaba botones y leía datos de una pantalla. Estaba pensativo...
-No me gusta permanecer junto a la Puerta del Abismo. De aquí surgen los ejércitos malignos. Cuanto antes nos vayamos... – murmuraba abstraído. – Hay poca energía aquí. El computador de rastreo funciona demasiado lento. Habrá que acercarse. - Caminante detuvo la nave a escasos metros de la Puerta. – En unos segundos sabremos hacia dónde fue tu hermano.
Al momento, el interior del círculo ígneo comenzó a brillar. Tronó con fuerza. Una decena de criaturas horribles les atacó. Eran como lagartos negros, con alas, cuernos en la cabeza y a lo largo de la espina dorsal. Cada uno medía como tres veces la nave.
Caminante disparó a los que venían de frente, derribando a dos de ellos. El par de cañones de la nave deyectaba proyectiles que atravesaban a las criaturas como si fueran aire. Pero estos monstruos ya se habían enfrentado a muchas máquinas: evitaban ponerse delante y atacaban por los flancos. Viéndose rodeado, e incapaz de esquivar por mucho tiempo las embestidas, Caminante viró hacia arriba, buscando el salvador cielo, más allá de las nubes. Dos criaturas se le habían adelantado, cubriéndole la retirada. Los reflejos de Caminante le permitieron dispararle a una de ellas. La otra se agarró al vehículo y empezó a morderlo.
-¡Hala! El depurador de aire... – protestó el piloto, mirando la pantalla que indicaba lo que había dejado de funcionar.
-Pero ¿dónde están las armas? – preguntó asustada la princesa.
-Ahí – respondió Caminante, mientras señalaba con la mirada unas piezas que caían al mar de lava.
-¡Estamos perdidos!
-Aún queda una salida.
La nave era más rápida que las criaturas así que, aún teniendo un monstruo encima arrancando trozos, Caminante había logrado dejarlas atrás. Ahora descendía hacia la lava, girando el vehículo sobre sí mismo, como una peonza. Ya cerca de la superficie, cogió una dirección casi horizontal y siguió girando. En esos momentos unas enormes garras acababan de arrancar parte del techo de la cabina. Durante breves instantes, Alba perdió toda esperanza. Pero la idea de Caminante funcionó cuando, en uno de los giros, parte del cuerpo del terrible lagarto se sumergió en la superficie de fuego. Se escuchó un gemido aterrador que significaba la victoria. Habían pasado muy cerca del mar de lava, quizá demasiado, mas el plan había dado resultado.
Con el techo de la cabina destrozado, sin el depurador de aire, ni armamento y con un montón de problemas más aún por presentarse, no podían llegar muy lejos. Caminante era consciente de ello, por lo que aceleró lo más que pudo, hasta que hubieron salido de aquella superficie de magma. En un momento dado todas las luces y pantallas sufrieron un apagón. Seguidamente los motores enmudecieron. La nave se convirtió en una mole de chatarra con dos inquilinos dentro y cayó al suelo como tal.
En el Pueblo de las Voces siempre había un motivo para cantar. El cumpleaños de un vecino, el casamiento de una hija, el crecimiento del trigo, o la belleza de la luna, cualquier cosa servía para ser celebrada. Y si no se podían cantar las alegrías, se cantaban las penas. Entonces las desgarradoras voces de los habitantes rezaban a Dios y pedían misericordia. También había cánticos de esperanza.
El Pueblo de las Voces era pobre y en él solían darse catástrofes de todo tipo. Terremotos, diluvios, sequías… y, por supuesto, la guerra insistían en asolarlo con frecuencia. Pero siempre volvía a llegar el amanecer en que una voz se elevaba hasta las estrellas y recordaba al mundo que aún había vida humana en aquel lugar.
Los nativos eran famosos en todo el mundo, menos en el Reino de la Felicidad, por sus potentes, apasionadas y bellas voces. Se decía que no cogían notas, sino que flotaban en ellas; que no seguían la melodía, sino que cabalgaban sobre la misma.
Con frecuencia, músicos de todos los lugares se acercaban buscando voces para sus coros y orquestas, o simplemente acompañantes a los instrumentos de cuerda que tocaban. Y, con frecuencia, se escuchaban demostraciones de técnica por parte de estos músicos foráneos. Como solía decirse: Aquel lugar estaba bien para pasar unos días, pero no para vivir.
Caminante se pasó dos días enteros asomado a la ventana que daba al interior de una habitación. Allí agonizaba Alba, sin que él supiera qué hacer para evitar que muriera. Preguntó a los médicos locales y estos no fueron capaces de dar con la solución:
-Está muy grave. Las heridas del accidente… Tú tuviste más suerte que ella. Ya fue raro que os encontráramos con vida. Quizá, si visitas al Sabio…
El Pueblo de las Voces era lugar de residencia de uno de los hombres más sabios de los alrededores. Tanto sabía que los lugareños le habían cambiado el nombre natal por “El Sabio”, y así se llamaba ahora. Se trataba de un viejo que vivía en una cabaña tan mugrienta y desvencijada como todas las del lugar. Nada especial tenía aquel hombre, aparte de ser mucho más mayor que el resto. Su puerta siempre estaba abierta. Él solía dar esperanza a los que la necesitaban. Le querían mucho allí y, milagrosamente, había sobrevivido a cientos de desgracias. Solía sentarse junto a una mesa de madera, alrededor de la cual se situaban los visitantes que necesitaban de su saber. Caminante le visitó de inmediato. Le explicó la situación y el anciano sentenció:
-Debes ir en busca de la Muerte y evitar que se acerque a la princesa.
-¿Dónde puedo encontrar a la Muerte?
-Hace no mucho estuvieron matándose los hombres, en un campo de batalla cercano. Todavía debe andar por allí.
-¿Cómo la reconoceré?
-La muerte se refleja en los ojos de aquellos que acaban de expirar. Sólo a través de sus pupilas podrás verla.
-¿Cómo es?
-Unos dicen que como la tormenta. Otros dicen que como el fuego del Infierno. He de advertirte: La visión de la muerte te helará el corazón. Cuando la mires verás tu propio fin. Pero no como un episodio del futuro, sino como un episodio del ahora. Y sentirás que el alma se te encoge. Mucho valor habrás de reunir para conseguir hablarle. ¿Por qué ha de vivir esa mujer?
-Prometí a un amigo que cuidaría de ella: es su hermana, y que la llevaría hasta él.
-El noble sentimiento de la amistad es muy fuerte. Pero no estoy seguro de que te dé el suficiente valor.
-Convenceré a la Muerte. Iré al lugar que me dices, la encontraré y ni el mayor de los terrores podrá enmudecerme.
-Entonces toma el único caballo de mi establo, convence a la Muerte y no me devuelvas al animal hasta haber cumplido tu cometido. No regreses si no lo logras.
Al igual que la calma tras la tormenta, en aquellos parajes no podía haber más paz. Una verde pradera de cadáveres silenciosos. Ruidos lejanos producidos por ardillas o, quizás, por la exhalación de algún alma que dejaba su cuerpo para no volver. Caminante descendió del rocín y repasó los rostros de las víctimas. Sería muy romántico hablar de las profundas emociones que le embriagaron, mientras observaba los rostros fallecidos. También lo sería hablar de las profundas reflexiones que anegaron su mente. Pero a Caminante no le ocurrió nada de eso. Él sólo buscaba un reflejo en unas pupilas y el reflejo no aparecía, por lo que seguía buscando.
Mientras miraba la enésima pupila, una voz gimió tras él. Se volvió y descubrió la agonía de un guerrero, ensartado en el suelo con una lanza que le atravesaba el pecho. Él se acercó, sin saber muy bien con qué objeto. Entonces el agonizante perdió la vida. Seguidamente sus pupilas brillaron reflejando la figura aterradora: Una especie de llama negra, que en vez de alumbrar oscurecía, se alejaba lentamente del cadáver en busca del siguiente desgraciado. Ahora sí sentía un profundo terror el aventurero. Pero reuniendo las fuerzas necesarias dejó de contemplar el reflejo de las pupilas, para dirigirse hacia el lugar en que la Muerte se hallaba. En tal dirección lanzó la voz:
-¡Muerte, quiero hablarte!
Intentaba mostrar firmeza, mas la perdió toda cuando el fuego negro se hizo visible. Ahora no se trataba de un reflejo en unas pupilas. Ahora era algo real, corpóreo. A la Muerte podía oír respirar. Un inhalar profundo, como si no fuera aire lo que aspiraba, sino almas. Peor que aquel sonido era la propia idea de que de verdad estuviera tragando ánimas. Aún había algo que podía asustar más que todo lo anterior. Cuando Caminante repitió, en un alarde de valor, lo de “¡Muerte, quiero hablarte!” en lo más oscuro de la llama se abrieron dos ojos que contemplaron al joven fijamente, de modo que hicieron de espejo. Caminante se vio a sí mismo en las pupilas de la Muerte. Quedó paralizado del terror. Tal fue así que no pudo ni hablar. La Muerte se le acercó y esperó a que dijera algo. Como no salieron las palabras, volvió a hacerse invisible. Inmediatamente Caminante pensó que había dejado morir a Alba, por lo que, desesperado, como por acto reflejo, gritó:
-¡No te lleves a Alba! ¡Deja que viva!
Y se tiró a la cespedera a llorar sin consuelo. Había fracasado. Había llevado a la princesa al otro mundo y había faltado a la promesa que un día le hiciera a su mejor amigo. Todo porque había carecido del valor suficiente. Todo porque era un cobarde... Pero la Muerte tornó visible. Una voz infrahumana le dijo:
-Entonces cargarás tú con sus cicatrices.
-Así sea – respondió él y el dolor alegre inundó su cuerpo.
Unos bellos párpados se abrieron. La princesa Alba miró al anciano que velaba a su lado. No recordaba cómo había llegado hasta aquel lugar, ni sabía quién era ese hombre que se mesaba las barbas sonriendo.
-¿Por qué sonríes, anciano?
-Porque acabo de recuperar mi caballo.
-¿Cómo es tu caballo?
-Es veloz. Haré que te traigan algo de comer. Llevas varios días dormida, más muerta que viva. Necesitas alimento.
Alba recordó al monstruo demoníaco asomando por el techo de la cabina de la nave. Seguidamente hizo remembranza de un silencio aterrador, un segundo de flotación en el aire, varios instantes de caída… y dolor, confusión, el mundo emborronándose de forma absurda…
Antes de que el anciano saliera por la puerta preguntó:
-¿Y mis heridas?
-No te preocupes por ellas. Sabrán cuidarse. Ya irás comprendiendo lo ocurrido, ahora calma. Cuando venga tu amigo, él te contará.
Unos días más tarde, dos personajes dejaban atrás el Pueblo de las Voces. Alba comentaba:
-Qué bonita forma de gritar tienen estas gentes.
-A esa forma de gritar se le llama cantar.
-Y ¿por qué lo hacen?
-Por necesidad. No podrían vivir sin cantar.
-¿Hacia dónde vamos?
-Hacia la morada de un domador de dragones.
-¿Domador de dragones?
-Eso es que nunca has necesitado uno.
El que encontraron, tras una semana de caminar, en una cabaña perdida en lo profundo de un bosque, se llamaba Güidifreido. Los domadores de dragones solían tener nombres extraños, similares a los que ponían a sus bestias.
-Así que queréis un dragón… ¿De qué tamaño?
-Uno pequeño, no más de quince metros.
-¿Longitud o envergadura?
-Longitud, por supuesto. ¿Dónde se ha visto un dragón con una envergadura menor a veinte metros? Ni que fuera a vendernos una lagartija.
La princesa presenciaba la negociación con la boca abierta. ¿Que unos quince metros de longitud y veinte de envergadura? Como nunca había visto un dragón, le resultaba imposible acertar a imaginarse qué podía ser.
-Un dragón… ¿es como una nave espacial? – le susurró al oído a Caminante.
-Más o menos, sólo que un poco más lento e incómodo. Aunque se trata de un vehículo descapotable – respondió él.
-Y eso de “descapotable”… ¿es bueno?
-Depende del día. Güidifreido, ¿tiene usted mascarillas de vuelo?
-Mascarillas, cascos, sillines y sillones… Todo lo que ustedes necesiten. Soy el mejor domador de dragones de la región.
-Como que es el único. ¿Cuándo partimos?
-Esta misma tarde haré los preparativos y saldremos mañana, al despuntar. Si es tan amable de presentarme…
-Ella es Alba.
-Vaya nombre feo y cursi… Bueno, ustedes dormirán en el granero, que en mi cama no caben.
Como todo el mundo sabe, para domar una fiera lo primero de todo es tenerla. Y para ello pueden hacerse muchas cosas: comprarla, robarla, cazarla, nacerla… En el caso de los dragones lo mejor siempre fue la caza, ya que suelen encariñarse con sus amos. Estos reptiles de sangre caliente pueden vivir en cualquier rincón, pero suelen hacerlo en lugares con temperaturas extremas: El interior de un volcán, el Polo Norte… Por eso al amanecer ya estaban de camino, disipando las dudas sobre qué tipo de criatura querían, en dirección a la montaña volcánica más cercana.
-¿Que escupa fuego?
-Nos es igual.
-¿Que ruja con frecuencia?
-Nos es igual.
-¿Quieren que le dé algún nombre concreto?
-Nos es igual.
-Son ustedes buenos clientes, ¿saben?
Las armas que llevaba el domador eran unas flechas finalizadas no en punta, sino en canto rodado. Esto llamó la atención de Alba:
-¿Por qué las flechas no tienen punta? – preguntó mirando al carcaj.
-Pero, vamos a ver, señorita… ¿tú qué quieres? ¿Comértelo?
-No. Bueno… no sé. No, ¿verdad? – dirigió a Caminante.
-Lo que queremos es montarlo – contestó él.
-Lo siento, es que en mi reino nunca hemos necesitado montar dragones.
-Y ¿qué reino raro es ese que nunca necesita montar dragones?
-El Reino de la Felicidad.
-Eso explica tu nombre.
La princesa se acercó a Caminante, le tiró de la manga de la camisa y le dijo en voz baja:
-¿Qué tiene este hombre en mi contra?
-Nada. Sólo es un poco áspero en el trato. Los domadores de dragones no son como los políticos. Más bien son a la inversa. Por eso siempre te puedes fiar de ellos.
-Pero yo soy princesa.
-¿Y cuándo me has visto fiarme de ti?
-Pero, ¡serás majadero!
-Vamos tortolitos – gritó el domador, pues se habían quedado atrás.
Al ocaso, cerca de una cordillera, divisaron la presa que estaban buscando. Volaba a no mucha altura, lanzando fuego por la boca mientras perseguía a unos campesinos, actividad propia de este tipo de criaturas. El domador trazó un plan:
-Normalmente, los campesinos que son perseguidos por dragones corren en círculo. Con lo que si vamos hasta allí, les veremos llegar y tendré un buen ángulo de tiro.
Se dirigieron al lugar indicado, que era detrás de una enorme roca. Al poco aparecieron los campesinos corriendo lo más que podían, con el dragón detrás intentando quemarles. Güidifreido salió del escondijo. Con silencio y movimientos pausados posó el carcaj en un lateral de la roca. Cargó una flecha en el arco. Apuntó.
-No salgáis de ahí, no vaya a ser que os vea – dijo. Disparó… - Fallé... y ahora viene a por mí.
Lanzó el arco por los aires y salió corriendo con el bicho detrás. En una rápida decisión, Caminante agarró una flecha y el arco y fue tras él.
-¡Güidifreido, regresa! ¡Ven hacia aquí!
El domador, presa del pánico, giró bruscamente y obedeció, sin pararse a pensar hasta que punto aquello tenía sentido. El caso es que el disparo de Caminante alcanzó al dragón en la cabeza, derribándole. Tras las felicitaciones por parte del domador y los agradecimientos de los campesinos, Güidifreido extrajo unas gruesas cuerdas de su zurrón. Aprovechando que la criatura estaba inconsciente le ató patas y las alas.
-¿Crees que unas cuerdas podrán mantenerlo apresado? – preguntó Caminante, incrédulo.
-¿Crees que soy nuevo en esto? Voy bien preparado… Aunque a veces falle el tiro… Son cuerdas de los Parajes Infinitos.
-Ah. Entonces me callo.
Tras mucho intentarlo, día y noche, bajo el sol y bajo la lluvia, ni el domador ni Caminante lograban montar al dragón. (Al principio hay que hacerlo sin más, sin silla, sin riendas y sin mascarillas de vuelo.) A pesar de las ataduras, cada vez que notaba el contacto de los hombres se giraba bruscamente, gruñía, intentaba por todos los medios escapar… hasta que se cansaba. Entonces los otros dos se volvían a acercar y se repetía la escena. Así estuvieron un día, otro y otro. Los lugareños observaban desde lejos el espectáculo. La doma de un dragón siempre es algo espectacular y extraordinario. A veces traían comida a los domadores. Incluso les habían construido cuatro paredes y un techo de madera. La princesa, entretanto, se admiraba de la belleza del animal.
-Jamás soñé que pudiera existir algo tan hermoso – murmuraba a veces.
En determinada ocasión se acercó al dragón, muy despacio, con la mera intención de contemplarlo de cerca. La sierpe miró con desconfianza, pero no hizo nada. La princesa se aproximó despacio, otro poco, otro más… finalmente estiró el brazo y acarició el hocico del monstruo. Al día siguiente se repitió la operación. Esta vez le llevó agua y los restos de una gallina que Caminante y Güidifreido habían dejado a medio comer. Aprovechó de esta manera para ganarse su confianza y, sin pretenderlo, la admiración de los demás presentes. Estaba domando a la criatura. Llamó al dragón “Sauce” porque decía que, allí tumbado, como melancólico, como triste, asemejaba a un sauce llorón.
Llegó el día en que Sauce fue liberado de sus ataduras, con Alba a horcajadas sobre el lomo. Un multitudinario público aplaudió al verlos volar, dar un par de vueltas en círculo y aterrizar junto a Güidifreido y Caminante.
-Te has convertido en la reina – le dijo este último.
-Estoy de acuerdo – rubricó el domador.
-¿Cuánto nos costará la doma, Güidifreido?
-Nada, los domadores prestamos nuestros servicios con total gratuidad.
-¿Por qué lo hacen, entonces? – preguntó al otro.
-Por dar sentido a nuestra vida – respondió, no obstante, el mismo.
-¿Dar sentido a la vida?
-En tu reino – intervino Caminante – no lo necesitáis. Pero aquí se hace necesario. Sería imposible soportar las penurias si la vida no tuviese sentido.
Como si fuera la dueña del mundo, sobrevolaba montes y valles. Unas mascarillas, enganchadas por tubos a unas pequeñas maquinitas que depuraban el aire, sujetas a su vez al cinturón, les permitían a ella y al compañero de viaje montar al dragón, elevarse sobre los ríos de lava y las nubes tóxicas que estos vaheaban, cruzar las más altas cimas, carentes de oxigeno, e incluso atravesar las ciudades industriales que se cubrían vapores malsanos.
-Aquí – le explicó Caminante – se construyen las naves.
Cuando cruzaba alguna población le gustaba volar a escasa altura, pues así podía ver a los niños señalando al dragón, mientras sus madres les limpiaban la ropa que habían ensuciado.
Caminante se abrazaba a ella para no caer, era la chica quien sujetaba las riendas. En ocasiones cerraba el ojo y dejaba la mente en blanco, logrando tocar la felicidad con los bordes del alma, pero normalmente tenía que guiar a la princesa. Él sabía cuál fue el último lugar donde las Tropas del Bien habían acampado. Mas al llegar allí descubrieron un paisaje desesperanzador.
Toda la zona presentaba un aspecto lamentable. Los árboles y la vegetación habían sido consumidos por el fuego. Apenas había vestigios de las tiendas de campaña. El suelo era un mostrador de cadáveres, humanos y de todo tipo de criaturas. Restos metálicos esparcidos por doquier daban a entender que tampoco se habían salvado las naves y demás máquinas de guerra.
Sauce descendió y los pasajeros pisaron la tierra. Estaban consternados. No se decidían a buscar. No sabían qué buscar.
-Este es el lugar hacia el que, según el rastreador de mi nave, vinieron las Tropas. A partir de aquí...
A lo lejos aparecieron unas figuras humanas, haciendo señas y gritándoles. Se presentaron amistosamente. Eran media docena de soldados que, habiendo conseguido huir de la matanza, sobrevivían desde entonces por los alrededores.
-¡Por fin podremos marcharnos! – se felicitaban. – Volveremos a casa.
-Pero ¿qué os habéis creído? No hemos venido aquí para llevaros a ningún lado. Venimos buscando a las Tropas del Bien y no las hemos hallado.
-Lo siento, señorita. Mi amigo desea tanto volver a su hogar, que no ha reparado en que los recién llegados tienen su propio propósito.
El galán que mediaba era un apuesto guerrero conocido como El Veloz, por su habilidad en el manejo tanto de naves, así como de dragones y caballos. Caminante había oído hablar mucho de él, e incluso alguna vez había tenido la oportunidad convivirle. No por ello El Veloz conocía a Caminante, pues la convivencia había sido compartida con otros quinientos guerreros y sólo había durado un par de días. Además el famoso era el primero, mientras que al otro sólo le conocían sus amigos.
También se debía el mote a la tardanza del militar a la hora de lanzarse a seducir a cualquier mujer joven que se encontraba. A Alba le besó la mano y pidió mil disculpas en nombre de sus amigos. Luego ofreció descanso a los recién llegados y todos juntos se dirigieron a una cueva que habían habilitado los seis supervivientes.
Caminante contó la historia que les había traído. Por su parte El Veloz, sin dejar de lanzar pícaras miradas a la princesa, explicó lo ocurrido.
-Como nos veíamos derrotados frente a la Puerta del Abismo, por la cantidad de criaturas que no paraban de salir, nos hubimos de retirar. Asentamos el campamento aquí, creyéndonos fuera del alcance enemigo... – Al llegar a este punto, su picardía desapareció, el rostro se le ensombreció y la voz se volvió más tenue. – Se me hace un nudo en la garganta... Los monstruos nos habían seguido a una distancia prudencial y, cuando estábamos curando las heridas, momento en que inevitablemente bajamos la guardia, se abalanzaron sobre nosotros. – Las lágrimas pedían salir, pero él las contenía. – No... No pudimos defendernos. El Ejército del Mal ya no será derrotado. Apenas hubo supervivientes. Exceptuándonos a nosotros, que no sé cómo logramos escapar, los demás fueron apresados. Seguramente están al otro lado de la Puerta del Abismo. Las Tropas del Bien han sido derrotadas. El Mal arrasará los pueblos, el mundo será destruido. Por eso mi amigo tiene tanta prisa en volver, antes de que sea demasiado tarde para despedirse de los suyos.
Caminante tosió un par de veces, para aclararse la voz.
-No ocurrirá eso. Mi padre me contó una historia un día. “Es la Historia del Mundo”, dijo.
“Contaba que al principio de los tiempos no existía la Puerta del Abismo. Ni había guerra. Los pueblos vivían en paz.
Pero un día comenzaron a pelear entre sí, intentando gobernarse los unos a los otros, queriéndose robar las riquezas de la tierra y sus frutos. Entonces el viento expulsó a casi todos de lo que ahora denominamos Reino de la Felicidad. Sólo unos pocos quedaron allí. Al resto de las gentes les tocó vivir en guerra, entre enfermedades y dolor, en el Gran Anillo. Sumidos en la pobreza. Mientras tanto el Reino de la Felicidad estaría a salvo de todo mal. Las gentes del Gran Anillo quisieron entrar en el Reino de la Felicidad, pero un fuerte vendaval sopla cada vez que alguien se adentra, y le expulsa de allí. Ni tan siquiera las más potentes naves han podido superar el vendaval. De este modo fuimos condenados a sufrir y pelear contra el Ejército del Mal, pues justo en el momento en que se creó el Reino de la Felicidad se abrió la Puerta del Abismo. Miles de años llevan surgiendo criaturas de ese vórtice. Y durante todo este tiempo se ha repetido una y otra vez lo que os ha ocurrido. Cada generación crece bajo el yugo de los monstruos opresores. Al llegar a la edad adulta se rebela y forma las Tropas del Bien. Pero éstas son derrotadas ineluctablemente. Jamás vencerán las Tropas del Bien pues (y esto nunca lo comprendí), según decía mi padre, fueron creadas para perder contra el Ejército del Mal. Por tanto, no se destruirá el mundo.”
-Es lo mismo. Aunque tu historia era desconocida para mí, en poco cambian las cosas. No hay esperanza. No hay posibilidad de victoria. La oscuridad es lo único que queda.
-Yo tampoco sabía nada de lo que acabas de contar. Es muy triste. Al salir del Reino sólo pensaba en encontrar a mi hermano, nunca planeé volver... pero mantenía viva la esperanza de hacerlo.
-Princesa – dijo El Veloz, cogiéndola de la mano y acercando el rostro -, todos estamos apenados. Sólo nos tenemos los unos a los otros. Yo creo que, dado que la victoria es imposible...
-¡No! Me niego a creerlo.
La beldad se levantó y salió de la cueva. Tenía que haber una solución. Buscó una gran roca en la que subirse y quedar sentada. De allí no se movió hasta que hubo anochecido, por mucho que los demás intentaron consolarla. Todos excepto Caminante, estaban interesados en convencer a Alba de que se olvidara de todo lo que la apenaba y que se preocupase sólo de lo que tocaba hacer ahora, que era volver a casa. “Si tanto queréis marcharos montad en Sauce y largaos de una vez” llegó a reprocharles. Pero Sauce, como cualquier dragón, sólo obedecía a una persona, y esta era Alba.
-Ya se pueden ver las estrellas. ¿Por qué no bajas y cenas algo con nosotros? – sugirió, finalmente, Caminante.
Para pasmo de los demás, la chica cedió. Algo había de cambiado en su rostro. Aquello daba a entender que acababa de tener una idea, pero no facilitó pistas de ella. Sólo cenó, cogió una de las antorchas que iluminaban la estancia, buscó un lugar donde dormir, se tumbó y cerró los ojos.
Unas horas más tarde armaba un gran jaleo cuyo propósito era despertar a los demás.
-Ya es la hora, venid.
Condujo a aquellos desesperanzados a lo alto de la roca en la que se había obstinado ella con anterioridad y les dijo que mirasen en determinada dirección. Que no hablasen en un rato, que sólo mirasen. Únicamente porque era la dueña del dragón, miraron los vencidos en la dirección señalada, sin perder atención, sin queja, aguantando todo el rato que hiciera falta. Pero allí no había nada. Apenas se intuía la sombra de una cordillera, sobre la que se elevaban multitud de estrellas. Y un buen rato pasó así. Cuando alguien se distraía, ella le recordaba que tenía que mirar hacia la sombra de la cordillera.
Poco a poco, tras mucho esperar, fue aclarándose el cielo. El día iba llegando lentamente, en silencio.
-¡Mirad! – la princesa señalaba en distintas direcciones. – Según avanza la luz, retroceden las tinieblas.
-¿Y para eso nos has tenido...? – protestó alguien.
-No. Aún queda por ver.
Ya empezaba a advertirse con normalidad, cuando un brillo intenso se comenzó a dibujar sobre la cima de la montaña. Era tan poderoso que apenas dejaba mirar.
-¿Lo veis?
-¿El qué?
-Que siempre amanece. ¡Siempre!
-Y ¿qué?
-El amanecer fue creado por un dios bueno, para que pudieran disfrutar de su hermosura ricos y pobres por igual.
-Pero, ¿qué pretendes decirnos?
-¿No lo veis? ¿Qué sentido tiene que vuelva a amanecer una y otra vez, si el destino de los hombres y mujeres del mundo es sucumbir al mal? No tiene ningún sentido. ¿No lo veis? Contemplad el esplendor y la belleza más sublimes. Ni tan siquiera en la imaginación más prolífica cupo tanta hermosura junta. Si un arpa lograse acordes tan bellos que estuvieran a la altura de la belleza del amanecer, significaría que el hombre es capaz de todo, pues así lo dispuso el Creador del Universo. Pues ese poder es el que le otorgó al hombre y está esperando a vernos utilizarlo. Pero no que lo usemos para la guerra, para luchar entre nosotros. El poder de los mismos dioses nos fue concedido para vencer al mal. Por eso amanece cada día, por eso se tiñe el cielo de los más espectaculares colores con el despuntar.
-¿Ves todas esas cosas en el amanecer? – preguntó Caminante, enamorado de aquellas palabras.
-¿Acaso tú no? Ahora desayunaremos y, después, quien quiera regresar a su casa que lo haga. Yo le llevaré en Sauce. Los demás seguiremos luchando.
-Pero luchando ¿en qué? La guerra está perdida –contesto uno de los rendidos.
-¿Me has escuchado lo que he dicho? ¿Has mirado al gran orto? ¿No te das cuenta de que, justamente, ha de ser oscura la noche para que comience a clarear? Es precisamente ahora, cuando todo parece perdido...
Unas horas más tarde sólo quedaban tres personas montadas en el dragón, sobrevolando el Mundo. Los demás habían regresado a sus hogares.
-¡Sé dónde podemos conseguir una nave! Soy piloto – gritaba El Veloz, pues la presteza de Sauce hacía que las palabras se quedasen atrás.
-¡Yo también! – contestaba Caminante.
-Tú también ¿qué?
-¡Yo también sé dónde conseguir una nave, y yo también soy piloto! ¡Alba, dirígete a la ciudad de las fábricas! ¿Recuerdas dónde es?
Cuando llegaron donde las fábricas la princesa dejó a los pilotos. Luego alzaba el vuelo en busca de un río para así aprovechar, mientras los otros se hacían con las naves, y abrevar al dragón.
Caminaban dos hombres hacia un edificio humeante y viejo, cuando a El Veloz le dio por reírse.
-Ahora que no está, seamos sinceros. Con lo poca cosa que pareces y sin embargo te mantienes en la puja – dijo.
-¿De qué me estás hablando?
-Pues de que ambos sabemos que esto no tiene nada que ver con el discursito del amanecer...
-Y ¿con qué, si no?
-Venga, hombre... ¿Me tomas el pelo?
-Vamos a ver... ¿Qué me quieres decir? ¿Acaso tú no crees en la lucha? ¿Por qué vienes con nosotros?
-Oh, sí, claro, claro, por supuesto – dijo declamando con detenimiento cada palabra, para luego volver a su tono habitual. – Por el discurso... y porque en mi vida he visto una mujer igual y, ya que hay que morir de todas formas, prefiero hacerlo en su regazo. Venga, no me digas que has conocido alguna vez mujer igual.
Caminante se paró. Miró con desprecio al Veloz. Guardó silencio. Tomó aire. Finalmente escupió
-Es cierto. Jamás he conocido mujer igual. Y me alegro... de que sea única. He aquí la diferencia entre tú y yo.
No hizo falta pagar por las naves, pues en periodo de guerra las máquinas eran regaladas gratuitamente a cualquiera que perteneciera al bando aliado. Por eso, en las fábricas, querían que la guerra se acabase pronto.
Durante largo rato esperaron a la princesa, pero esta no regresaba. Caminante se puso nervioso y fue a buscarla. El Veloz le siguió en su propio vehículo. Fueron a indagar directamente tras la cordillera más cercana, ya que al dirigirse a la ciudad de las fábricas habían visto un río en aquella zona. El cauce estaba circundado por un espeso bosque, no se veía nada desde lo alto. Había que aterrizar en los aledaños, penetrar a pie entre los árboles y recorrer la vera del río. Caminante avanzaba con el rostro desencajado por la preocupación, seguido muy de cerca por El Veloz. Pronto encontraron a Sauce. Estaba herido y lamía dificultosamente la sangre que le manaba de una pata: una lanza permanecía ahí incrustada. No parecía grave.
Al ver la escena Caminante casi perdió el control de sí. Era incapaz de pronunciar palabra, estaba blanco. Se temía lo peor. Moviéndose a impulsos iba de un lado para otro, sin terminar de decidirse por buscar en una determinada dirección. El Veloz extrajo la lanza de la pata de la bestia y limpió la herida, al tiempo que el dragón se quejaba pero, curiosamente, dejaba hacer. Luego, con su propia ropa, hizo una especie vendaje y se lo puso al bicho. Seguidamente rastreó el suelo en busca de pistas que le indicaran hacia dónde había podido ir Alba. Una voz les ahorró el trabajo. La princesa llamaba desde el otro lado del río. Parecía cansada, mas estaba bien. Caminante se arrojó a la corriente y la cruzó para llegar junto a la joven, mirarla con su único ojo casi lloroso y abrazarla.
-Creí que te había pasado algo.
-Sólo eran unos cazadores que querían comerse a Sauce... he tenido que espantarlos. Eran pobres y estaban hambrientos, por lo que han tardado un buen rato en irse. Estoy agotada.
Un abrazo vio El Veloz. Por primera vez vio un abrazo auténtico. Aquel hombre tuerto, de rostro marcado por la desgracia, penetraba en el Reino de la Felicidad y se llevaba a su princesa... Se retiró a la nave. Por algún motivo se sentía avergonzado. “Hay que curar al dragón”, pensaba. Y fue en busca de la curación.
Viajar a la máxima velocidad era una de sus habilidades. Acariciar las copas de los árboles, al sobrevolar los bosques; derretir la nieve de las cumbres más altas, con el calor de los motores; asustar a los ancianos y asombrar a los jóvenes al pasar rozando los tejados de sus casas. Orientarse en el espacio, escogiendo siempre el camino más corto, para llegar a la Cuna de la Magia...
El último mago estaría esperándole en el Castillo de la Esperanza. Aunque en derredor del castillo volaban decenas de monstruos terroríficos, vigilando que nadie pudiera llevarse al inquilino, pues le temían como enemigo.
El Castillo de la Esperanza era una negra edificación, altísima, tanto como una montaña. En su punta podían apreciarse unos leves destellos lumínicos que salían de las ventanas de la habitación del que esperaba.
-Hoy es el día. Ahora es la hora – dijo el anciano levantándose del taburete. Llevaba sentado y en silencio muchos siglos. Alcanzó el bastón de la magia y asomó a una ventana. Apuntando con la vara formuló palabras arcanas, de dulce sonoridad. La nave desapareció del cielo. Dos segundos más tarde se volvía visible junto a la habitación, con la rampa de acceso apoyada en el alféizar. Las piernas del anciano se movieron con la agilidad de un gato. El vehículo se desvaneció otra vez. Ya en lontananza pudieron ver las bestias que su prisionero escapaba en una máquina demasiado rápida para seguirla.
-¿Qué ha ocurrido? – preguntó El Veloz al copiloto que acababa de aparecer con rostro viejo y aliento cansado.
-Que has venido, por fin, y los conjuros de invisibilidad nos han permitido escapar del enemigo.
Había, en el Gran Anillo, una leyenda que rezaba que un heroico jinete, antes de cabalgar hacia la misma muerte, rescataría al mago que vivía en el Castillo de la Esperanza. Que sólo con él aceptaría ir el mago. Y que juntos entrarían en la Puerta del Abismo dispuestos a acabar con el Ejército del Mal. Esta leyenda la había creado el propio mago, pues no estaba dispuesto a luchar en una guerra vana. Él, que había visto al Mundo nacer, no estaba dispuesto a morir en una guerra eterna. Él, que fue el primer desterrado del Reino de la Felicidad, no estaba dispuesto a perpetuar la existencia de aquella injusticia que suponía que los habitantes del Gran Anillo murieran en guerras, sin poder acceder a la Ciudad de Marfil. Y no lucharía, por tanto, en guerras vanas. Así creó una leyenda. Sólo quien estuviera dispuesto a atacar al mal en su mismo corazón, en su mismo origen, quien estuviera dispuesto a viajar al otro lado del Abismo, contaría con su apoyo. Por eso nadie se acercó a su torre en miles de años. Una torre que había protegido con magia contra los ataques del Ejército del Mal. Muchos estaban dispuestos a morir matando, pero ninguno se atrevía a entrar en la Puerta del Abismo. Por tanto, con la leyenda de por medio, sólo aquel que estuviera dispuesto a traspasar dicha puerta sería capaz de acercarse al Castillo de la Esperanza, sempiternamente rodeado por enemigos feroces y numerosos.. Sólo tuvo el mago que sentarse en el taburete, mirar por la ventana y esperar.
-Bueno, háblame de ti. ¿Vas a adentrarte en el Abismo tú sólo?
Por muy entretenida que pudiera ser la charla que le diera el mago, cuyo nombre era Origen, nada haría que El Veloz se retrasase lo más mínimo en el vuelo de regreso.
Alba y Caminante esperaban el regreso del afamado piloto tumbados a la vera de un roble. Lentamente ella acercó su rostro, le besó en la mejilla, se miraron y le dijo:
-Gracias por preocuparte por mí. Gracias por todo. En realidad, si no llega a ser por ti no sé que hubiera hecho. Probablemente estaría perdida y desesperada. Ahora, en cambio, sé que es muy probable que mi hermano esté muerto... pero, si no lo está, sé dónde buscarle... Gracias por todo. Has arriesgado tu vida por estar a mi lado, por ayudarme...
Al tiempo que las palabras salían de su boca, en el Reino de la Felicidad comenzaba a ocurrir algo extraño. Las temperaturas se iban volviendo frías y el cielo se nublaba como nunca lo había hecho antes. Los ciudadanos miraban a las alturas más preocupados de lo que querrían estar. Aquello sólo podía traer malos augurios.
Cuando el mago Origen vio la herida de Sauce únicamente pudo poner un gesto feo. Inquietos, le preguntaron que qué ocurría.
-Parece que la lanza contenía un fuerte veneno. Este dragón está herido de muerte.
-Y ¿no puedes curarle? – insistió Alba.
-Los dragones son inmunes a la magia. No les afecta. Como mago no puedo ayudaros. Lo único que puedo hacer es buscar unas yerbas que le aliviarán el dolor, pero nada más.
Los amigos contemplaron a Sauce con cierta gravedad. La criatura se acurrucaba sobre sí misma, probablemente atontada por los efectos del veneno. Era la hora de la despedida. Alba acarició su hocico.
-Tenemos que marcharnos. Es una pena dejarle así – dijo con desánimo.
-Con un poco de suerte volverán los cazadores, entonces tendrá la oportunidad de morir como un dragón se merece – intentó consolarla Caminante.
En efecto, en cuanto se fueron el bosque comenzó a moverse. Entre los matorrales y los troncos de los árboles iban acercándose unos hombres flacos y bajos. Eran tres. Habían permanecido todo este tiempo al acecho. Hacía tiempo que no comían carne. Armados con lanzas muy burdas, alimentados desde hacía mucho tiempo con gusanos y frutas que les habían aflojado los intestinos, esperaban volver a sorprender al dragón y darle muerte. Contaban también con que el monstruo estaba herido de gravedad. Pero uno se acercó demasiado temprano y Sauce se alertó. Incorporándose todo lo rápido que pudo le lanzó una bocanada de fuego. El cazador logró esquivar el ataque saltando detrás de un tronco caído. Como arma defensiva Sauce soltó un gruñido aterrador. En las alturas, en las naves, se escuchó al dragón. Alba y Caminante se asomaron al cristal de la cabina. Divisaron al monstruo defendiéndose con las pocas fuerzas que le quedaban. El espectáculo era magnífico. A pesar de la agonía peleaba con habilidad inaudita.
-¿Sabes por qué existen los dragones en el Gran Anillo?
-No...
-Porque son criaturas nacidas para la guerra, ideales para el combate. Decía mi padre que se extinguirían si no hubiera guerra.
Aún no había acabado de decir esto, cuando una lanza atravesó las escamas de Sauce y se quedó clavada en su carne. Un nuevo rugido y una defensa cada vez más desesperada... Caminante cerró los ojos un par de segundos. Luego puso rumbo a la Puerta del Abismo.
-La batalla final – musitó el mago, que iba en la nave de El Veloz.
Un par de días de viaje tardaron en arribar. Los dos vehículos se detuvieron al llegar al vórtice que daba paso al Abismo. El anciano posó la mano sobre el hombro del joven.
-¿Sabes que no saldremos de ahí?
-Quizá nosotros no salgamos. Pero ellos sí... ¿sabe? Hay algo que me llama la atención de esos dos... Es como si en cada cosa que hacen estuvieran desafiando las leyes más arcanas de nuestro mundo... Como si fueran a ganar la guerra... cuando ni siquiera se plantean eso. Sólo luchan por rescatar a un hombre... un hombre que quizá ya esté muerto. Pero son auténticos ¿me entiende? En sus actos hay una sinrazón que ataca a la lógica del mundo y, sin embargo, no parecen estar equivocados...
-Quizás no sea una sinrazón... más bien todo lo contrario.
-Quizás... quizá sí.
El Veloz dejó pulsado un botón y se acercó al micrófono:
-¿Estáis preparados?
-Lo estamos – respondió Caminante con voz mecánica. – El rastreador de mi nave indica que, en efecto, un grupo de humanos atravesó el vórtice.
Al otro lado de la Puerta del Abismo crecía un paisaje onírico. Unas cordilleras de altura infinita convertían el espacio en un laberinto de pasillos cuyo suelo no se terminaba de ver y cuyo techo tampoco. Piedras grises con escorrentías carmesíes, de eso se componían las paredes. Innumerables piedras, incontables escorrentías. Y en los salientes, agazapados, una ingente cantidad de monstruos enormes de aspecto feroz. Descomunales colmillos, garras puntiagudas en dedos musculosos, ojos de fuego, cornamentas galindas, escamas negras... En ocasiones parecían fundirse los monstruos con las rocas. Hasta las riadas rojas se equivocaban y terminaban pasando por encima de las escamas.
Caminante miró hacia la izquierda:
-Allí debería encontrarse la nave de El Veloz... y no está...
-¿Cómo que no está?
-Bueno, según el rastreador, sí están. El rastreador los detecta a cien metros de nosotros... – Se acercó al micrófono. – Veloz, ¿dónde estás?
-Tranquilízate – fue respondido. – Origen ha lanzado un conjuro de invisibilidad. No pueden vernos. Y a vosotros tampoco.
-Es un alivio. Me estaba preocupando. Sigamos las órdenes de la computadora.
-De acuerdo. Id vosotros delante.
Al avanzar las paredes parecían moverse. En realidad se trataba de las criaturas estigias que al oír el ruido de los motores se alertaban, pero no logrando ver nada volvían a sus posiciones primeras.
El desfiladero por el que avanzaban se bifurcó. Al girar a la izquierda una nube de quirópteros malformados, de gigantescas proporciones, volaba hacia ellos. “Nos han descubierto” pensó, asustado, Caminante. Comenzó a disparar, lo que alertó a la bandada.
-Deja ya los disparos. Estás revelando tu posición. Desciende y déjales paso – intentó advertirle El Veloz.
Pero era demasiado tarde. Las criaturas, que simplemente pasaban por ahí, al ver caer abatidas a lagunas de sus acompañantes, al escuchar los disparos y los motores de las naves, se dirigieron hacia el ruido.
-Lo siento. Nos han descubierto.
-Aún no. Desciende un rato en picado, yo te sigo. – conminó El Veloz. Caminante viró hacia las profundidades del Abismo, no podía creer lo que le mostraban sus ojos: No se veía el final. – Luego continua avanzando. Acelera lo más que puedas.
-¡Las paredes no cambian! – exclamó aterrada la princesa, señalando a los monstruos que estaban pegados a ellas. Por muy abajo que mirasen encontraban bestias y más bestias.
Los cuerpos se les pegaban al respaldo del asiento, queriendo ir más despacio que la máquina. Caminante miraba de reojo a la pantalla del computador. Según el rastreador, El Veloz les seguía, pero un poco más despacio, con lo que se estaba quedando atrás.
-Veloz ¿tienes algún problema?
-Ninguno. Seguid – contestó el otro.
Luego le explicó al mago en qué consistía su plan.
-Los demonios vienen detrás nuestra. Si ellos se van alejando, poco a poco, dejarán de oírles y sólo nos seguirán a nosotros. Y, si tenemos suerte, con un par de maniobras podré despegarme de ellos.
Pero la cosa se iba poniendo cada vez más fea. Los que estaban en las paredes eran alertados por los que les perseguían y, al escuchar el ruido de la nave de El Veloz, se sumaban a la búsqueda. Cierto es que los que comenzaron la persecución estaban ya bastante lejos, pero los que se sumaban lo hacían cada vez más de cerca. Y lo que antes era una bandada con el paso de los segundos se iba convirtiendo en una nube, cada vez más grande y más oscura.
Cuando caminante hubo descendido un rato, creyendo que ya era suficiente, reanudó la búsqueda de Sangre. Según el rastreador no estaba muy lejos el lugar donde los prisioneros humanos se encontraban. Según el mismo rastreador, tanto El Veloz como sus perseguidores ya no se encontraban tan cerca. Al parecer el plan de El Veloz era dejarles el camino libre a ellos y tratar de escapar a una trampa mortal.
-¿Crees que debemos volver? – preguntó Caminante a Alba.
-Si volvemos será el final del viaje...
-Puede ser... ¿Crees que debemos hacerlo? – No esperó respuesta, dio la vuelta y habló al micrófono. – Venid hacia nosotros, intentaré ponerme encima vuestra.
-No. Vosotros seguid...
-No vamos a seguir.
Tras algunas maniobras de cierto riesgo, Caminante acercó a la nube por detrás. Se introdujo en ella y esquivando cuerpos alados adelantó posiciones hasta llegar a colocarse justo sobre sus compañeros. La princesa había perdido el habla.
-Cuando te aviste haremos una maniobra que les despistará por completo. Ellos se guían por el ruido de los motores... – dijo Caminante a El Veloz.
-Sí. Pero si apagamos los motores perderemos velocidad y nos arrollarán.
-Por eso tendrás que girar al hacerlo. Que persigan aire.
-Son muy numerosos, aunque apague el motor mientras giro... Están demasiado cerca. No nos dará tiempo a apartarnos su camino...
-Si el sonido se divide en dos direcciones dudarán... Entonces apagaremos los motores. Estoy encima, las paredes nos impiden torcer a izquierda o derecha.... Tienes que ir hacia abajo. Yo iré hacia arriba... a la de tres... ¡Tres!
La nave de El Veloz apuntó hacia abajo y un segundo más tarde apagó sus motores. Parecía que el plan salía. Las alimañas no sabían por dónde continuar persiguiendo.
-Aceleramos – advirtió Origen.
-Es la gravedad... Estamos cayendo al fondo del Abismo... Con los motores apagados la nave es sólo una piedra en el aire...
-Entonces, ¿qué ocurre con tus amigos?
Caminante había maniobrado hacia el cielo. La nave ascendió durante un tiempo, hasta que perdió toda su velocidad y comenzó a descender, hacia atrás. No tenía aerodinámica para ello, de modo que caía haciendo giros de todo tipo. Los cinturones apenas sujetaban al piloto y a su compañera pegados a los asientos. Sus cuerpos eran como los de dos peleles zarandeados por la mano de un dios. Habían perdido completamente el control del vehículo. Los brazos de Caminante eran un juguete para las leyes de la inercia. No podía alcanzar los mandos.
-Así no funciona el rastreador – comentó El Veloz. – Hay que encender los motores. No sé dónde están. Puede que vayan a caer sobre nosotros... Enciendo motores. – Al iluminarse la pantalla del rastreador no había nada en ella. – No los veo... El rastreador los ha perdido... Al reiniciarse... Tiene que volver a calcularlo todo...
-Bueno, habrá que acelerar y apartarse de su posible camino... – sugirió el mago.
Una vez hecho El Veloz se detuvo a la espera de que la computadora le dijera dónde estaban los compañeros. Poco a poco fueron surgiendo unas indicaciones. Primero un punto mostró que acababan de pasar a su lado, cayendo a gran velocidad. Luego se establecieron las coordenadas exactas de la posición actual.
-Parece que no consiguen remontar el vuelo. No encienden los motores. Algo les ocurre – se alarmó El Veloz. Con un giro de muñecas hizo que la máquina comenzara una persecución trepidante. – Cada vez van más rápido. No parece haber un tope en su aceleración. Cada vez la gravedad es más fuerte.
Entretanto, en el otro vehículo, los cuerpos de Caminante y Alba eran violentamente sacudidos. En determinado momento sus manos chocaron y se cerraron por acto reflejo. Cogidos de este modo el uno al otro se sentían más seguros, aunque su situación objetiva no mejoraba en nada. Incluso empeoraba, pues por permanecer cogidos de manos se pegaban tirones involuntarios y llegaban hasta a hacerse daño.
-Necesito asomarme al exterior, para poder lanzar un conjuro – afirmó Origen.
-Ponte mascarilla, te abriré la escotilla que hay en el techo, en la parte central de la nave. Ve por el pasillo, por la parte de la izquierda, y la primera puerta que encuentres ábrela y...
Unas palabras de Origen estabilizaron la nave de Caminante y Alba, que seguidamente se puso en marcha. Recuperaron el camino.
-A por tu hermano...
Pero algo ocurría. Al avanzar las dos naves algunas criaturas saltaban desde las paredes de roca y sangre, lanzándose sobre los vehículos, que tenían que esquivarlas. Aunque la mayoría de los bichos apenas sí se movían de su sitio.
-El conjuro de invisibilidad empieza a desvanecerse... – murmuró Origen. – Y yo estoy demasiado cansado para lanzar otro.
-¿Se te agota la magia?
-No. Sólo estoy cansado. Los conjuros debilitan el cuerpo. El de invisibilidad requiere demasiado poder. Además, a medida que nos adentramos en el Abismo, una fuerza consume mi magia.
-¿Magia del abismo?
-No. Es como si la Era de la Magia estuviera llegando a su fin. A medida que avanzamos, el fin parece estar más cerca.
En la Ciudad de Marfil se acababa de desatar la tormenta más violenta que jamás habían presenciado los nativos. Los truenos aterrorizaban a los niños. Los rayos caían sobre las torres, haciéndolas perder parte del esplendor, resquebrajando algunas paredes, ennegreciendo los lugares dónde impactaba la luz... Todo el mundo se refugiaba en sus hogares. Las gentes querían aparentar despreocupación, pero ni los actos ni los rostros eran propios de la felicidad que se esforzaban por simular.
Había una especie de plaza en el interior del Abismo. En el centro se elevaba una columna negra de diez metros diámetro. Verticalmente ascendieron las dos naves. Parecía la columna ser tan infinita como las paredes, pero tenía un tope, una superficie en la que se desnutría un grupo de hombres. Eran los últimos supervivientes de las Tropas del Bien. La rampa de acceso de una de las naves se abrió. El trasto, sin embargo, continuaba flotando, invisible, en el aire. Alba descendió con víveres. Eran siete los cuerpos masculinos, desnutridos, en lastimoso estado, los que quedaban en la columna. Tras darles de beber y comer lo que pudo, consiguió que uno de ellos hablara, aunque despacio, sin vocalizar apenas, y con un hilillo de voz:
-Un hombre, no recuerdo cómo se llamaba, decía que su hermana, una bella princesa, vendría a buscarle. Pero como quizá no llegara a tiempo, escribió una carta. Esa carta se la dio a un amigo, justo antes de morir. Luego el amigo también murió y en su último hálito pasó la carta a otro. Se formó una cadena. La carta me llegó a mí. – El desnutrido mostró una hoja de papel, vieja, arrugada, rota. Alba la cogió.
Apenas sí pudo leer la primera palabra. Entonces rompió a llorar. Todo el camino recorrido, todos los peligros, todo el esfuerzo de Caminante, la lealtad de El Veloz, los padeceres... Todo había sido en vano. Aunque era improbable que Sangre estuviera vivo, siempre mantuvo la esperanza en su interior. Pero estaba muerto. ¿Qué hacer ahora? Sólo quedaba una carta por leer. Hizo acopio de fuerzas.
“Querida Alba:
Mala noticia será el que te llegue esta carta. Significará que he perdido la batalla. Mucho he cambiado desde que me expulsaron del Reino de la Felicidad. Aprendí que si existía un Reino de la Felicidad, al que los pertenecientes al Gran Anillo no podían acceder, era, precisamente, porque a aquellos a quienes se les vedaba ser felices sufrían no sólo lo que les correspondía a ellos, sino también lo que les correspondía a los del Reino. Si los habitantes del Gran Anillo siempre sufrían guerras, padecían hambre, sucumbían ante los huracanes y terremotos, y eran tocados por cualquier forma de infortunio; si estos habitantes no podían acceder al Reino de la Felicidad, era porque el propio Reino necesitaba que esta gente sufriera y que estuviera en guerra permanentemente. Aprendí que lo que en el Reino llaman felicidad no es más que placer y comodidad. Puede que tú ya te hayas dado cuenta de eso. La Ciudad de Marfil no pertenece al Reino de la Felicidad, sino al Reino de lo Placentero. Es un Reino donde los hombres y mujeres no se ayudan entre sí, no luchan por la felicidad del prójimo. Al revés, cuando alguien sufre es ignorado y expulsado del Reino. Yo ni siquiera sufría. ¡Me expulsaron porque era feo!
Los habitantes del Gran Anillo sufren por culpa de la existencia del Reino de la Felicidad. Hay que acabar con el Reino de la Felicidad. ¿Sabías que la Puerta del Abismo apareció en el mismo instante en que se creó el Reino de la Felicidad?
Te quiero. Ya sabes que no soy muy dado a los halagos y esas cosas. Pero deseo que sepas que te quiero, antes de pedirte un favor. Es un favor que puede costarte la vida. Por eso me cuesta tanto pedírtelo...
El Reino de la Felicidad existe porque existe una Puerta del Abismo, de la que surgen los males que campan a sus anchas por todo el Gran Anillo. Si te ha llegado esta carta, si la estás leyendo, es que no logré destruir el Abismo. Perdí la batalla. Lo que te pido es que continúes la guerra por mí. Caminante me ha prometido ayudarte incluso en esto, si llegaba la hora. Confío en él, y confío en ti.
Tu hermano,
Sangre.”
La Ciudad de Marfil tenía torres muy altas y muy blancas. Era todo un espectáculo, de una belleza sublime... hasta el día en que se desató la tormenta. Las temperaturas bajaron. Comenzó a hacer frío. Los vientos soplaban tan fuertes, que se llevaron por delante a todas las aves, incluidas a los gallos y gallinas de los corrales. También se llevaron por delante los corrales. Hasta entonces todos habían sido felices allí. Jamás habían tenido que preocuparse por ningún problema. Un rayo que cayó sobre la torre más alta de ciudad destruyó buena parte del tejado. Llovió intensamente sobre la habitación que quedaba al descubierto. Era el dormitorio de la princesa Alba, de la que ya se habían olvidado; la que nadie, en la ciudad de las cosas bellas, recordaba ya. Tanto llovía que la habitación se encharcó y el agua se deslizó a través de la rendija de la puerta, llegando a las escaleras de caracol por las que se subía a tan alto aposento. Formó riadas que se empeñaban en llegar al primer piso. Cuando un criado las vio pensó que el fin del mundo había llegado.
La princesa Alba, tragándose las lágrimas, dio las gracias al hombre que le había entregado la carta. Quiso introducirle en la nave. A él y a los demás supervivientes.
-No. Déjanos aquí. Destruye el corazón del mal, desciende a lo más profundo del Abismo y acaba con la negrura. Así nos salvarás. De otro modo moriremos igualmente. ¿Qué mundo nos espera fuera? El Gran Anillo... No... no nos salves. Desciende a las profundidades del Abismo y acaba con la fuente del mal. Destruye su corazón... y nos habrás salvado...
Alba regresó a la nave. Entró silenciosamente en la cabina del piloto, se sentó en el otro asiento y se abrochó el cinturón. Caminante adivinaba por lo taciturno de su rostro que Sangre estaba muerto.
-¿Adónde vamos ahora?
-A las profundidades del Abismo. Si destruimos su corazón habremos ganado la guerra.
-Lo siento... Tu hermano era una gran persona.
-Por favor, acabemos pronto con esto.
Dos proyectiles descendían a lo más profundo del Universo. Eran invisibles, pero en un momento dado Origen sufrió un vahído y los proyectiles perdieron su invisibilidad.
-Cuanto más cerca del corazón del mal nos encontramos, más poder pierdo.
Las criaturas se lanzaban hacia las naves. Éstas volaban muy rápido, ayudadas por la gravedad, y conseguían dejarlas atrás. Pero cuanto más abajo estaban, más crecían los demonios y cuanto más grandes eran más incrementaba su presteza. Cientos de miles de monstruos ingentes perseguían a las dos naves...
Estaban tan cerca del fondo del Abismo que en las paredes ya no había criaturas. Pero los perseguidores volaban ahora más veloces que las naves. Cada vez estaban más cerca. Recortaban las distancias con las naves mucho más rápido que las naves con el fondo del Abismo. Cien metros, noventa, ochenta, setenta... En menos de un minuto les habrían alcanzado.
-Origen, ¿no puedes lanzar un conjuro?
-Sólo uno. Pero nos matará.
-¿A todos?
-No, sólo a mí y a ti.
-Entonces lánzalo.
-El conjuro hará que todas las criaturas centren su atención en nosotros, olvidándose de Alba y Caminante.
-Perfecto, ¡lánzalo! – Acercando la boca al micrófono, habló El Veloz a Caminante. – Voy a ganar un poco de tiempo para vosotros. Ya no podrás hacer nada por mí, compañero. Si no alcanzas el fondo del Abismo moriremos todos.
Al acabar de hablar giró ciento ochenta grados y se introdujo entre los perseguidores, abriéndose paso a base de cañonazos. Los demonios se volvieron hacia aquella nave, dejando libre a la otra.
-No lo hagas, compañero – rogaba Caminante desde el otro lado. Dudó un momento, pensó que, tal vez, si volvía, entre los dos...
-Esa luz que se acaba de apagar... ¿es...? – preguntó la princesa, señalando a la pantalla del rastreador.
Caminante no pudo contestar. Descendía a toda potencia. Ya sólo quedaban ellos. Un par de lágrimas. Sabía que ya no podían oírle, pero lo dijo de todas formas:
-Te equivocas, Veloz, te equivocas. Yo no soy tu compañero, soy tu amigo.
Ya se veía el final: una superficie oscura que flameaba extrañamente.
-Fuego negro... – murmuró Caminante. – Ya lo vi una vez... – Recordó su encuentro con La Muerte.
-¡Destrúyelo, destrúyelo! – gritaba Alba, llorando de dolor, con las manos en el corazón, sosteniendo una misiva...
Los cañones de la nave escupieron balas por doquier. La masa informe, el fuego negro, se retorcía, como una criatura dolorida, pero no acababa de destruirse. Continuaba descendiendo Caminante.
-¡Destrúyelo! – le pedía Alba.
-¡Destrúyete! – clamaba él, apretando el botón de disparo.
Faltaban pocos segundos para estrellarse, pero el fuego negro no moría. Se dolía y miles de voces fantasmales, que manaban de él, gritaban aterradoramente a cada impacto. Pero no moría. Mientras tanto la nave de Caminante proseguía descendiendo: Aunque el sacrificio de El Veloz y Origen había servido para ganar ventaja a las criaturas, otra vez las tenía encima. No podía detenerse.
En el Reino de la Felicidad surgían proyectiles de entre las nubes. Los proyectiles atravesaban los techos, destruían los hogares y resquebrajaban las torres de la Ciudad de Marfil. De pronto las nubes se abrieron, para dejar paso a un ingente meteorito. Del meteorito salían los proyectiles, los pequeños trozos de roca que atravesaban los tejados, los suelos y se clavaban en lo más profundo de la tierra.
La nave de Alba y Caminante estaba a punto de estrellarse, descendiendo como un rayo contra el fuego negro, cuando las alimañas comenzaron a agarrarse a ella, intentando detenerla. Pero era demasiado tarde, ya no podían evitar el impacto.
El meteorito destruyó la Ciudad de Marfil justo en el momento en que una nave estallaba en las entrañas negras del corazón del Abismo.

2
Y llegó la paz. De pronto desaparecieron los demonios de la faz de la Tierra. Se cerró la Puerta del Abismo. El mar de magma se transformó en un océano de agua salada, con peces, cetáceos y demás fauna. La magia y los dragones se extinguieron. Y en el Pueblo de las Voces surgió una música nunca oída, que ya no hablaba de esperanza, sino de alegría, de realización humana.
Una caravana de familias se dirigía al lugar donde hasta dos semanas antes se ubicó la Ciudad de Marfil. Juan y Pedro eran los dos hombres más adelantados. Les habían encargado que fuesen haciendo de exploradores. Temerosos los viajeros, querían ser avisados de los posibles peligros antes de que estos llegaran.
Ambos hombres divisaron unas ruinas. Cabalgaron armados con sendas lanzas, hacia ellas.
-Esta debía de ser la Ciudad de Marfil.
-Es extraño. Hay destrozos por todas partes, pero no parece que haya ningún cadáver.
-Adentrémonos.
El silencio les rodeaba. Los restos de altas torres se esparcían a sus pies. Alguna aún conservaba cierta altura. Apenas pasear por allí les hacía darse cuenta de lo hermoso que fue aquel lugar. Sus corazones entristecieron de observar todo aquello derruido, pero todavía no sabían nada. El misterio se les hizo mayor en el momento en que unas sencillas cabañas de madera se dejaron ver. ¿Cómo podían haber sobrevivido las construcciones más frágiles? Fue al llegar al centro de la ciudad cuando encontraron a siete hombres, haciendo un círculo, alrededor de una campana de cristal. Los siete murmuraban cosas al unísono. Juan y Pedro permanecieron quedos, hasta que los hombres concluyeron sus rezos. Entonces se acercaron y preguntaron.
-¿Qué es lo que ha ocurrido?
-Que, por fin, el Reino de la Felicidad ha sido destruido.
-¿Cómo?
-El Abismo le cayó encima y ambos se rompieron en mil pedazos.
-¿Y la gente que vivía en el Reino de la Felicidad?
-Nadie vivía aquí. Sólo había fantasmas.
-¿Y vosotros?
-Nosotros luchábamos en las Tropas del Bien cuando fuimos derrotados, apresados y conducidos al Abismo. Al estallar el Abismo contra el Reino de la Felicidad fuimos liberados. Ellos son los que nos rescataron – señaló el hablante hacia la campana de cristal.
Juan y Pedro se acercaron a la campana, no sin antes preguntar
-¿Habéis construido vosotros estas cabañas?
-Sí. Esperamos poder repoblar la ciudad, a ver si un día vienen inmigrantes que nos ayuden.
A través del cristal discernieron, Juan y Pedro, cuatro cadáveres muy bien conservados, muy bien vestidos. Habían hecho un buen trabajo los embalsamadores. Estaban colocados primero un hombre de cierta apostura, después otro mucho más feo, tuerto y con una cicatriz que le cruzaba la cara; la siguiente era una beldad y finalmente descansaba un anciano. Los exploradores observaron algo y se volvieron, para preguntar una última vez:
-¿Por qué los dos del centro se cogen de la mano?
-Porque no pudimos separarles.
Juan y Pedro, montados en hermosos rocines, tras clavar sus lanzas junto a la tumba de los cuatro desconocidos, regresaron a avisar a la caravana de que ya no había peligro. La paz, por fin, había llegado.

No estoy hecho para el matrimonio

2009-10-22T08:36:00.001-07:00

La mujer dejaba que las lágrimas recorrieran su rostro, lo que no permitía es que esto se viera, y se tapaba con la mano, girando la cabeza a un lado. Estaba sentada en el césped y junto a ella se alzaba un hombre serio.
-Lo siento… - le dijo. – No es que no te quiera. Te amo. No es eso. Es que yo no puedo vivir así.
Aquella tarde, el hombre fue a despedirse de sus amigos. Estos no comprendían la situación:
-Tú la quieres, ella te quiere… no parece tan grave.
-Pero yo – decía – no puedo pasar toda mi vida con la misma mujer. No puedo. Yo no estoy hecho para el matrimonio.
-¿Y por qué no?
-Pues porque yo soy un alma libre. Necesito libertad. No puedo estar atado…
-Entonces, si la dejas, y no te casas con ella… ¿por qué organizas esta despedida?
-Pues porque quiero ser honrado.
Nadie le entendió. Pero realmente deseaba ser honrado y, por ello, se veía incapaz de entregarse al libertinaje. Él ya amaba a una mujer. Sabía, por tanto, que no le quedaba otra salida que desaparecer del mundo.
Encontraron su cadáver dos semanas más tarde, en lo más recóndito de una montaña. Los forenses fueron tajantes:
-Ha muerto de inanición.
Tras el entierro, sus amigos se marchaban diciendo:
-En verdad quiso ser honrado, pero, quizá, si se hubiera casado… al menos ella podría decir que es su viuda.

Frente al conquistador de mundos

2009-09-02T12:30:00.000-07:00

Conquistador de mundos, feliz y viejo viajero, se enfrenta al joven angustiado, que no quiere que la anciana muerte, compañera del conquistador de mundos, alcance su hogar.
En la lucha, viajará el joven a través de las estrellas y encontrará otros planetas, otras naciones, otras gentes. Y todo será nuevo y hermoso para él. Y lo defenderá con su propia vida. Volará y encontrará a la que será su amada princesa... y será feliz, porque el inmenso dolor y la angustia que siente, los velará la esperanza. Y él se atreverá con todo. Superará sus miedos y luchará sin pedir descanso. Jamás pedirá descanso, porque su felicidad será la Justicia. “Aquel que tiene una mujer que le ama y amigos que luchan a su lado, lo tiene todo. No se puede quejar”, pensará. Y volará en su nave estelar, en pos de la Justicia: “Más allá de la oscuridad del espacio está la Luz, la verdadera Luz”. Y llorará dando gracias a Dios. No sé si vencerá al viejo conquistador de mundos, pero sí que se dejará la piel intentándolo. Y cuando la guerra imponga un descanso, aprovechará para bailar un vals con la mujer amada o cantará con los amigos, apoyando los brazos en sus hombros, siempre en la cubierta de la nave. Y todo el dolor que siente, pues siente los males del Universo como propios, quedarán velados por la esperanza y el gozo del amor infinito. Y será joven por siempre. ¡Joven por siempre, pues sobre él habrá puesto su mano El Que Todo Lo Hace Nuevo! Y un día, quizá después de la muerte, empezará a bailar con la mujer a la que tanto amó, y no terminará jamás. Y será completamente feliz pues, desechado el dolor, en su corazón sólo habrá sitio para el más puro de los gozos.

Amos de sus mentes

2009-08-29T11:56:00.001-07:00

Una vez, viajando en metro, sus ojos toparon con los de una morena. Fue parpadear y ella desapareció, de modo que nunca supo si aquellos ojos eran reales u oníricos...
***
Había conocido, en la cafetería, a una mujer interesante. Por eso la buscó al salir del trabajo. Según ella misma le contó pertenecía al departamento de marketing y, según otro compañero, los de marketing salían de trabajar quince minutos después que él.
Rodrigo De Vivares Castillejo era un hombre de treinta y pocos años. No hacía ni tres meses que había comenzado el que ya contaba como su treceno laburo. Este trabajo por fin parecía estable y le ofrecía la posibilidad de desarrollar los conocimientos adquiridos durante su época de universitario. El sueldo daba para ir tirando, tenía que vivir por y para la empresa, las tareas eran rutinarias y sin sentido...
Al salir del edificio se detuvo junto a la puerta, viendo marchar a sus compañeros y esperando la forzosa salida de aquella mujer. Un hombre, que también esperaba, le pidió fuego. Él respondió con un encogimiento de hombros.
En eso las puertas se abrieron para dar paso a la muchedumbre, debían ser los de marketing. Rodrigo rebuscó con la mirada procurando encontrarla, hasta que ella apareció justo enfrente suya, pasó sin siquiera verle y besó en los labios al que le había pedido fuego. Seguidamente, cogidos de la mano, se introdujeron en un coche. Rodrigo se sintió ridículo, inmensamente ridículo. Queriendo ocultarse al mundo, permaneció inmóvil hasta que los presentes se hubieron largado.
Todo esto, en el fondo, le daba asco. Por algún motivo sentía que la vida se le escapaba, que no era aquello por lo que había venido al mundo. Deseaba cambiar algo pero ¿el qué? En verdad ni siquiera le gustaba aquella mujer. Aborrecía este trabajo como había aborrecido los doce pretéritos. Se sentía maniatado... Debía volver a casa... pronto comenzaría a anochecer.
Fue entonces cuando comenzó: Un susurro reverberó en su cabeza: 'Por fin te encuentro'. Brazos y piernas parecieron cobrar voluntad propia y al momento se vio trepando por la fachada con una agilidad y un desparpajo inusitados, hasta llegar a la azotea. Allí le esperaba una beldad a la que creía haber visto antes pero que, sin duda, no conocía de nada. Recordó sus ojos...
-Eres real...
Mas al momento rechazó que la realidad se hubiese quebrado. Intentó encontrar una explicación lógica y racional de qué era lo que había ocurrido, de cómo narices su cuerpo se había puesto a trepar y de cómo había llegado hasta allí... y la única explicación que logró darse fue que nada de aquello podía ser cierto.
-Te he estado buscando los últimos treinta y dos años... y te he encontrado... Me gustaría haberte visto siendo un niño, por pura curiosidad, pero creo que para eso es ya un poco tarde... Estás igual, casi, que antes... Pareces un poco más viejo...
Rodrigo no daba crédito. La beldad, una morena de veintitantos, se le acercó y le abrazó con fuerza. Durante un buen rato ninguno de los dos se separó del otro. Rodrigo respondía al abrazo por pura cortesía, pero no tenía ni la más remota idea de lo que estaba ocurriendo. Al fin, ella habló:
-Lo conseguiste... él ya no te persigue... y yo te he encontrado.
-¿Él?
-No recuerdas nada, pero tranquilo, es normal... Al fin y al cabo para eso moriste y volviste a nacer, para vaciar tu mente.
-Yo... ¿qué?
Y, sin embargo, por más que deseaba obtener una explicación lógica de la situación, no la encontraba: Aquello no era un sueño, era real. Por eso su aceptación de los acontecimientos comenzó como un juego, como una forma de averiguar lo que estaba pasando.
-Está bien, señorita... ¿Cómo te llamas?.
Ella se separó, le cogió de la cabeza con ambas manos y le miró a los ojos. Tras comprobar que no quedaba vestigio de amor en estos, probó con un beso en los labios... Pero nada. Aquel hombre no parecía sentir el más mínimo afecto por ella...
-Supongo que tampoco recuerdas el amor...
Volvió a abrazarle con más fuerza, aún. Lloró desconsoladamente durante el abrazo. Se dejó caer de rodillas y prosiguió la guaya. Rodrigo se puso a su altura y le prestó un pañuelo.
-Supongo que tendría que recordar algo... y supongo que te refieres a una vida anterior... o algo así...
Ella se secó las lágrimas y, sin abrir la boca, sin pronunciar sonido, sin siquiera mirarle, hizo reverberar palabras en su mente. 'Soy Zenobia y tú eres Lázaro, siervos de Helios. Vámonos de aquí'. Al parecer aquella zagala podía hacer que Rodrigo, o Lázaro, actuara a su voluntad, pues el cuerpo de este la volvió a obedecer, cargándola a su espalda y poniéndose en marcha.
Lázaro saltó de azotea en azotea hasta que el polígono industrial se hubo acabado y sólo quedaban llanuras. Con la misma agilidad que había subido, descendió y siguió corriendo a velocidades inhumanas, campo a través, hasta llegar a la metrópoli. Allí, Zenobia, siempre sobre su espalda, decidió subir, nuevamente, edificio arriba. Sólo entonces, con el sol besando el horizonte, le dio descanso.
Lázaro jamás había supuesto que su cuerpo poseyera tal fortaleza, agilidad, destreza, resistencia... y, sin embargo, aquello era real.
-Tú te has liberado, pero yo no. Por eso te ruego que me vendes los ojos y me lleves a un lugar donde pasar la noche... – le rogó ofreciéndole un pañuelo negro.
-Vivo con un amigo, en un piso, al otro extremo de la ciudad...
Se disponía Lázaro a vendar los ojos de Zenobia, cuando dos sombras se interpusieron entre ellos y el ocaso.
-Hola, Zenobia... Siento tener que hacer esto, pero Helios...
-Sé que no es nada personal... No tenemos que luchar... Podríais dejarnos marchar...
La que saludaba era una mujer de cierto parecido físico con Zenobia. A su lado, una especie de Apolo miraba con morbo a Lázaro...
-Hola Lázaro - dijo "Apolo". - Hoy mediremos nuestras fuerzas.
"Apolo" se acercó a Lázaro y le golpeó en las costillas sin más ni más. Las mujeres, que se encontraban frente a frente, distanciadas por una decena de metros, se sentaron en el suelo con las piernas entrecruzadas y cerraron los párpados.
"Apolo" volvió a sacudir a Lázaro varias veces. Este cayó al suelo de bruces, medio inconsciente. La voz de Zenobia le comenzó a susurrar cosas en la cabeza, pero él era incapaz de oírlas con claridad... Sólo sabía que estaba recibiendo golpes, uno tras otro... Hasta que la voz de la chica se impuso a cualquier otra cosa: 'Obedéceme'. Mentalmente, Lázaro respondió: 'te obedezco, tú mandas...'
"Apolo" había dado varias patadas al yaciente Lázaro y no se cansaba de sacudir. Hasta que en una de esas, Lázaro, "obedeciendo", levantó una mano y le agarró del pie. "Apolo" dudó unos instantes, lo que permitió a Lázaro incorporarse. La mano soltó su presa...
-Parece que estás desentrenado, ¿eh, Lázaro...? ¿Tú eras el temible guerrero? ¿Eras tú el que osó desafiar a Helios...? Pues no pareces un gran rival...
Lázaro se sentía aturdido, todo le daba vueltas: no distinguía las voces que Zenobia hacía resonar en su cabeza de las palabras de aquel otro; se sentía herido en el cuerpo... '¡Ataca!'. Y él lanzó su puño...
El rival lo esquivó, aprovechó para agarrarle del brazo y lanzarle edificio abajo. Mientras volaba sobrevino la primera reminiscencia... Recordó a Zenobia en algún lugar remoto: allí le decía severa, muy segura de sí misma, 'tú los reflejos, yo la estrategia, así seremos uno'; también recordó cómo, en otra vida, había sido lanzado él por los aires y, de manera magistral, había logrado aterrizar con los pies, cual gato, por puro acto reflejo. Ahora caía de una altura de más de cuatro pisos pero, al regresar de la remembranza, apenas quedaban un par de metros para estamparse contra el capó de un coche que permanecía aparcado al lado de la acera. Sin embargo hizo uso de aquellos reflejos recién recordados y, girándose para caer con los pies, logró mitigar el impacto. Tras lo cual las piernas parecían no querer responderle. Era incapaz de levantarse. Se arrastró hasta la pared más cercana con grandes muestras de dolor, aspirando profundamente. 'Levántate. Regresa a la pelea' ordenaba Zenobia y el cuerpo de Lázaro intentaba ponerse en pie, pero no lo lograba.
"Apolo" descendió hasta donde se encontraba Lázaro y se burló de él.
-¿Este era el temible Lázaro? Ya ves lo poco que me has durado. La verdad es que, al principio, estaba un poco asustado. No creía que derrotarte pudiera ser tan fácil... Llegué a pensar, incluso, que mi vida corría un serio peligro.
Se acercó, le cogió del cuello de la camisa, levantándole como un trapo, y alzó el puño para consumar el golpe de gracia. Lázaro cerró los ojos. 'Reflejos', pensó. Al abrirlos se hallaban los dos guerreros en el suelo. Las manos de Lázaro aún seguían pegadas a la cabeza del inerte enemigo. Le había partido el cuello, pero nunca llegó a ser consciente de ello. 'Qué barrio tan extraño... Nadie pasea por las calles' se le ocurrió antes de perder el conocimiento. Aún le dio tiempo de escuchar un alarido proveniente de la azotea, pero ya de manera muy lejana.
Despertó en la cama de un hospital. Un señor de bata blanca hablaba con sus padres, intentando tranquilizarles, mientras con la derecha no paraba de dar vueltas a un bolígrafo.
-Sí señores, difícilmente saldrá pronto de este coma. Vino con el cuerpo completamente descompuesto: Un brazo roto, el hígado hecho polvo, las piernas totalmente destrozadas... Incluso si la cosa va muy, muy bien, le quedarán secuelas. Se ha estabilizado, pero no creo que dé señales de vida hasta dentro de unos meses, como mínimo. Lo normal es que estemos hablando de años...
-Hola mamá. Hola papá.
Al doctor se le cayó el bolígrafo con el que jugaba. Se giró al paciente, estupefacto:
-Santo cielo... ¡Has despertado!
-Sí. Creo que he despertado...
Los padres se abalanzaron sobre él. Su madre le comió a besos, mientras el padre no paraba de felicitarle y felicitar al doctor por su gran trabajo, posando la mano ora en el médico, ora en la esposa, ora en el hijo.
-¿Qué tal te encuentras, Rodrigo? Nos tenías preocupados a tu padre y a mí.
-Me encuentro malherido... pero... - Se sonrió. - He conocido a una chica... que me ama profundamente...
-¿Qué dices? Doctor, ¿está delirando?
-Pu... Pues... No sé lo que ocurre... Según los análisis... Hace un par de horas aposté diez contra uno a que no salía de ésta... Les digo que estoy desconcertado... y además he perdido mil euros... pero eso es lo de menos... Al fin y al cabo es una buena noticia... ¿no?
-Que ¿apostó contra mí?
-S... sí. Pe, pe, pero usted debería haber muerto. Es increíble que siga vivo... Ya me resultó increíble que resistiera las horas más críticas...
-¿Cuánto llevo aquí?
-Llegó clínicamente muerto, hace... no sabría decirle con exactitud. Ya le llevaban al depósito cuando usted movió un dedo... todo esto es muy raro...
-Lo sé.
-¿Cuál es su secreto?
-Lo ignoro... eso me gustaría saber... cuál es su secreto.
Una semana más tarde volvía a salir del trabajo, curadas ya todas las heridas. Volvía a detenerse junto a la puerta esperando a una mujer. Como se acercaba la primavera pudo percibir la alegría viva del sol acariciando su faz y se sintió lleno de esperanza. Sabía que volvería a verla... algún día... y la estaría esperando.
Pasaron varios meses y siempre esperaba Rodrigo. Sus compañeros no lograban entenderlo. En ocasiones todo el personal quedaba para montar una fiesta, pero él no iba. Sólo esperaba. Otras veces le invitaban a tomar una cerveza y él respondía que tenía que quedarse allí.
Resultó que los compañeros comenzaron a alarmarse, pues siempre decía que tenía que quedarse, pero nunca aprovechaba para hacer nada. Le veían salir y permanecer parado junto a la puerta. Algún día volvía determinado compañero, pues se había dejado algo que quería llevar a casa, y le encontraba justo en el sitio donde le había dejado.
Todo esto dio pie al chismorreo, a las habladurías y a las burlas. Pero Rodrigo, que había deseado huir de aquella existencia toda su vida, hacía caso omiso a todo aquello y, aunque había días en los que la esperanza menguaba, al salir jamás dejó de esperar.
Esperaba varias horas, hasta que se convencía de que lo mejor era marcharse, cenar y acostarse, conviniendo que el siguiente día lograría verla.
Así llegó su despido. Aunque su rendimiento no había decaído en lo más mínimo y era uno de los empleados más rentables en la relación productividad-sueldo, toda la cháchara dedicada a menoscabarle que llenaba la oficina surgió efecto en el concepto que de él tenían los jefes. Esto es: de tanto que dijeron que estaba loco, por loco le despidieron.
Ocurrió de un día para otro: El jefe le llamó a su despacho en tono muy grave y sin atreverse a mirarle a los ojos; allí le dijo que las cosas no podían seguir así, de modo que tenía que despedirle. Rodrigo preguntó 'así, ¿cómo?' y la respuesta que obtuvo fue un obtuso 'ya lo sabes'. Sin más dilación le pasó un bolígrafo para que firmara el finiquito.
-Recoge tus cosas de inmediato. Tu sustituto está al llegar y no quiero que se encuentre la mesa llena de trastos.
Aunque aquel día salió más pronto de lo normal, también se detuvo junto a la puerta, a esperar a Zenobia, cargado de los bultos con los que había ornamentado su puesto de trabajo y que, en verdad, no eran demasiados (le cabían de sobra en una bolsa de la compra); pero cayó la noche y no apareció nadie. En esta ocasión Rodrigo no regresó a casa. Se sentó y esperó indefinidamente. Sus compañeros salieron del laburo, le presentaron sus condolencias, se marcharon y él quedó solo. Anocheció, dieron las doce... Sonó el móvil:
-¿Dónde estás, tío? ¿Te ha pasado algo?
Le llamaba su compañero de piso, Juan Ramón Uvero De la Mata.
-Estoy bien... no pasa nada...
-Oye, ¿dónde estás?
-Ehhh...
-Últimamente has estado muy raro... No hagas ninguna tontería... Dime ¿dónde estás?
-Tranquilo, no voy a hacer ninguna tontería... Por cierto, me han echado del curro.
-Oye, puedo irte a recoger a donde estés y nos vamos por ahí, a inflarnos a birras...
-No tengo ganas...
-Escúchame. No creo que sea bueno que estés solo.
-Está bien. Ven si quieres. Me encuentro en la puerta del curro.
Media hora tardó en llegar Juan Ramón. Bajó del coche y se sentó junto a su amigo.
-Rodri, ¿qué ocurrió aquella vez? Sí recuerdas lo que pasó... Sí lo recuerdas, por mucho que lo hayas negado todo este tiempo.
-...
-Sabes que me refiero a lo de hace unos meses... Cuando te tuvieron que ingresar... Y me lo vas a contar...
-La noche es estrellada... presiento que va a venir hoy... Tienes razón, recuerdo perfectamente que, al salir del trabajo, apareció una beldad y que, mediante telequinesia, o algo así, se apoderó de mi cuerpo. Ella ordenaba y mi cuerpo obedecía...
-Ya veo... Eso no se llama telequinesia. Eso se llama libido.
-No hablo de metáforas. De verdad perdí totalmente el control sobre mí. Empecé a escalar esta pared y llegué a la azotea. Allí la encontré... Por lo visto me ama... desde hace mucho tiempo...
-Y las heridas... ¿te las hizo el amor?
-No. Apareció una pareja. Al igual que Zenobia conmigo, la mujer controlaba al hombre. Y combatieron entre ellas...
-¿En barro?
-¿Qué dices? Combatieron entre ellas utilizando nuestros cuerpos.
-Y tú perdiste...
-Pues no estoy seguro del final... Está todo tan borroso... ¿Tú qué piensas de esto?
-Yo creo... creo que algo gordo te pasó aquella vez, pero no te entiendo en absoluto...
Durante un rato los dos guardaron silencio, hasta que éste fue violado por algo que acontecía sobre sus cabezas. Miraron hacia arriba y divisaron la figura de una mujer descendiendo, ágilmente, por la pared. Saltaba de prominencia en prominencia, o se apoyaba en el alféizar de una ventana, galinda la fachada. Al fin aterrizó frente a los amigos, que se incorporaron del susto o, quizá, por cortesía.
-Ella es la mujer de la que te hablo.
Juan Ramón dio dos besos a Zenobia y, simulando torpemente no estar completamente desconcertado, se dijo encantado de conocerla.
-¿Cómo no me has dicho que no estabas sólo? - inquirió ella enfadada.
-¿De qué forma te lo podía decir?
-Me has estado llamando todos los días. Hoy has insistido con especial fuerza en tu llamada... Perdóname, pensé que lo hacías conscientemente, seguramente no seas capaz de controlarlo...
-¿Yo también puedo llamarte sin pronunciar palabra, como tú lo haces?
-¿Por qué querías verme?
-Porque quiero descubrir quién soy. Quiero saber cuál es mi historia. Quiero saber porqué has estado treinta y dos años buscándome. Quiero saber quiénes eran los que aparecieron el otro día. Quiero saber cómo pude caer desde una altura de quince metros, ya estando herido, y sobrevivir. Quiero saber qué pasó con aquel que luchaba contra mí... nosotros. Quiero... poder corresponderte. Quiero llegar a amarte...
-Tu historia... No tenemos tiempo para eso. Hay que huir. Pronto llegarán los siervos de Helios. Y serán más esta vez.
Al terminar de pronunciar tales palabras una nueva voz interrumpió la conversación.
-Ya hemos llegado los primeros... hermano Lázaro.
Había aparecido una pareja junto a Juan Ramón, que dio un respingo y retrocedió unos pasos. Rodrigo, o Lázaro, recordó algo lejano. Conocía a aquel hombre de barbas rubias y ojos claros que le hablaba. Conocía, también, a la mujer que le acompañaba.
-Los nórdicos... A vosotros os llamábamos "los nórdicos".
-Siempre te fue más fácil recordar mi mote que mi nombre. Soy Thorold y ella es Skarya - dijo tendiendo una mano a Juan Ramón, que la aceptó.
-¿No venís a luchar, Skarya?
-Sí, pero no contra vosotros. Helios ha mandado a muchas de sus tropas... En cuanto lleguen les retendremos...
-¿Vosotros también pensáis traicionar a Helios?
-¿Acaso no sabes lo que ha ocurrido en estos treinta últimos años, Zenobia?
-He estado huyendo...
-Desde que Lázaro desafiara a Helios muchos somos los que nos hemos rebelado... Estamos aquí para ayudar... Marchad. Nosotros los entretendremos...
-Os matarán...
-También mataron a Lázaro y volvió a nacer... Marchad, sólo Lázaro puede enfrentarse a Helios. Sólo él escapa a su poder... Por su victoria brindaremos nuestras vidas...
No mucho más tarde, Zenobia, Rodrigo y Juan Ramón viajaban en coche hacia el piso que compartían los dos amigos. La chica cerraba los ojos tratando de evitar saber hacia dónde se dirigían. Juan Ramón no salía de su asombro.
-¿Qué es esto? ¿Una especie de juego de rol? Yo no quiero participar en... - iba diciendo mientras conducía.
-Cuéntame quiénes eran esos. Quién es Lázaro. Quién es Helios...
-Helios, el gran hechicero, el brujo, el poderoso mago... ¿no te suena?
-No.
-Helios nació hace mil o dos mil años, nadie lo sabe. Prometió vida eterna a aquellos que aceptaran servirle... y nosotros aceptamos. Durante siglos fue reclutando servidumbre, siempre de forma escrupulosa. Sólo sus siervos conocen su existencia y su poder... Al principio fue generoso con todos aquellos que aceptaban someterse a él. Compartía las riquezas y no poseía ningún control sobre ellos. Además dotó a los varones de una destreza, fuerza, agilidad, resistencia... sobrenaturales... A las mujeres sólo nos concedió la agilidad y la resistencia... Hasta que uno, traicionándole, le robó algo. Qué fue lo que le robó es cosa que se ignora. Lo único cierto es que desde entonces Helios perdió la mayor parte de su poder. Aun así logró lanzar un potente hechizo: Helios percibe todo lo que ven, oyen, huelen, sienten... sus siervos. A las mujeres, además, nos controla cuando estamos cerca suya. Y a los hombres os controla por medio de nosotras... Así nadie puede rebelársele.
-Por eso puedes usar mi cuerpo a tu antojo...
-Sí... pero tú te rebelaste. Moriste y volviste a nacer. Él perdió su control sobre ti y tú, como habías planeado, seguiste poseyendo la misma fuerza, siempre y cuando yo guiase tus músculos...
-Hay muchas cosas que no entiendo... pero ya me las explicarás...
Zenobia vivió un tiempo en casa de Rodrigo, decurso durante el cual aprovechó para entrenarle y prepararle para el ineluctable futuro que se avecinaba. Juan Ramón, por su parte, tuvo numerosas ocasiones de comprobar las habilidades de su compañero, de ir aceptando poco a poco que los acontecimientos no eran oníricos y de ver crecer su deseo por ayudar al compañero en aquella... en lo que fuera aquello.
-Siempre estaré con vosotros - llegó a decir.
-Pero ¿qué ganas tú?
-Saber que estuve al lado de un amigo. Saber que luché por algo.
-Pero tú, si te comparas con Lázaro o con cualquier otro, eres tan frágil como una brizna de hierba. No tienes su poder...
-No. No lo tengo. Pero tampoco me controla Helios, ni ninguna de sus siervas. Además, yo también necesito salir de esta vida de mierda e introducirme en otra que logre entusiasmarme...
-Pero ¿y tu familia? ¿y tus amigos?
-El mejor de mis amigos es Rodr... Lázaro. Y mi familia... volé del nido paterno pero sigo siendo soltero. Necesito un motivo por el que levantarme cada día, ir a trabajar cada mañana, soportar a un jefe déspota... un motivo que sea otro que el mero alargar la existencia.
Durante ese tiempo Lázaro no logró recordar nada más que alguna que otra imagen de Zenobia en un pasado remoto y, sin embargo, su atracción por el misterio que se ocultaba tras ella y todo lo que le contaba, la magia que se escondía en cada uno de sus propios músculos y lo demás, fue en aumento.
Y llegó el momento de partir, de salir en busca de Helios y vencerle o morir. La noche anterior a la partida Lázaro y Juan fueron a ver a los padres de Rodrigo, a despedirse de su familia. Como Zenobia no podía salir a la calle por no dar pistas al enemigo, se quedó en casa.
Lázaro insistió a Zenobia en que convencería a Juan de que sus caminos se separaban y él tenía que proseguir con su vida. Dijo que aprovecharía el trayecto a casa de sus padres para lograrlo. Cuando volvieron Juan traía la cabeza gacha, se abrazó a Zenobia y deseó buena suerte a la pareja. También arguyó que se despedía aquella misma noche porque si continuaba con su vida normalmente, a la mañana siguiente, cuando ellos se levantaran, él ya se habría ido a trabajar. Efectivamente, al nuevo día encontraron su habitación vacía.
Según Zenobia explicó a Lázaro, para llegar al mundo de Helios había que viajar a través del espacio-tiempo. Por eso fueron al metro, compraron un par de billetes sencillos, traspasaron los rodillos y descendieron al andén. Llegaron hasta el final del mismo, saltaron a la vía y se introdujeron en el túnel.
En la caseta donde se compran los billetes sonó el timbre de alarma. Un viajero llamaba a través del interfono, con voz alertada.
-¡Un par de individuos han saltado a la vía y se han marchado por el túnel! ¡Ahora está saltando un tercero! ¡Acaba de sacar una escopeta de debajo de la gabardina!
Así las cosas, Juan Ramón caminaba con paso firme por el oscuro túnel, escopeta en mano, escuchando a lo lejos cómo eran llamados los guardias de seguridad por los altavoces. Apenas se veía allí dentro. Acababa de perder el rastro de sus amigos de modo que buscaba alguna pista que le dijera hacia dónde iban. Al llegar a un desvío de los que conducen a cocheras, creyó escuchar el eco de voces humanas, por lo que se adentró en él.
Al cabo de andar un tiempo todo era oscuridad. Juan Ramón redujo la velocidad de su marcha, pues avanzaba a tientas y procuraba asegurarse de estar pisando una traviesa antes de levantar el otro pie. Cambió la escopeta de mano y extrajo un mechero. Al encenderlo pudo ver mínimamente el lugar en que se hallaba. No mucho más tarde la llama fue apagada por una corriente de aire que provenía de la pared, a su derecha. Él se giró y encendió nuevamente. Colgándose la escopeta al hombro protegía el débil fuego con la mano que quedaba libre. ¿Qué sentido tenía aquello? Allí no había más que una pared.
-Bueno, no es la primera cosa rara que veo últimamente - se dijo, se encogió de hombros y atravesó lo que resultó ser sólo una imagen.
Medio segundo antes de hacerlo una linterna le enfocó. Eran dos miembros de la empresa de seguridad. Tuvieron el privilegio de presenciar cómo un hombre atravesaba una "pared". Corrieron hasta el lugar de los hechos y tocaron en la zona. Comprobando que sólo era una imagen decidieron seguir a Juan Ramón.
El de la escopeta se hallaba en un espacio completamente iluminado, frente a un altar. Sobre el altar encontró una pluma, un tintero y un libro abierto por la mitad. De las páginas que quedaban expuestas una había totalmente anegada de firmas. A la otra le quedaba, aún, hueco para un nombre. Cuando, armándose con la pluma, decidió reflejar su grafía allí por ver qué podía pasar, los dos guardias fueron a parar a su lado.
-¿Qué es esto?
-No lo comprenderían. Yo mismo no lo comprendo muy bien. Les aconsejo que se marchen, es peligroso...
-¿Nos está amenazando?
-Os estoy advirtiendo.
Uno de los guardias desenfundó:
-Deposita el arma en el suelo muy despacio y entrégate.
-...
Juan Ramón sonrió, untó la pluma y firmó. Al instante su cuerpo se evaporó y desapareció con todo lo que llevaba encima, escopeta incluida.
Dos nuevos personajes aparecieron en escena. Uno de ellos llevaba una cámara. El otro, que en realidad era fémina, un pase de prensa y un micrófono. Los guardias todavía no salían de su asombro, pero advirtieron a los periodistas:
-¿Cómo han llegado hasta aquí?
-Somos periodistas, perseguimos la noticia allá donde salte. Y saltó en un andén de metro.
-Les hemos seguido porque nuestro olfato nos dice que aquí se masca algo gordo.
-¡Lárguense! Esto no es un juego.
-¡La gente tiene derecho a saber!
-¿?
-Además tenemos un pase de prensa y una cámara...
Ante esto tuvieron que ceder los guardias. Contra un pase de prensa apenas se puede competir, pero una cámara... Uno de los de seguridad dijo al oído del otro:
-La cámara parece auténtica... Creo que no podemos impedirles seguir adelante.
Juan Ramón había llegado a un oscuro lugar donde los árboles crecían muertos, la luz era una anécdota dentro del día y una utopía en la noche, los grises nubarrones la hoja perenne del cielo y el aire se agitaba como las aguas de un lago, respirándose denso, cálido. Un mundo arisco en sus formas y colores.
Lo primero que hizo fue esconderse. En lontananza avanzaban los amigos, en pos de un monte ridículo coronado con las ruinas de lo que antaño fuera un hermoso castillo. El conjunto de todo, no obstante, transpiraba un millón de historias pretéritas y, a pesar del mortecino aspecto del paisaje, también algo de vida.
Los guardias de seguridad se hicieron presentes.
-¡Dita sea! ¿Me teníais que seguir?
-La curiosidad... ya se sabe.
-Está bien. Dejemos una cosa clara: Esto no es el metro. Ni tan siquiera las afueras de Madrid. Y vuestras vidas corren peligro. Si me ayudáis yo os ayudaré a vosotros. Como podéis ver, aquí no hay ni pluma ni libro. Salir de este lugar será difícil.
Los guardias accedieron. Es más, se presentaron: uno se llamaba Felipe, el otro Fernando. El trío se puso en camino, cada cual con su arma en ristre.
Algo más tardaron en aparecer, en aquel mundo, los periodistas, que se habían recreado estudiando el libro de firmas. Cuando lo hicieron, Zenobia y Lázaro casi estaban llegando al pie del monte con el trío perseguidor a medio camino, todos bastante lejos.
Desde lo alto del castillo en ruinas vigilaba una zagala.
-No para de salir gente... Que cierren el vórtice. Puede ser peligroso.
Una flecha de fuego fue lanzada al aire. Todos los caminantes la observaron.
-Grábalo, grábalo - decía la reportera y el cámara grababa.
Tan ensimismados estaban que no advirtieron cómo tras ellos avanzaba un nutrido grupo de hombres llevando, cada uno, una mujer a la espalda. Fue llegar esta tropa y cercenar una daga la vida del cámara. La reportera vivió lo justo y necesario para lanzar un grito de terror, no más. Por lo visto, en otros mundos no le dan importancia al hecho de que uno tenga pases de prensa o cámaras de video.
El grito se pudo escuchar a lo largo de la llanura. Todos los caminantes volvieron la vista y, al comprobarse perseguidos por un grupo de siervos de Helios, pensaron "pies para qué os quiero".
Zenobia y Lázaro llegaron al momento al portón del castillo. Inmediatamente la chica se alejó del chico, dejándole a él frente a la entrada, escondiéndose ella entre rocas y matorrales secos. Allí se sentó, cerró los ojos, e hizo reverberar su voz sin palabras en el interior del guerrero.
El portón se abrió y surgieron cinco furiosos mancebos armados con palos y armas blancas. El primero en llegar a la altura de Lázaro portaba una daga en cada mano. De poco le sirvieron: Lázaro fue mucho más rápido que él y, en media décima de segundo, le golpeó una vez la boca del estómago y otra en la sien, haciéndole caer al suelo medio inconsciente. Seguidamente una espada estuvo a punto de atravesar su rostro, pero en acto reflejo Lázaro movió la cabeza, evitándolo. La embestida quedó reducida a un pequeño corte en la mejilla. Sin embargo, sus rivales eran demasiados. No podría esquivar mucho más. Por suerte para él, el sonido de las armas de fuego abarcó la atmósfera hasta que hubieron sido abatidos todos los rivales.
Zenobia salió de su escondrijo e invitó a entrar a Lázaro, Juanra y a los dos desconocidos que le acompañaban. Una vez dentro cerraron el portón lo más aprisa que pudieron. No tardó mucho en escucharse a los perseguidores.
-Aquí no pueden entrar – dijo Zenobia.
-Pero si escalan pueden hacerlo desde arriba – replicó Lázaro.
-No. El castillo está protegido por un conjuro de Helios. Él protege sus fortalezas con conjuros.
-Y ¿por qué nos han abierto?
-Helios probablemente no contaba con las armas de fuego, por eso daría la orden de abrir y atacar. En el cuerpo a cuerpo tenías todas las de perder, Lázaro. Eres el más rápido que he visto en mis quinientos trece años de existencia. Pero cinco enemigos son mucho... Y ellos – añadió mirando a los pistoleros – no hubieran supuesto rival. Las capacidades de un siervo de Helios en combate son verdaderamente superiores a las de cualquier ser humano normal.
-¿Me has traído hasta aquí sin plan alguno?
-Bueno... Tenía un plan... entrar en el castillo y esperar a que te sobrevenga algún recuerdo... Aquí vivimos durante varios siglos.
-Hay un claustro... – dijo Felipe, que se había puesto a investigar el interior de aquel lugar.
-Juan ¿no dijiste que no nos acompañarías?
-Lo siento, Zenobia, fue idea mía. Él quería ayudarnos y, como bien dijo, cuenta con la ventaja de que Helios no le controla.
-¿Y me teníais que engañar?
-Todo lo que tú ves, escuchas, hueles... lo ve, escucha y huele Helios. Que tú no supieras que él venía armado ha sido lo que nos ha permitido penetrar en el castillo...
-Una pregunta quiero hacerte, Zenobia... Tú manejas a Rodr... Lázaro. ¿Dónde están las que manejaban a los cadáveres de ahí fuera?
-Es verdad, no debemos bajar la guardia, aún no estamos a salvo. Vayamos en dos grupos. Los que estáis armados por un lado. Lázaro y yo por otro. Al menos tienen que ser cinco. Esperemos que no haya más...
-No creo que sea necesario buscar mucho... Aquí hay cuatro de ellas – afirmó Felipe, regresando de sus pesquisas. - ¿Sólo hay mujeres hermosas en este mundo?
-Helios se rodea de belleza. Belleza física – replicó Zenobia. – De hecho, la belleza es un añadido al regalo de la vida eterna por servirle.
Condujo al grupo al atrio: en el centro del mismo, rodeando una fuente seca, se sentaban cuatro beldades de ojos tristes. Zenobia las conminó a levantarse y las llevó a los calabozos, pero luego cambió de idea y las obligó a abandonar el castillo. De los calabozos podrían escapar, pero entrar al castillo era cosa de magia. Antes de todo esto se cercioró de que los dos de seguridad se quedasen vigilando la entrada. Faltaba una quinta por aparecer aún y si lograba abrir la puerta estaban perdidos.
La buscaron durante horas, pero nadie halló rastro alguno. Alguien dedujo que, posiblemente, habría corrido a informar a Helios de lo ocurrido. Zenobia aclaró que a Helios no, pues no hacía falta, pero quizá sí a los miembros de otros castillos. Aun así debían permanecer alerta, por si acaso.
El castillo poseía una gran despensa, con grandes cantidades de carne bien curada. Había un pequeño huerto interior que proporcionaba, además, alimentos vegetales. Y, en una esquina del atrio, un pozo con agua. Por todo ello pensaron que no sería mal quedarse algunos días allí. Al menos hasta que Lázaro recordase lo que tenía que recordar.
-¿Y qué es lo que tengo que recordar?
-Todo lo posible. Cómo hiciste para morir y volver a nacer. Cómo pensabas enfrentarte a Helios, pues me dijiste que volverías para derrotarle... y, personalmente, desearía que llegaras a recordar lo que sentías por mí
Pasaron algunos días y los cinco habitantes de la fortaleza fueron bajando la guardia. Aun así, casi siempre permanecían reunidos junto al portón. Afuera seguía acampada la horda enemiga. Felipe y Fernando se fueron dando cuenta de dónde se habían metido y tuvieron instantes de desánimo. Encontráronse por momentos fuera de lugar. Pero sus ánimos florecieron cuando Zenobia les explicó por qué luchaban ella y Lázaro.
-Helios es un tirano. Nuestra lucha es la búsqueda de la libertad. Queremos ser libres... aunque el precio a pagar sea perder la inmortalidad. Si vencemos a Helios, liberaremos a todos los siervos. Incluso a aquellos que hay ahí fuera acampados. Por eso ‘los nórdicos’ sacrificaron su vida... Por eso hemos de vencer.
Muchas explicaciones tuvo que dar Zenobia aquellos días a sus dubitativos compañeros.
También tuvo que animar a Lázaro en los momentos en que llegaba a desesperar, pues no lograba recordar. Y fue, precisamente, por su constante dedicación y fe en él, por lo que Lázaro comenzó a sentir que Zenobia era alguien especial: En ocasiones se desvelaba por la noche y al abrir los ojos encontraba las pupilas felices de Zenobia, alegre sólo por tenerle cerca. Una noche que ocurrió esto ella se sonrió y llegó a decirle: “soñé que me amabas”. Sumando todas las circunstancias, Lázaro, que no era de piedra, fue viendo cómo se incrementaba su afecto por la chica.
Para dormir se habían asignado un cuarto por cada uno. Todas las noches los revisaban entre varios, antes de acostarse, para evitar encontrarse con una posible inquilina y, después de entrar, cerraban con llave. Pero como con el paso del tiempo se fueron convenciendo de que la quinta mujer había huido de allí, Felipe cometió la imprudencia, una vez, de irse solo, sin que nadie le acompañara. Al entrar en el cuarto una bonita joven le esperaba recostada sobre la cama. Le miraba con una atractiva dulzura sazonada de melancolía. Musitó, ella:
-Abrázame, por favor.
Cuando, a la mañana siguiente, entraron en su habitación para despertarle, hallaron el cadáver desangrado, tendido sobre la cama. Entonces se encendieron las alarmas. Fernando juró y perjuró vengar a su colega. Juan Ramón se pasaba el día metiendo presión a Lázaro, murmurando con reiteración “este castillo es una trampa mortal, tenemos que salir de aquí cuanto antes...”. Y Zenobia organizaba búsquedas constantes, pero aquella enemiga no aparecía por ningún lado.
Dos días más tarde Fernando decidió jugársela a una carta. Dado que Felipe había sido apuñalado de frente, dedujo que la mujer quería venganza y que no atacaría por la espalda, pues lo que deseaba era recrearse viendo la faz de su víctima. Y con tal arriesgada apuesta convenció al grupo de que le dejaran partir solo en busca de aquella. Como su propia deducción conllevaba que de portar una pistola en la mano difícilmente aparecería su enemiga, se llevó un pequeño cuchillo de cocina.
Al cabo de unos minutos los tres amigos que quedaron junto al portón vieron aparecer a una mujer malherida, con el pequeño cuchillo ensangrentado en una mano. En su último hálito de vida atacó torpemente a Zenobia sin llegar, siquiera, a acercarse a al objetivo. Tras lo cual expiró.
Muerto encontraron a Fernando, postrado en el suelo de un pasillo.
La comida empezaba a escasear, el grupo había ido reduciéndose, afuera parecía haber más gente con cada día que pasaba y Lázaro apenas logró recordar algunas escenas fútiles.
Fue la mañana en que las cosas pintaban peor que nunca cuando una barahúnda les hizo recobrar la esperanza. Resonaba lejos. No. No eran las tropas apostadas en derredor del castillo las que lanzaban gritos de guerra. Se asomaron los tres a la ventana y divisaron una nube de tierra levantarse a no más de un kilómetro de distancia.
-Los guerreros de Aicnamún – murmuró Zenobia.
-¡Aicnamún! – Aquel nombre le trajo de golpe, a Lázaro, un buen surtido de recuerdos. – Hacia Aicnamún debemos dirigirnos. La clave para morir y nacer de nuevo se encuentra allí.
-¿Qué es Aicnamún?
-Una ciudad rebelde. Allí se hallan encerrados los siervos que han ido desertando de servir a Helios a lo largo de los siglos. Es el único lugar del universo donde el poder del brujo no tiene efecto alguno. Pero la maldición es que nada cambia entre ellos: Siguen siendo inmortales y ellas pueden controlarles.
-Lo de que ellas les controlen... Es cierto, me parece una putada muy gorda, una verdadera maldición. Pero ¿qué maldición hay en ser inmortal? – preguntó Juan Ramón.
-La muerte y el nacimiento son los dos extremos de una misma cosa. Sin muerte no hay nacimiento.
-¿Quieres decir que sois estériles?
-Sí... En Aicnamún hay muchos jóvenes inmortales, pero no hay viejos, ni tampoco niños. Todo el mundo “tiene” mi edad...
-Y ¿por qué no han atacado nunca a Helios?
-Se limitan a resistir, a sobrevivir. Para ellos bastante victoria es la de estar libres del brujo.
-¿Yo también soy estéril? - preguntó Lázaro.
-Supongo que tú no, puesto que has nacido, crecido y... envejecido. Estás un poco más viejo que antes de morir.
-Gra... Te iba a dar las gracias, pero ignoro el significado de tu última frase.
Las tropas de Aicnamún establecieron combate con las apostadas en los alrededores del castillo y esto lo aprovecharon los del interior para salir corriendo en busca de la ciudad maldita. Juan Ramón iba el primero abriéndose paso a base de pistoletazos. Los otros dos, más rápidos en eso de correr y más hábiles en eso de golpear, armada ella con la otra pistola y él con la escopeta disparaban o atizaban a todo aquel que se acercaba, cubriéndole las espaldas a Juan Ramón. No tardaron mucho en salir de la batalla, en parte porque los de Aicnamún se sacrificaban haciendo de escudos humanos.
Poco más tarde marchaban a paso ligero, solos los tres, en la oscura inmensidad, sin poder quitarse de la cabeza las atroces imágenes vistas al salir del castillo: Los cuerpos caían, desangrados, desmembrados, desalmados, a sus pies. Unos porque fracasaban en su intento de agredirles, otros porque regalaban sus vidas por ellos... Durante todo el trayecto nadie habló...
Cayó la noche, que en aquel lugar equivalía a perder la vista hasta la mañana siguiente. Se echaron a dormir allí mismo, pues no existía el frío en el mundo de Helios. En cuanto amaneció, si es que la llegada del ápice de luz correspondiente al día puede llamarse amanecer, continuaron su marcha.
Los cuerpos les pedían descanso: la boca seca, el estómago vacío... cuando divisaron una enorme manta de humo sombrío, que iba desde el suelo hasta las nubes del cielo y que sólo fueron capaces de distinguir del horizonte al tenerla bastante cerca suya. Zenobia y J.R. vacilaron, pero Lázaro siguió adelante, sin dudar, incluso alegrando su paso. Los otros le siguieron. Él, con la misma firmeza con que llegó al pie de la cortina, la atravesó.
Al otro lado se descubría un paraíso luminoso: verdes los montes; azul un riachuelo de ignoto origen e igual desembocadura; aves disfrutando, en su volar, del céfiro... Lo que manchaba aquella imagen primaveral era que todo el lugar, de varios kilómetros de diámetro, se veía circundado por aquella cortina de humo que marcaba sus límites. Tampoco lo embellecían otras cortinas negras, más pequeñas, que formaban tubos de un centenar de metros de diámetro, que también partían desde el suelo y subían hasta alcanzar las nubes que ocultaban la bóveda celeste. Era unas diez o doce distribuidas aleatoriamente a lo largo y ancho del oasis. Por demás, la localidad estaba mágicamente iluminada.
Finalmente, en el centro, una inmensa columna de granito ascendía hasta tocar el techo gris y atravesarlo. La columna era rodeada por una escalera de caracol, escalera hacia el cielo.
Juanra se desplomó y, tumbado en la cespedera, arrancó un manojo de hierbecillas para olfatear su frescor. Seguidamente se adormeció... hasta que el olor de carne asada le despertó. Desconocía cuanto podía haber estado allí tirado, el caso es que ahora tenía frente a él un inmenso banquete, depositado sobre una mesa oblonga a lo largo de la cual se sentaban una veintena de personas a comer. Una muchacha se volvió y le invitó:
-¿Ya has despertado Juan? Vente a comer con nosotros. Todo esto es en vuestro honor. No habrá fracaso esta vez...
Los tres amigos comieron hasta la saciedad, luego descansaron y observaron su situación con la ayuda de un barbudo guerrero de Aicnamún, llamado Sabrab. Por lo visto había sido muy amigo de Lázaro en tiempos. Lo primero que les contó fue la muerte de éste.
-Lázaro murió aquí, en Aicnamún. Este lugar es mágico. Algunos dicen que de aquí mana todo el poder de Helios y que antes todo este mundo era así. Son leyendas que los más antiguos dicen recordar... aunque ¿quién puede recordar cómo eran las cosas hace un millar de años? Habréis visto las columnas de humo que se elevan hacia el cielo... Cuando alguien muere en Aicnamún todo lo que le rodea en un hectómetro de diámetro se consume, se pudre y es tapado por una columna de humo negro. Se vuelve como el resto de las cosas de este mundo que están fuera de nuestra ciudad... Cuando alguien muere aquí un trocito de Aicnamún muere él...
-Entonces, para liberarnos, tendríamos que morir aquí - observó Zenobia - y volveríamos a nacer...
-Sí, pero... La superficie de Aicnamún es limitada. Sólo podrían morir un centenar, quizá dos. Luego esta tierra no sería más que parte del resto del mundo de Helios. Si entráis en los tubos de humo podréis comprobar cómo sus interiores son iguales al mundo externo a la ciudad. Allí no sólo reina la oscuridad, sino que el poder de Helios también es efectivo. No es solución...
-Alguien ha dicho... "esta vez venceremos..." - dijo Juan Ramón.
-Sí, ha habido anteriores intentos. Como podéis comprobar, hay once columnas de humo. Eso significa que hubo diez intentos antes que el de Lázaro... Aproximadamente, cada cien años, alguien se atreve a desafiar a Helios. Viene aquí a morir, para volver a nacer... Tres no llegaron al libro de las firmas. El resto no llegó vivo a Aicnamún. Cuando estos rebeldes mueren, los enemigos de Helios nos sumimos en el desánimo hasta que, pasados cien años, alguien con entusiasmo renovado se ofrece para morir. Pero vosotros estáis aquí... con Lázaro vivo...
-¿Por qué nos ayudasteis? - preguntó Zenobia con desconfianza. - Nunca habéis luchado contra Helios... Os limitáis a resistir...
-Eso no es cierto. Nosotros protegemos la ciudad. Mientras haya guerreros aquí, los siervos de Helios no se atreverán a venir y destruir este lugar. Nosotros debemos mantener viva la esperanza. Por eso, parte de nuestras tropas fueron a morir al pie de vuestro castillo. Debíamos lograr que llegarais hasta aquí. Ahora el camino de Lázaro se separa del tuyo, Zenobia... No le puedes acompañar, pues, cuando os enrostréis con Helios él dominará a Lázaro a través de ti y no servirá de nada que muriera y renaciera...
Por unos momentos resopló el viento con fuerza. Zenobia y Sabrab se tensaron y dijeron al unísono:
-Las tropas de Helios vienen hacia aquí.
-¿Cómo lo sabéis? - preguntó inquieto Lázaro, pues él no había sentido nada.
-Helios ha hecho un llamamiento general a todos sus siervos... El llamamiento ha sido tan fuerte que ni tan siquiera este lugar ha quedado al margen... Es normal que esté alarmado, nadie había llegado tan lejos como vosotros. Debéis enfrentaros a Helios... Todos los habitantes de Aicnamún intentaremos resistir... pero será en vano. Helios, en su desesperación, parece haber olvidado el temor que le produce este lugar... y nosotros no podremos repeler un ataque del calibre del que se avecina... No podéis fallar... La morada de Helios está en el cielo. Existen muchas escaleras que llevan hasta allí y la más cercana es ésta.
Sabrab señalaba la escalera de caracol que había a unos seiscientos metros de ellos.
-Moriremos por vuestro triunfo...
-¡No! ¡No más sangre! He viajado hasta aquí queriendo saber quién era realmente, por qué amaba a esta mujer, cuál era mi esencia vital... No sé si entendéis estas palabras... Lo que no puedo soportar es ver morir a gente y más gente por mí, que soy incapaz de recordar el hecho que se me atribuye y que, al parecer, es el detonante de toda esta violencia. ¡No! No puedo aceptar que por algo que hice en una vida anterior, de la que apenas recuerdo alguna imagen suelta, haya miles de personas matándose entre sí...
-Entonces debes correr y llegar hasta Helios antes de que sus tropas te alcancen. Pero sin Zenobia a tu lado todo tu poder se reduce al de un humano cualquiera. Y un humano cualquiera tardaría días en subir toda la escalera... por mucho que corriera.
-Entonces iré con Zenobia....
-Entonces iré con vosotros - se apuntó Juanra. - Con Zenobia a tu lado eres vulnerable, pero yo no.
-Pero si vamos a tu paso...
-Puedes llevarme sobre tu espalda...
-Y ¿quién llevará a Zenobia?
-No hace falta que me lleve nadie. Aun no teniendo tanto poder como los hombres, las siervas de Helios somos fuertes. Pensé que lo habías comprobado cuando llegamos hasta aquí... Yo no me desmayé como tu amigo...
Alguien se acercó a ellos a todo correr. El ambiente a su alrededor se estaba tensando. De debajo de la tierra surgían hombres y mujeres, que marchaban de un lado para otro en constante trasiego.
-Ya se divisan las tropas enemigas. Pronto anochecerá allí afuera, por lo que tendrán que acampar. Pero al poco de amanecer mañana les tendremos encima.
-Subid, no perdáis tiempo...
-¿Vivís bajo tierra? - preguntó Lázaro consternado, pues aquellas también habían sido un día sus costumbres.
-¡Subid de una vez!
-Prométeme algo, Sabrab. Prométeme que no lucharéis, que les dejaréis el camino libre...
-Pero... Debemos impedir que os alcancen...
-Contamos con suficiente ventaja. Mientras ellos duermen, nosotros estaremos subiendo.
-Pero... Arrasarán este lugar...
-Lo harán igualmente. No merece la pena que se derrame sangre por nada. No más sangre por mí...
-Está bien...
Sabrab reunió en un momento a toda la gente que iba de un lado para otro y comunicó, con declamadas sílabas, el deseo de Lázaro. Al principio, las gentes no lo entendieron. Acostumbradas a luchar violentamente... Pero los presentes en su totalidad terminaron por aceptar el ruego de aquel en quien debían confiar. Lázaro agradeció el gesto y cargando con su amigo a la espalda comenzó la ascensión. Delante suya, a buen paso, avanzaba Zenobia.
Diez horas tardaron en llegar hasta las nubes negras que cubrían todo aquel mundo y que apenas dejaban traspasar la luz. Al atravesarlas pudieron comprobar que, para su asombro, la escalera ascendía para llegar a una segunda capa de nubes. Albas en esta ocasión. Una vez atravesada la primera capa todo se volvía mucho más luminoso, hasta el punto de que, a lo lejos, se podían divisar otras escaleras iguales a las que ellos estaban recorriendo.
A pesar de sentirse cansados prosiguieron el ascenso, pues habían llegado a ver, a lo lejos, cómo los siervos de Helios, sin batallar con los guerreros de Aicnamún, habían alcanzado la columna e iniciado la persecución.
-Ya suben, ya suben - había dicho, alarmado, Juan Ramón, que a pesar de los ruegos de su amigo no se había desprendido de la escopeta. Es más, la había cargado por si fuera necesario, dado que en el fondo estaba convencido de que no tardaría en llegar el momento de usarla. Y se imaginaba ese momento, dibujando en su mente a la víctima del disparo...
Otras diez horas tardaron en llegar hasta la segunda capa de nubes y atravesarla. Como los perseguidores estaban más descansados (y no tenían que cargar con nadie sobre sus espaldas) habían recortado la mayor parte de la distancia. Muertos de agotamiento llegaron al final de la escalera. Allí sólo había nubes por suelo y, a lo lejos, aparecía lo que debía ser el trono de Helios. Juan Ramón, el menos cansado de todos, fue el primero que se atrevió a poner el pie en aquella superficie.
-Las nubes son duras, como si fueran de piedra. Se puede caminar por ellas.
Y pusieron rumbo hacia la última meta. Llevaban veinte horas subiendo sin respiro. No habían ingerido nada desde que comenzaron el ascenso. Pero ver el final del camino tan cerca... Ahora ya no podían vacilar. Tenían que vencer. Se encontraban ante Helios...
Avanzaron y, al acercarse, pudieron admirar sus tremendas dimensiones. Aquel no era un hombre cualquiera. Sentado en un trono hecho a su medida, Helios era tan alto como tres seres humanos puestos uno sobre otro. Tenía el aspecto de una persona de unos cuarenta años y su rostro era amable. Calvo, con sendos mechones sobre las orejas como testimonio de que allí había habido, milenios atrás, una guedeja envidiable, barba como de tres días y ojos cansados. Aquel gigante no parecía poseer ápice alguno de maldad en su interior. Nada más lejos. Al ver llegar a los tres amigos se sonrió.
-Pensé que nunca terminaríais de subir la escalinata.
Se puso en pie y cambió de mohín, adquiriendo uno más grave esta vez.
-He de reconocer que habéis llegado lejos. Por eso he mandado a todos mis siervos venir. ¿Podemos esperar a que suban las escaleras? Quiero que vean con sus propios ojos que de nada sirve rebelarse contra mí. Quiero que sean testigos de que, aunque uno pueda llegar lejos, al final es imposible vencerme...
-Prefiero acabar con esto ahora... - dijo severo Lázaro.
-Está bien.
Helios miró a Zenobia, ella pareció entrar en trance y, a través de ella, se apoderó de la voluntad de Lázaro. Hizo que este se volviera contra su amigo y soltase un derechazo que derribó a Juan Ramón. La escopeta se le escapó de las manos y cayó a algunos metros de distancia. Juan Ramón gateó hasta ella y se giró. Lázaro se cernía sobre él... Helios le ordenó detenerse y este se quedó inmóvil como una estatua. Juan Ramón puso la escopeta en el pecho de su amigo... No quería disparar contra él... Pero tenía miedo... No había contado con su propia reacción ante el miedo. El gigante se acercó, manteniendo quedo a Lázaro.
-¿Y tú? Simple mortal... ¿Quién te has creído para venir a mi mundo, para disparar contra mis siervos, para desafiarme...? Tú... No sólo morirás sino que, antes de hacerlo, habrás matado a tu am...
Juan Ramón gastó una de las dos balas que contenía el arma disparando contra el gigante. Pero apenas le causó un rasguño en el pecho.
-Me has disparado... ¿Crees que me puedes matar con ese juguete infantil?
Totalmente enfurecido le cogió del cuello con una mano y le alzó. Pero no le hizo nada...
-No sé si merece la pena matarte.
-Deberías...
Juan Ramón apretó el gatillo nuevamente. Tronó un disparo... Cayó Zenobia, gravemente herida, perdiendo la consciencia. Helios sintió como si un rayo atravesara su mente, pues ahora tenía parte de ésta sometiendo a la mujer. Soltó a Juan Ramón por puro acto reflejo. Lázaro recuperó su propia voluntad y se volvió hacia la malherida.
-No, Lázaro. Tú debes enfrentarte a Helios. Yo me encargo de ella. - Una mano agarró un instante el brazo del escopetero. El amigo le miraba a los ojos.
-Dila que no recuerdo haberla amado... pero que ahora sí la amo.
-Se lo diré, te lo prometo.
Juan Ramón soltó el arma y corrió hasta donde se encontraba la chica. La tomó en brazos y fue hacia las escaleras. Nada más comenzar a bajar vio a la horda enemiga en frente suya...
Helios no tardó en recuperarse, pero para entonces sólo quedaba Lázaro frente a él. El brujo estaba más furioso que nunca.
-Te mataré lenta y dolorosamente...
Jamás pudo pensar lo que acontecería entonces.
-No voy a pelear. No más muertes, por favor.
-¿Has hecho todo este trayecto para suplicar?
-Lo he hecho para dialogar...
Mientras tanto, en la escalera, Juan Ramón se entregaba pacíficamente al enemigo, rogando que le dejaran bajar, para que aquella mujer pudiera morir en Aicnamún. Escoltado por dos hombres y dos mujeres comenzaba el descenso. Al tiempo, el resto del ejército ascendía. De este modo iban llegando los guerreros llamados por Helios y rodeando la escena entre el gigante y el rebelde.
-Sé que he cometido muchos errores, no sólo en vidas pasadas. También en esta he luchado contra tus siervos. Desconozco el tipo de vida que les das, puesto que por lo que veo no necesitas sacrificados servicios. Quizá sean dichosos bajo tu dominio. Quizá sólo quieras ser adorado como un dios. Me da igual. Yo solamente...
Helios estaba en jaque. No sabía si matar a Lázaro o perdonarle la vida. De no haber testigos podría aplastarle como una mosca. Pero no podía matarle delante de toda aquella gente, si Lázaro lo único que hacía era hablar. Castigar a alguien que sólo quería hacerle una serie de peticiones no era el ejemplo que deseaba dar. Si le mataba en tales circunstancias, en vez de evitar que sus siervos se le rebelasen, lo que podía lograr era justamente el efecto contrario...
-Si quieres pelea no demoremos más el combate... - decía desesperado porque Lázaro hiciera el más mínimo gesto violento. Pero éste no entraba al trapo.
-Yo solamente deseaba recuperar mi memoria. Saber de dónde provengo. Quién era antes de ser lo que ahora soy... Ahora es cuando, llegado al final, vuelvo a intuir quién era... y el motivo de mi lucha. Yo he matado a muchos de tus siervos, por eso no te pido que me dejes vivir... Sin embargo, quisiera rogarte que liberaras a los siervos de Aicnamún. E, incluso, a los que así lo quisieran de entre todos estos aquí presentes... Luego haz conmigo lo que quieras...
Y fue ahí donde Helios se aferró para ahogar a Lázaro, introduciéndole una mano en el corazón y arrancándoselo. El humano cayó de bruces, emitiendo dolorosos y ahogados quejidos.
-Él había matado a muchos de vuestros amigos...
Pero en esta ocasión el poder de Helios se le volvió en contra. En su interior oía los pensamientos de los presentes y eran demasiados los que le llamaban 'asesino' y 'tirano'. No podía soportar tal griterío en sus entrañas... Además, todas aquellas voces no eran más que el simple coro de su propia conciencia, pues esta también le gritaba. Ya no por el acto en sí de finar a Lázaro, sino por todos sus actos tiránicos, que eran muchos los cometidos a lo largo de milenios.
Juan Ramón viendo que aún quedaba mucho por bajar, que no llegaría a tiempo, rogó a su escolta que le fuera permitido lanzar el cuerpo de la chica al vacío. Así caería sobre la misma tierra de Aicnamún, muriendo para volver a nacer. La petición fue concedida y vieron a Zenobia perderse en el aire y desaparecer entre las nubes negras. Entonces Juan Ramón recordó que su promesa estaba aún por cumplir.
Queriendo huir de aquel sentimiento de culpabilidad, inconscientemente, Helios comenzó a elevarse, como un globo, cada vez a más altura. Cuando ya estaba tan alto que no se le veía, decidió aceptar su pecado. Tras ceder ante la voz de la conciencia, su cuerpo se transformó en una bola de fuego y comenzó a crecer y crecer hasta quedar convertido en el sol de aquel oscuro mundo.
Las nubes, tanto las negras como las blancas, se dispersaron y todos los que hollaban en ellas comenzaron a caer irremisiblemente. Lázaro, que milagrosamente aún se resistía a la muerte, no fue la excepción.
Las cortinas de humo que marcaban los lugares de Aicnamún, y las que circundaban la ciudad, desaparecieron. La luz iluminó toda la superficie por igual, hasta allá en el horizonte. Las cespederas surgieron a lo largo y ancho del desierto inerte y los árboles muertos, recuperados de savia, florecieron.
-Ahora, - decía Sabrab feliz - Aicnamún se extiende a través del mundo... La ciudad no tiene límites... y aquellos lugares donde murieron los inmortales que querían renacer como mortales vuelven a estar vivos... Ahora quien desee envejecer, quien desee descendencia, quien desee poder ser feo, sólo tendrá que morir y volver al mundo como un hombre nuevo – y sus palabras sonaban a gozo.
***
-Y fíjate - comentaba María, una veinteañera, puesta en pie junto a la puerta interior del vagón de metro, a su amiga Cecilia - que va un viejo, se nos acerca, y me dice: 'le prometí a Lázaro que te diría lo siguiente' y el tío me suelta: 'Él no recuerda haberte amado en vidas anteriores, pero que en esta sí te ama...'. Luego se calla un rato, hace que se va, y vuelve para añadir: 'Bueno, en realidad murió poco después de decírmelo, por lo que...'
En ese instante alguien le dio dos golpecitos en el hombro. María se volvió y exclamó:
-¡Lázaro!
-No, no me llamo Lázaro, pero tú y yo nos conocemos, ¿verdad?

Los ríos de la vida

2009-08-29T10:03:00.000-07:00

Los ríos de la vida... ¿adónde llevan?
¿Quién los recorre?
¿Hacia dónde fluyen?

Si la vida es como el agua de un río...
¿quién marca su camino?
¿hacia dónde van los ríos de la vida?
¿quién dirige su destino?

Cuando confluye una vida con otra...
¿se crean olas y torbellinos?

¿Qué ocurre con las canciones que no fueron cantadas?
Son como los ríos que se secan.
Y resulta que a deshora no se puede cantar,
de noche no está permitido cantar...

Pero yo quiero cantar a las estrellas...
entre ellas acaso surjan torbellinos.

Quien no sabe cantar ¿qué puede saber de los ríos?
¿adónde van sus notas?
¿quién dirige su destino?

Solemos imaginar al héroe corriendo...
cuando no, le vemos viajando...
pensamos así que está fluyendo...
pero el héroe es héroe porque está escrito...
porque el destino no es suyo y él es maldito.

El río se deja llevar...
Allá donde van los recodos...
allá va el río.
Y si los recodos no quieren,
el río mira a otro lado y, cambiando el rumbo, cede.

¡Pero los hombres no somos ríos!

Y si lo somos... ¿adónde conducen nuestras vidas?
¿Quién es el titiritero que controla nuestro sino?
Quizá... tal vez...
la tele... la moda...
¿o quizá el vecino?

Y si no somos ríos...
¿adónde nos conducimos?

Capítulo I: Accidente en los mundos comerciales

2009-08-19T14:08:00.000-07:00

Existía en aquellos días un grupo de planetas que tenía una legislación y una forma de organización diferente al resto de la galaxia. Se les conocía de varias formas: Los Planetas del Capital, el Cinturón Mercantil, los Mundos Comerciales... Sus más ricos miembros solían argüir que eran los promotores del progreso galáctico a pesar de que ningún hecho objetivo pudiera confirmar tal palabrería y a pesar de que su forma de organización social y económica había sido superada hacía miles de años en las demás partes del Universo.

La justicia era una utopía lejana en aquellos parajes. En Metano, una de las capitales de dichos mundos, las autoridades no lograban mantener el orden. Asesinos no había demasiados, al menos en relación con otros tipos de criminales, aunque porcentualmente su número sí superaba al de la mayoría de los lugares conocidos y habitados. El problema estaba más en las revueltas callejeras, en el ingente número de robos, en el contrabando de todo tipo...

De todos los miembros de la policía, el hombre más famoso era Solis, el Cazador. Así le conocían. La historia que nos incumbe empieza con él.

Una tarde, ya casi noche, el Cazador perseguía a un individuo, como era habitual, a velocidades temerarias por entre las columna–viviendas de los barriales más sucios y feos de la ciudad. Estos lugares solían ser algo así como los ghettos, o piaras, de los bicerdos. Los bicerdos se apilaban en enjutos departamentos, dentro de edificios enormes, y trabajaban durante larguísimas jornadas por apenas uno o dos platos de la peor comida. En realidad se les consideraba animales especializados. A pesar de que su cuerpo era como el de los hombres y las mujeres cualesquiera (hasta el punto de que caminaban a dos patas e iban vestidos), su cabeza era la de los gorrinos. De ahí su nombre, de bípedos y cerdos. En realidad, lo único que, según estaba considerado, les diferenciaba de estos animales era el cuerpo antropomórfico, que permitía emplearles como trabajadores en cualquier puesto indeseable, precisamente en sustitución de hombres o mujeres.

El caso es que el aerovehículo del Cazador disparó un par de balas protoperforadoras al que le precedía, alcanzándole y haciendo estallar su núcleo motoro. El desgraciado se estrelló primero contra la pared de una columna–vivienda, aunque lo hizo de refilón y apenas causando algunas abolladuras en la fachada del ingente edificio. La desgracia se dio en el rebote: La máquina voladora fue a caer a la salida de una fábrica, justo cuando las puertas se abrían y un millar de bicerdos salían, dando por concluida la jornada laboral. Noventa y cinco heridos leves. Sesenta y tres con daños físicos severos, a los que se consideró irreparables. Diecisiete muertos, más el piloto del aerovehículo. El asunto copó la prensa del día siguiente.

Se abrió una investigación por parte de la fiscalía. Durante dos semanas se trató el asunto. La muerte de diecisiete trabajadores, más los sesenta y tres que probablemente habría que sacrificar, suponían a la empresa un grave daño económico y esta exigía compensaciones al gobierno autónomo. El juicio se fijó enseguida. A los tres días ya se sabía el veredicto que darían los jueces: La retirada temporal del carnet policial al Cazador y una remuneración económica a la empresa afectada, equivalente a la compra de ochenta bicerdos, más los gastos de formación de la nueva plantilla, más la estimación de las pérdidas por reducción temporal de la capacidad de producción de la fábrica afectada.

***

Uno de los abogados de la fiscalía era Ronaldo, un funcionario treintañero, soltero y de carácter esquivo y solitario. Rara vez Ronaldo se mostraba en público. Prefería encerrarse en su casa y si había de comunicarse con el exterior lo hacía a través de las redes informáticas. Por eso le resultó un tanto extraño que alguien llamara a su puerta.

Escondiendo una pistola en la espalda, Ronaldo pulsó el mando a distancia de la entrada. En el umbral apareció una figura fantasmagórica: Un manto rojo y negro, que llegaba hasta el suelo, cubría la mayor parte del cuerpo del visitante. Las mangas tapaban más allá de los brazos, dejando apenas fuera de sí una parte de las manos, cubiertas por brunos guantes. Pero lo más impresionante era la capa. La capa estaba sujeta al traje por encima de los hombros con sendos botones dorados. Tenía además un cuello enorme que, en vez de caer sobre el cuerpo, se elevaba alrededor de la cabeza del visitante... la cual estaba cubierta por un haz de oscuridad. Este haz negro cubría todo el rostro. Dentro de la sombra que se elevaba y se difuminaba hacia el techo nada se podía ver.

Sin atreverse a sacar la pistola, Ronaldo retrocedió un par de pasos, visiblemente asustado. Nunca había visto el funcionamiento de un dispositivo de oscuridad como el que cubría la faz y la testa de aquel ser extraño. Es más, no sólo no los había visto funcionar, en realidad nunca había visto un aparato de esos. Los motivos eran, principalmente, dos: El primero es que pertenecían a una tecnología extinguida. El segundo era que, además, estaban prohibidos.
-He venido aquí para pedirle un favor – dijo con tono amistoso el visitante. Obviamente, su voz estaba distorsionada.
-¿Un favor?
-Sí. Un favor. Investigue el caso de la tragedia de los bicerdos... E impida que mueran más.

Ronaldo estaba cada vez más desconcertado. ¿Tragedia? ¿Se podía denominar así a la muerte de un puñado de esos gorrinos artificiales, genéticamente manipulados? ¿Impedir que murieran más? ¿Es que acaso se podía decir que estuvieran vivos? Al abogado le temblaba tanto el pulso que la pistola se le cayó al suelo. Esto pareció asustar al foráneo, que estiró el brazo lanzando una tarjetilla y se esfumó. La tarjetilla planeó con movimientos irregulares, para terminar posándose en el piso.

Cuando fue capaz de reaccionar, lo primero que hizo Ronaldo fue cerrar la puerta y aplicar el triple cerrojo, que era lo máximo que le permitía su mando a distancia.
-¿Investigar? ¿Hacer mi trabajo es un favor? – pensó en voz alta. Pero no pudo evitar recoger la tarjeta del suelo y leer la dirección que en ella venía.

Una de las reglas para consigo que Ronaldo tenía de siempre, era actuar con cautela y nunca en momentos de inestabilidad emocional. Por ello se preparó una cena y dejó la investigación hasta el día siguiente.

***

El amanecer en aquel barrial tenía un sabor metálico. El brillo anaranjado del óxido de las torres, llamadas columna-viviendas, el reflejo del orto en los cristales, los granos de tierra crujiendo bajo los pies y el murmullo de las multitudes de bicerdos saliendo de y entrando en puertas holográficas... Ronaldo vio, por primera vez, un bebé bicerdo. Su madre lo llevaba envuelto entre sábanas en sus brazos. No duró mucho aquella visión, pues pronto se introdujeron en las tripas de las monstruosas edificaciones. Sintiéndose fuera de lugar entre tanta miseria (algunos bicerdos morían en plena calle y sus cadáveres permanecían allí sin ser recogidos durante largo tiempo), Ronaldo volvió a mirar la tarjeta del individuo misterioso. Sí, la dirección indicaba al barrial de aquellos monstruos de circo. Fingiendo firmeza, a duras penas avanzó hasta una puerta y llamó al timbre...

Silencio...

Los bicerdos de la calle empiezan a rodear a Ronaldo... Nadie abre... La multitud se cierne en torno suya... El odio, a través de los ojos de los puercos, se vuelca en él... Vuelve a llamar... “Que alguien abra, por Dios...” El círculo que se ha formado improvisadamente en torno suya comienza a estrecharse.... Los bicerdos respiran profundamente y están ya tan cerca que sus alientos puede sentirlos: calurosos y malolientes... Uno le agarra de la muñeca... La pulsera digital (un miniordenador de moda) le es arrebatada con ansia y cierta dosis de violencia... Aquí, el animal, el ser inferior, no es otro que el propio Ronaldo... Sin la pulsera digital no podrá llamar a la policía, ni ser localizado... ¡Zsssh! La puerta se abre... Ronaldo entra asustado... En el interior hay más bicerdos. Aquello es como una sala de reuniones. Hay sillas, mesas, algunos aparatos electrónicos, buena iluminación... Los bicerdos del interior se levantan. La actitud no parece mejor que la de los de la calle. Ronaldo se gira hacia la salida... Los del exterior le cierran el paso... En el fondo de la sala, ahora se percata el abogado, hay un ser humano.
-¡Menos mal! ¿Cómo hace usted para quitarse estos puercos de encima? – pregunta suplicante Ronaldo.

Pero el humano, en un movimiento tan rápido que escapa a la vista del infeliz, se planta junto a Ronaldo y, apresándole por la espalda, le coloca un pincho metálico en el cuello. Ronaldo empieza a llorar... ¡No es un humano, es un nargrs! Ahora sí que está perdido...
-No le mates – gruñe uno de los bicerdos, con voz ronca. – Si han descubierto nuestro lugar de reuniones, quiero saber cómo lo han hecho, quién lo sabe, qué piensan hacer con nosotros...
-¡Policía! – se escucha gritar.

Los bicerdos reaccionan con velocidad. Sin darse cuenta ni del cómo, en pocos segundos y tras bruscos empujones, Ronaldo se encuentra en la más absoluta oscuridad. Seguramente en el interior de algún armario o almacén. El pincho metálico del nargrs todavía puede sentirlo en el cuello. El monstruo de aspecto humano le aprieta con fuerza, inmovilizándole. A pesar de haberle desplazado a todo correr de un lado para otro, como si fuera un simple pelele, el nargrs no ha aflojado lo más mínimo. Hay más bicerdos ocultos en aquella tiniebla. Puede oírseles respirar. Curiosamente, el nargrs, cuya nariz está a escasos centímetros del oído derecho de Ronaldo, no produce el más mínimo sonido. Es más: a pesar de la fuerza con que le tiene sujeto, parece estar relajado.
-No es buena idea que sea yo el que retenga a este miserable... – dice de pronto.
-Suéltale. Si intenta cualquier cosa está perdido. No creo que se atreva a hacer nada. He visto el miedo en sus ojos cuando se ha percatado de que eras un nargrs.

Ronaldo es físicamente liberado. La luz se hace a través de una especie de ventana. Un hocico porcino asoma en ella.
-Han pasado de largo, era un patrulla haciendo la ronda...

Como si fuera de aire, el nargrs levanta a Ronaldo con una sola mano y le lleva a una de las sillas de la sala de reuniones. Le sienta de un empujón y se cruza de brazos mirándole fijamente.
-Debería matarte...

De las manos le brotan objetos metálicos que desaparecen al instante. Ronaldo no da crédito. ¿Qué ominoso poder posee aquel ser? ¿Acaso puede hacer brotar esos objetos de la nada o sólo es un juego visual para intimidarle? ¿Realmente surgen de sus manos dagas, varas, pinchos... o hay un truco detrás?
-¿Está aquí? – pregunta un bicerdo, entrando por la puerta. Mejor dicho, una hembra bicerdo.
-¿Te refieres al intruso? – le inquieren sus congéneres.
-Sí... es él. El abogado... Yo le pedí que viniera...
-¿Para qué, si puede saberse?
-Van a matar a sesenta y tres compañeros. Él puede impedirlo.
-¿Impedir? ¿Qué puede hacer este... enemigo?
-No es un enemigo. Os digo que la mayoría de los que vosotros llamáis enemigos no lo son. Sólo ignoran nuestra condición... Nos ven como cerdos manipulados genéticamente, como animales de carga...
-¿Y eso no les convierte en enemigos?
-No nos conocen. Si supieran que somos humanos, como ellos, entonces...
-Nosotros tenemos planes para evitar la muerte de nuestros hermanos...
-¡Sí! ¡Planes sangrientos! Pero ¿acaso no son también ellos – pregunta la recién llegada, señalando a Ronaldo – hermanos nuestros?

***

Varias voces se alzaron y hablaron acaloradamente, a un tiempo.
-¡Basta! – gritó el nargrs. - ¿Qué hacemos, entonces, con él?
-Dejadnos a solas... Yo misma le explicaré todo.

Pasado un rato, Marta, que era como se había presentado la bicerdo, expuso la situación. Ronaldo, entonces, reconoció las vestiduras del visitante, la noche anterior, en su casa. Le faltaba la capa con el dispositivo de oscuridad pero, por lo demás, era el mismo traje.
-Si te dijera que soy tan humana como tú no me creerías... Sin embargo... – Marta se quitó los guantes y mostró las manos. Le cogió las suyas y le hizo palpárselas. – ¡Mira estas manos de anciana!

Ciertamente aquellos dedos, aquellas palmas, aquella piel... tenían la forma, textura y apariencia de las manos de una mujer muy anciana.
-¿Qué edad tienes? – preguntó él con un hilo de voz.
-Cincuenta años...
-Estas manos son las de una nonagenaria...
-Poca vida me queda ya, ciertamente... ¿Pero cómo vamos a vivir mucho más en tales condiciones? Soy una de las personas más ancianas de mi pueblo. Jamás en mi vida he conocido a un bicerdo que superase los sesenta años... Demasiada pobreza y explotación... Supongo que son muchas cosas nuevas para ti... Te preguntarás: ¿Qué hace un nargrs viviendo entre estos miserables? Alexander es un amigo. Un verdadero hermano. Ellos también son lo que son por la misma causa que nosotros somos lo que somos... Su esposa estaba entre los que te rodeaban... aunque imagino que estabas demasiado asustado como para darte cuenta de... Bueno, no importa. ¿Quieres algo de agua?, te veo pálido...

Ronaldo asintió. Tenía la boca seca. Marta le trajo agua en un vaso de madera. Ronaldo lo miró extrañado.
-Un instrumento muy primitivo... ¿verdad? A los bicerdos no nos venden vasos... ni vasos, ni platos, ni otras muchas cosas. Piensan que somos animales, que no las necesitamos... que comemos y bebemos del suelo... Ese vaso de madera lo hemos hecho nosotros, con nuestras propias manos... Pero bebe tranquilo, el agua es la misma... El otro día me enteré de que un grupo de parados organizó una revuelta... Si nosotros no estuviéramos obligados a trabajar entre doce y dieciocho horas... vosotros no tendrías parados... En otros planetas la forma de vida es distinta... Lejos de los Mundos Comerciales... dicen que hay leyes justas y que los hombres y las mujeres son respetados... ¿Qué tienes que ver tú con todo esto?, te estarás preguntando. Lo del Cazador y los dieciocho muertos...
-Diecisiete...
-El piloto del vehículo derribado también era un bicerdo...
-Lo siento...
-Bueno, ese asunto va a tener consecuencias. Yo no quiero derramamiento de sangre. Si no lo impides, habrá más muertos. Muchos más...
-¿Y qué puedo hacer yo?
-¡Que encierren en la cárcel a ese policía y que curen a nuestros hermanos heridos, en vez de...! En vez de sacrificarles... como decís vosotros, como llaman los vuestros al asesinato de bicerdos... ¡Sacrificio! Tienes que investigar... tienes que demostrar que los bicerdos somos humanos, tienes que hacer que encierren al Cazador... por su propio bien... Uno de los muertos era hijo de Alexander... ¡Él es un nargrs! ¡Fue creado para matar! Toda su vida lleva luchando contra sí mismo... pero ahora... ahora su dolor es... Será una escabechina, empezando por el propio Cazador...
-Podría hacer que os detuvieran, podría denunciar al nargrs antes de que ocurriera...
-Lo sé. Pero eso no salvaría más vidas. Si nos denuncias, si te chivas de que hay un nargrs entre nosotros... vendrán a por él... él se defenderá... sus amigos, nosotros... le defenderemos... esto se convertirá en una guerra civil... y entonces todos perderemos...

Marta se levantó y dando la espalda a Ronaldo suspiró un instante. Sin volverse, prosiguió.
-Tu muñeca está desnuda... Imagino lo que ha pasado. No puedo devolverte la pulsera digital... Hay veces que, por muy cansada que esté, me quedo mirando las estrellas en la noche. A veces necesito soñar con mundos lejanos, en vez de dormir... En ocasiones eso me da más fuerzas que descansar. La esperanza es el descanso del espíritu. En la esperanza renacen las ganas de vivir. En la esperanza... Todos sabemos aquí que la resolución del “c”, “i”, uno, uno, uno, cinco, dos mil setecientos veinte... aquella resolución, hace ciento veintitrés años, una sentencia oculta al conocimiento popular, impuesta a un grupo de doscientos delincuentes comunes... recuerda: “c”, “i”, uno, uno, uno, cinco, dos mil setecientos veinte... Ahí está todo lo que tienes que saber. Esos dossieres aún no se han perdido. Están guardados en la biblioteca jurídica... pero los bicerdos no podemos entrar... Será mejor que te vayas... Se hace tarde... Mi jefe me espera con el látigo... por cada minuto de más que estoy aquí, es un latigazo que me espera...

De un súbito estertor, Marta se tapó la boca con las manos y salió corriendo. Aún tardó Ronaldo en abandonar el lugar.

***

Por más que mirase por la ventana, el amanecer parecía hoy más vacío que ayer, en el barrial de los bicerdos.
-¿Qué perdimos los hombres en nuestro viaje por el mundo? ¿Qué perdimos al avanzar la Historia? ¿Acaso puedo yo revivir algo en este mundo muerto?
Ronaldo dudó de si ir a la biblioteca jurídica. No tenía ganas de nada. Ni siquiera de vivir. Sólo quería vaciar la mente y mirar al sol naciente... Hasta que se le encendió el corazón y, sin saber lo que hacía, se aseó y salió en dirección a la biblioteca. ¿Qué estaría ahora haciendo Marta? “Seguro que está en su puesto de trabajo, un trabajo infrahumano, en auténticas condiciones de esclavitud... No, no puedo tolerar esto. No puedo quedarme sentado. Tengo que leer esa resolución”.

Fue fácil acceder a los dossieres. Mientras los leía pensaba en todo lo que había visto, en la ingente cantidad de bicerdos que padecían a las afueras de Metano, que eran explotados, oprimidos, aplastados por los intereses de algunos... Recordó a una madre con su hijo en brazos... y en sus recuerdos no tenían el rostro de los cerdos... Cuando acabó de leer, pidió unas copias a la secretaria. Las mandó al bufete inmediatamente, con la esperanza de que sus colegas resolvieran condenar al Cazador por las dieciocho muertes y que los sesenta y tres bicerdos amputados recibieran electroimplantes.

A eso del mediodía, su jefe le llamó a casa. Una pantalla con su rostro se mostró en la pared, mirando a Ronaldo con indignación:
-¿Qué es esto que nos has mandado?
-Las copias de la resolución... – El otro le cortó.
-Ya lo sé, lo sé... ¿Qué es lo que pretendes removiendo el pasado?
-¿Removiendo el pasado? Los bicerdos son humanos... ¡Completamente humanos! Mire lo que pone aquí: “Los doscientos reos serán sometidos a cambios quirúrgicos. Se les asignará un rostro animal, para que el pueblo conozca sus crímenes. Además se manipulará su ADN para que no sólo ellos tengan este aspecto, sino también los hijos de sus hijos; aunque por lo demás seguirán siendo totalmente humanos...” ¿Lo ve? Sólo les cambiaron el rostro. Los bicerdos son completamente humanos... ¡Hombres, mujeres y niños!
-¡No lo son! Si lo fueran no se hacinarían en viviendas infrahumanas, no soportarían cargas de trabajo tan pesadas...
-Yo los he conocido. He hablado con ellos, he visto sus hogares... Te digo que son humanos...
-Los bicerdos no hablan... ¿Insinúas que fueron creados para que las empresas les explotasen? Si fuera así, ¿crees que la sociedad les llamaría “bicerdos”, sólo por su aspecto? Además, estos dossieres carecen de autenticidad...
-Pero ¿cómo?
-No dice que lo expuesto se llevara a cabo.
-Las condenas de aquella época no lo decían. Bastaba con confirmar la...
-Los bicerdos son animales y punto. No vamos a investigar complots paranoicos...
-Pero, señor… Si los bicerdos fueran animales... ¿irían vestidos?
-¿Qué? Mira, yo no sé cómo les domestican...
-Vi a una madre con su hijo en brazos... llevaba al bebé envuelto en ropajes... ¡Eso no lo hace ningún animal!
-¡Calla! ¡Deja de decir estupideces, o te expulso del caso!
-¿Sabe qué le digo? Que ya no me importa el puesto de trabajo... Ya no me importa nada... Han muerto dieciocho seres humanos... y la resolución que va a tomar el tribunal es compensar a una empresa por las pérdidas económicas... y lo que es peor aún: van a asesinar a otras sesenta y tres personas más.
-¡Son sólo animales!
-Y ¿por qué no ponerles electroimplantes?
-A los bicerdos no se les pone electroimplantes...
-¡Es injusto! ¡No pienso colaborar en un crimen de tal calibre!
-¡Estás despedido! Vete con tus amigos... ¡los bicerdos! Recuerda que tu casa es de la fiscalía. Tienes un día para abandonarla.
-Mis amigos... hasta ayer me consideraban su enemigo... ¿qué amigos? ¿Adónde iré?
-No es mi problema. Corto la comunicación.

Aquella misma tarde, Ronaldo regresó al único lugar que conocía en el barrial de los bicerdos. Llevaba enormes bolsas colgadas a la espalda. Le recibieron con menos hostilidad que la vez anterior, pero todavía no le miraban con buenos ojos. Aún así, le invitaron a pasar.
-¿Qué haces aquí? – preguntó uno de los pocos bicerdos de constitución robusta que había.
-He vendido cuanto tenía... Sé que el dinero no os es muy útil, porque no os dejan entrar en los comercios, así que he comprado cosas que creo que os serán de utilidad. – Descargó lo que llevaba en el suelo – Esta bolsa contiene comida. Sé que no os resolverá la vida, pero al menos podréis probar aquellos manjares que os suelen prohibir... aunque sólo sea por una vez... y esta otra bolsa contiene platos y cubiertos... para que por un día comáis como debe hacerlo un ser humano...
-Esto es un insulto para nosotros – protestó uno de los presentes. – Vienes aquí, practicas un poco la caridad y vuelves a tu casa con la conciencia tranquila... ¡No te necesitamos!
-¡Pero yo a vosotros sí!

Todos callaron, mirándole asombrados. Lo último que esperaban era una respuesta tal, pronunciada de una forma tan desesperada como aquella.
-Me... me han despedido, no tengo trabajo... Mi casa, mis instrumentos digitales... casi todo le pertenecía a la fiscalía. Ahora no tengo nada... Esto es lo que tengo, estos cubiertos, estos alimentos... Sólo pido que me aceptéis entre vosotros, como uno más.

Marta, que había permanecido oculta en el rincón más oscuro de la sala, avanzó hasta Ronaldo.
-¡Abrázame, hijo mío! ¡Siento haberte causado tantos problemas!
-No, Marta... Me has abierto los ojos... Además, he descubierto que tengo amigos... porque me gustaría ser vuestro amigo. Yo, hace dos días, no tenía amigos. Ahora no tengo trabajo, ni casa, ni nada... necesito vuestra amistad.
-Por la amistad – gritó Alexander, que había escuchado todo desde la habitación contigua, apareciendo con un vaso de madera. Pero los demás presentes aún desconfiaban del abogado.
-¿Cómo sabemos que no nos engaña?
-Vosotros mismos olisteis su miedo ayer... hoy no teme.
-¡Porque conoce el terreno!
-Soy un nargrs... los humanos nos temen, aparecemos en sus pesadillas. Cuando cuentan historias de terror nosotros aparecemos en ellas. Nos llaman vampiros y otras cosas... Si es lo suficientemente valiente como para volver y enfrentarse así a mí... Por su valentía merece el premio que busca, aunque sea el poder traicionarnos.
-Por favor, creedme... Desde hoy no me queda más remedio que ser uno de los vuestros...
-Pero nosotros somos esclavos...
-Yo soy persona non grata. Un repudiado. ¿Acaso no me parezco en eso a vosotros?
-Apenas tenemos alimento para nosotros, ¿cómo vamos a alimentarte a ti?
-No os preocupéis por mí, encontraré el modo de no ser una carga... Soy abogado... conozco bien mi trabajo, encontraré clientes...
-Sólo hay una forma de no ser una carga... ¡Estamos en guerra! ...y tú has escogido un bando. Probablemente el bando equivocado, pero ya no hay vuelta atrás – dijo el nargrs.
-Alexander, Victor... Uma... – suplicaba Marta ante las palabras del guerrero. En los ojos de sus compañeros veía oscuridad. – Así que ya estaba todo decidido... ¿Es el camino de la sangre el que escogéis para alcanzar la liberación? ¿Tan grande es vuestro odio?

***

Cuando llegó el día de la sentencia, el Cazador había acudido a despedirse de sus compañeros de la comisaría. En el momento en que los mensajeros de la fiscalía fueron allí a buscarle, lo que encontraron fue un montón de cadáveres. La sangre manchaba paredes y suelo. Los cuerpos y vísceras de los policías se esparcían por doquier. No habían sobrevivido ni siquiera los administrativos... Los armarios del pequeño muro que había frente a la entrada habían sido retirados. En su lugar colgaba el cadáver del Cazador, atravesado por varios tubos metálicos.

Cuando otros policías de los distritos colindantes llegaron y se pusieron a hacer inventario, descubrieron que faltaban tres aerovehículos policiales, además de todos los rifles y las pistolas de la comisaría. Justo en ese momento se conocía el asalto al almacén donde estaban los sesenta y tres bicerdos que iban a ser sacrificados aquella misma noche. Los cuerpos de seguridad marchaban con retraso. En un principio no relacionaron los hechos. Sólo cuando varios testigos confesaron que los asaltantes pilotaban vehículos policiales, atañeron los dos crímenes a la misma causa. Pero no podían imaginar más allá.
-Si fueran humanos, diría que los bicerdos se han revelado – llegó a jactarse un comisario. – Pero son animales...
-Por supuesto, animales… – repetían los agentes.

Tal forma de pensar les impedía prever el siguiente suceso.

En el espaciopuerto ya se estaban desarrollando los siguientes acontecimientos. Un hombre, con el uniforme de policía correspondiente, se acercaba a la zona de embarque. Todo el mundo miraba asombrado la comitiva de bicerdos, convenientemente encadenados, que le seguía. Nadie se fijó en que del puño cerrado del agente brotaban algunas gotas de sangre.
-Misión policial. Llevo a estos bicerdos al planeta Xilón – dijo a los vigilantes de la puerta de embarque.
-Por favor, espere aquí. He de comunicarlo a Justicia.
-Yo soy de la fiscalía – dijo Ronaldo, que había llegado hasta el lugar siguiendo un camino distinto, vestido con una larga y elegante gabardina. – Aquí tiene mis datos. Siento el retraso, agente.
-No pasa nada, acabo de llegar.

Ronaldo ofreció una tarjeta. Los vigilantes la introdujeron en una rendija y un holograma mostró que, en efecto, Ronaldo era uno de los fiscales del caso de los bicerdos.
-Señor fiscal, todo en orden. Pero el agente no puede pasar hasta que no ponga su huella dactilar aquí.
-Por supuesto, cómo no – respondió Alexander, “el agente”.

El puño cerrado se abrió momentáneamente y un dedo pulsó el lector de huellas digitales.
-La lectura es correcta. Pueden pasar.

En aquellos instantes, en la comisaría donde había sido asesinado salvajemente el Cazador, descubrían que, tras recomponer todos los cadáveres, faltaba el dedo anular del comisario.
-¡Dé la orden de que anulen las huellas digitales del comisario, antes de que se cometan más crímenes! – exclamó uno de los investigadores demasiado tarde.

Para entonces una nave con un centenar de bicerdos a bordo abandonaba el planeta, rumbo a otros mundos. Habían escogido justamente una con robomédicos. Por otro lado, los robos a tiendas y almacenes eran comunes en Metano. Nadie sería capaz de relacionar el atraco a un comercio de electroimplantes.

La sorpresa de los vigilantes de la puerta de embarque fue mayúscula cuando vieron al agente y al fiscal salir por donde habían entrado.
-¿Y los bicerdos? ¿Van solos en la nave?
-Son animales, caballero. ¿Qué pueden hacer? ¿Organizarse y poner rumbo a un planeta fuera de nuestro alcance y jurisprudencia? – reía Ronaldo, acompañado por las carcajadas de Alexander.
-Tiene razón. Me resultaba algo extraño... No estoy muy acostumbrado a este tipo de transportes, como comprenderá...
-Por cierto, ¿nos podría guiar al fiscal y a mí a la sala de control de vuelos?
-Sin ningún problema.

Precisamente, en la sala de control de vuelos había saltado la alarma. Una nave había despegado sin permiso y con un rumbo no prefijado. Todavía no había trascendido porque pequeños fallos como ese ocurrían con cierta frecuencia. La mayor parte de las ocasiones la cosa se arreglaba sola, ya que a veces se perdían datos de manera temporal. Pero, habitualmente, los datos volvían a recuperarse en escasos minutos. Entonces el sistema daba que la nave sí tenía permiso y se mostraba la ruta prefijada para ella. Sin embargo, hoy los datos no parecían querer volver. Se había intentado hablar con el capitán de la embarcación, pero este no respondía. El protocolo establecía que había que llamar tres veces, en intervalos de tres minutos cada una, y en caso de que no contestara nadie, tomar el control del transporte desde el espaciopuerto y hacerla volver. Por segunda vez llamaban, sin lograr respuestas.

Procedían los funcionarios a llamar por tercera vez, cuando entraron en la sala dos hombres. Uno de ellos vestido de policía. De las manos de este empezaron a surgir objetos punzantes, que se alargaban hasta atravesar los dispositivos digitales, ordenadores, generadores de hologramas, intercomunicadores... y después desaparecían como si nada hubiera ocurrido. Sin moverse del sitio, a Alexander le bastó un segundo para destrozar la sala por completo.
-Y ahora salgan de aquí, por favor – rogó Ronaldo extrayendo un rifle de debajo de la gabardina.

Cuando se quedaron solos, ambos se sentaron en el suelo.
-¿Cuánto necesitan para estar fuera de alcance?
-Como media hora, más o menos.
-¿Crees que aguantaremos atrincherados aquí media hora?
-Sí. Calculo que, al menos yo, aguantaré unas dos o tres horas. Cuando descubran que soy un nargrs vendrán con armamento pesado... y entonces será el fin. Ni siquiera nosotros podemos hacer frente a cierto tipo de armas.
-¿Y si nos rendimos pasada la media hora? ¿Qué crees que nos harán?
-Dímelo tú. Eres abogado.
-Pues, probablemente, nos matarán.

Una voz exterior les conminó a abandonar el lugar.
-Bueno, quizá he sido demasiado optimista. – continuó diciendo Ronaldo. - ¿Sabes...? Yo, a principios de mes, no hubiera imaginado que moriría tan pronto... y mucho menos de esta manera...
-Ni al lado de un nargrs...
-Ni al lado de un nargrs... ni ayudando a escapar a un centenar de bicerdos...
-¿Qué te llevó a cambiar de opinión?
-Creo que es mejor vivir tres días y tener amigos que vivir una vida y no tenerlos...
-¿No te arrepientes?

La voz externa volvió a insistir. Esta vez les dio diez segundos para rendirse, antes de que comenzaran los actos hostiles.
-Sé que voy a morir de un momento a otro... pero no, no estoy en absoluto arrepentido.

El tiempo de las amenazas había acabado. La puerta fue echada abajo y un grupo de hombres uniformados entró con decisión. Alexander se levantó de un salto y, en un visto y no visto, les golpeó con una especie de bate de acero surgido de la nada. Los agentes cayeron hacia atrás, volviendo a quedar fuera de la sala, malheridos esta vez. Tal reacción asustó a las fuerzas de asalto, que decidieron replantear la estrategia y hacer un boquete por la pared derecha. Al terminarlo, entraron por la puerta y el boquete al mismo tiempo. La respuesta del nargrs fue igual de contundente.

Para ganar tiempo y reagruparse, las fuerzas de asalto quisieron negociar. Enviaron a un hombre, con el consentimiento de Ronaldo y Alexander. Estos le hicieron ruegos imposibles.
-Quiero que en las tres naves más grandes del espaciopuerto vaya escrito mi nombre en letras de oro. Así, todo el mundo sabrá quién soy.
-Quiero que el gobierno planetario dimita y se convoquen elecciones.
-Quiero que todos los viajeros que están esperando para ser embarcados coman carne de ñu.

Realmente, lo único que el agente había hecho era examinar el lugar y al enemigo. Al poco de salir abrirían fuego a discreción. Antes de que esto ocurriera, Ronaldo preguntó:
-¿Cuánto tiempo llevamos aquí?
-Cuarenta y cinco minutos.
-Entonces hemos vencido...

No pudo acabar la frase. Los primeros disparos le atravesaron el cuerpo como si de papel se tratara. Alexander se salvó, merced a que de sus manos había surgido una pantalla protectora. Cuando vio al amigo muerto la rabia le corroyó por dentro.
-¡Lo pagaréis, malditos! – gritó.

Como respuesta obtuvo una interminable y descomunal descarga. Volvió a crear una pantalla para salvarse, pero los proyectiles le fueron empujando hacia atrás, hasta chocar con la pared del fondo. El impacto fue tan fuerte que ésta se desquebrajó y segundos después se derrumbó. Formaba parte de la fachada. Por allí había una caída de varios kilómetros de altura. Pese al golpe, el nargrs mantenía firme la pantalla protectora.
-¡Más fuerte! Yo maté a vuestros compañeros. Yo maté al Cazador... ¡Dadme mi merecido...!

Desde su posición podía ver a los agentes de las fuerzas de asalto dando paso a un cañón de bombas ligeras. También pudo ver como el proyectil se acercaba. Dada su condición, su velocidad, sus reflejos, tuvo tiempo de dudar si crear una pantalla, o dejar que le terminaran de matar. Interpuso la pantalla y el proyectil colisionó explotando. La explosión le empujó hacia el vacío, a través del butrón. Mientras caía, vio que todavía tenía una oportunidad de salvarse. Se sentía débil, necesitaba hacer un esfuerzo terrible por no desmayarse... Pero era un nargrs... Podía salvarse... Sin embargo, pensó en que si sobrevivía le buscarían en el barrial de los bicerdos, que posiblemente estos serían agredidos y torturados por las autoridades encargadas de buscarle a él... “Mis hermanos, mi esposa, mis hijos... mis amigos...” pensó.

Capítulo II: El viajero del desierto

2009-08-19T14:07:00.000-07:00

La atalaya desafiaba al viento en un desierto perdido en la Galaxia. Su aspecto antiquísimo, casi primitivo, más propio de la época en que la Humanidad limitaba sus viajes y su existencia al planeta Tierra, que a aquellos siglos perdidos en los confines del tiempo; su aspecto hacía que pareciera imposible su supervivencia al paso de los años, a los días de tormentas de arena, a la hostilidad de aquel rincón del Universo. Pero no sólo se mantenía en pie. Una comunidad caballeresca sobrevivía en su interior. Casi tres siglos les contemplaban.
Más inaudito que todo eso fue la capacidad de un forastero que, tras recorrer el desierto únicamente vestido con gruesas túnicas, sin más comida que unos pocos trozos de ese pretérito alimento llamado pan, sin más bebida que el agua de una exigua cantimplora llegó a la puerta del austero edificio y golpeó con los nudillos.
No existía fuerza humana que pudiera realizar tal proeza, por ello se tomaron las convenientes precauciones. Al principio nadie abrió. Luego de una nueva llamada, la puerta giró bruscamente y una espada se situó junto al cuello del viajero. Un dispositivo de oscuridad hacía que todo lo que había más allá del umbral se viera negro. De este modo no había ojo que pudiera distinguir a quien sostenía la espada, de la tiniebla. El extraño creyó llegado el momento de confesar:
-Traigo las manos manchadas de sangre. Sangre humana.... y me declaro culpable. Vengo en busca de esperanza... No quiero volver a manchar de sangre mis manos...
***
Los Caballeros del Control de la Atalaya del Desierto estaban reunidos. El más anciano, sentado al extremo de la mesa oblonga, hizo un gesto al más joven. Este se levantó y miró por la ventana. Abajo, a pesar de la tormenta de arena que arreciaba con fuerza, resistía un bulto de vestiduras recogidas sobre sí mismas.
-Aún sigue ahí.
-Repito que deberíamos acogerle – dijo otro de los caballeros. – Hemos trabajado con más nargrs y logramos ayudarles a controlar su ira. Si lo conseguimos con Otto, Peter...
-Esos eran gonacks... – respondió el anciano. – Éste es un romicks. De las tres especies de nargrs, los romicks son los más peligrosos, los más violentos, los más poderosos...
-Pero tú has conocido a romicks y, en ocasiones, nos cuentas que son buenas personas...
-Los nargrs no son malas personas, nunca he dicho que lo sean... Pero fueron creados para matar, para guerrear... Su ira se enciende fácilmente... la orden de Los Caballeros del Control fue fundada para controlar la ira, tanto en humanos como en nargrs... Pero no es lo mismo, os repito que no es lo mismo acoger y convivir con un gonacks que... El poder de un romicks es tan inmenso que termina por desbordarle... Y no me refiero sólo a un momento de ira... Es algo más, algo aterrador... Llega un momento en que dicho poder estalla de algún modo... es tal la explosión de magia que estremece a todo el que se encuentre a cierta distancia... y cuando digo esto me refiero a que se me contrajeron las tripas... el ambiente, el aire... todo se vuelve como más espeso... Una explosión de poder inimaginable... Tal es así que se forma un aura en torno a la criatura, una especie de luz... y, pasados unos instantes, consume las entrañas del propio nargrs... y muere... Ni siquiera su mismo cuerpo puede resistir algo tan intenso... Yo lo vi una vez... Vi como el nargrs alcanzaba un poder casi infinito durante unos instantes... y luego... – El anciano tuvo que hacer un silencio y tragar saliva para poder continuar. – Vi como caía... muerto... ¡Os digo que estaba muerto...! De inmediato, los ojos se hundieron y la piel se corrompió... Junto con los ojos, también desaparecieron el pelo, la nariz, las orejas... Fue como si ese mismo poder hubiera acelerado infinitamente el proceso de descomposición... Pero yo aún podía sentir dicho poder, sin control, flotando, envolviendo al cadáver... Una vez más, insisto en que él había muerto... pero su cuerpo... el poder desatado era tal que no lo abandonó... ni siquiera después... Hasta que... El cuerpo se levantó. ¡Se puso en pie y continuó peleando...! Ese despojo... ese montón de carne descompuesta... se levantó y peleó... Peleó contra todo lo que se le puso por delante... era... era como un caballo desbocado... como una máquina que se atasca y repite siempre la misma rutina, sin ser capaz de salir de ella... Ese muerto-viviente era incapaz de hacer otra cosa que pelear... Y os diré algo más: Si un romicks penetra en la atalaya y decide atacarnos... hay muy pocas posibilidades de pararlo...
-Pero, anciano – respondió el joven. – Nosotros hemos entrenado. Las tres cosas que llevo entrenando desde que entré en la orden son la templanza, que se centra en el control de la ira; el control de la energía mágica y la lucha contra los nargrs.
-Tienes razón. Pero en lo único que superas a un nargrs es en lo primero. En el control mágico desde lo puramente humano apenas... podemos... llegar a una cierta empatía con la naturaleza que nos rodea... Los nargrs, en cambio, son magia pura. Magia oscura y tenebrosa, me atrevo a decir... pero magia, al fin y al cabo. Y de la lucha... las técnicas de lucha sólo te dan la posibilidad de sobrevivir ante el ataque de un gonacks poco poderoso... Estos no son comparables a los romicks. Si un día te ataca un romicks, reza. No para sobrevivir, sino para que tus pecados sean perdonados y puedas acceder a la otra vida.
***
Lao, el más joven de los Caballeros del Control que había en la atalaya, no podía dejar de mirar por la ventana. Se le acercó Davor, diez años mayor que él:
-¿Sigue ahí abajo?
Lao respondió afirmativamente con la cabeza. Davor le dio unos golpecitos en la espalda.
-Ya sabes lo que opina el anciano...
-Pero ¿no somos...? No podemos dejar sin ayuda al que nos la pide...
-Es demasiado peligroso. Tiene que irse.
-Y cuando mate a alguien, cuando su naturaleza violenta produzca muertes... ¿qué parte de culpa será nuestra?
-Lao, comprendo lo que dices. Pero no podemos poner en peligro a toda la comunidad...
***
Pasados unos días, Lao fue llamado por el miembro más veterano.
-Lao, deja tus tareas, te llama el anciano – le dijo un compañero. Lao dejó de barrer y acudió a la llamada. A medida que avanzaba por las empinadas y retorcidas escaleras de caracol, una extraña sensación se fue apoderando de él. Cuando cerraba los ojos podía ver las cosas contorsionarse en mitad de la oscuridad. Al final de las escaleras había una vetusta puerta de madera, muy distinta a las holográficas tan comunes en el resto del Universo. La abrió.
-Entra – dijo el anciano, sentado al fondo, mientras le miraba fijamente.
Algunos objetos flotaban en el aire. Entre otros, la antiquísima pluma estilográfica y el tintero que el anciano solía utilizar para escribir. También una silla de madera parecía caer hacia el techo. El anciano siempre había rechazado la tecnología. No la quería para sí.... Ninguno de aquellos objetos tenía elevadores, ni contrapesos antigravedad. Pero ahí estaban, flotando, elevados, desafiando las leyes más arcanas del mundo. Dos libros entreabiertos se buscaban entre sí, dando vueltas a un metro de altura del suelo.
Todo cayó de repente. La extraña sensación se alejó de Lao. Todo volvía a su sitio, no sólo en el plano de lo físico.

Capítulo III: Llega Luz Oscura

2009-08-19T14:06:00.000-07:00

Toda nave interplanetaria tiene unas rutas prefijadas que le sirven para recorrer la mayor parte del trayecto de forma automática a velocidades superiores a las de la luz. Lo único que se puede hacer a dicha velocidad es reprogramar la ruta, pero no se puede pilotar manualmente, ya que eso no es humanamente alcanzable. Se pueden añadir o borrar rutas desde los llamados faros-E, que son torretas por fuera y ordenadores por dentro, situadas casi siempre en algún lugar de algún espaciopuerto. Es fundamental la existencia de los espaciopuertos para la navegación interplanetaria e interestelar. A través de los faros-E guían a muchas naves en su despegue y aterrizaje, pero, sobre todo, gestionan las rutas hiperlumínicas.
Los faros-E son una bendición para las diversas policías y cuerpos de represión legal de los diferentes gobiernos y estados de la Galaxia. Con ellos pueden impedir, en gran medida, la fuga de naves, controlar su entrada... hacer, en definitiva, exhaustivos controles fronterizos sin que apenas lo noten los turistas, comerciantes, inmigrantes y peregrinos legales.
Por supuesto, la piratería informática es el gran enemigo de estos sistemas, aunque nadie se atreve a desafiar a un faro-E, ya que hacerlo puede suponer acabar tus días en el interior de un sol o una luna o, lo que es más probable y quizá peor que una muerte rápida: perderse en los confines del Universo encerrado en una máquina que volará indefinidamente por toda la eternidad...
Normalmente, los asaltos informáticos al software de los faros-E suelen estar destinados a liberar a los vehículos de su control, siempre bajo condiciones de velocidad sublumínica. En tales condiciones, las espacionaves se comportan como enormes vehículos de automoción planetarios, sólo que son más rápidas y más grandes, lo que les obliga a limitarse a volar por encima de la atmósfera o en la estratosfera, ya que la ionosfera puede producir daños muy graves si no se atraviesa con prontitud, y penetrar en la troposfera tiene el peligro de que tales máquinas no están preparadas para moverse sobre la superficie planetaria, con la gravedad, la presión atmosférica... y todo lo que esto conlleva.
Sin embargo, las patrulleras fronterizas de la policía suelen estar equipadas de tal manera que pueden atravesar la ionosfera con relativa facilidad dado que los fugitivos suelen intentar escapar pasando del espacio exterior a la estratosfera; incluso los hay, como aquella vez en Audr, que descienden hasta la troposfera de forma temeraria. Pero la cacería de Audr era especial ya que se suponía que el piloto de la nave fugitiva era un nargrs y estos absurdos guerreros siempre fueron temerarios.
Tres vehículos de la policía fronteriza seguían la espacionave cuando, una vez ésta penetró en la troposfera, se les unieron otros tres aerodeslizadores: había que impedir que aterrizara como fuera. Si la criatura tomaba tierra, su captura sería mucho más difícil.
-Ya tenemos los datos del fugitivo... ¡Un momento! – decía el copiloto del comandante, máximo responsable de la misión. – Es una mujer... No sabía que los nargrs pudieran ser mujeres...
El comandante miró de reojo. Lo que le pareció ver no le gustó nada.
-Es Luz... la Dirucks...
El comandante era uno de los pocos policías que se había especializado en nargrs. Tenía una base de datos con todo que había podido recopilar acerca de ellos en los quince últimos años.
-Nombre... – contestó el compañero... – Luz. Sí. No hay apellidos, no hay seudónimos... Luz, sin más.
-Esa información es incompleta. Su nombre no es Luz. Nadie sabe como se llama. Se la conoce como Luz... Luz Oscura, o Luz Negra... ¡Maldita sea! Algo no encaja...
-La endemoniada conduce como si...
-Es demasiado peligrosa y hay algo que no encaja... – El comandante activó el intercomunicador. - ¡Los fronterizos nos retiramos!
-De acuerdo, seguiremos la persecución los terrestres.
La escuadrilla fronteriza regresó al espaciopuerto, donde tenía su comisaría.
***
Tras atravesar varios despachos con paso firme, el comandante entró en la sala del director con cara de disgusto. Este se hallaba reunido con un par de oficiales.
-¿Qué ocurre, Erik?
-¡Es Luz, la Dirucks!
-¿Quién, de qué me hablas?
-No se haga el loco... ¿Cómo supo que en la Orión Ferrer viajaba una criatura nargrs?
-Por favor, compañeros... – dijo el director a los oficiales. – Continuaremos en unos minutos, tómense un descanso, por favor.
Según salieron los otros y cerraron la puerta, el director se levantó de su asiento y miró a los ojos de Erik.
-¡Qué estás insinuando! Esa información era confidencial... ni siquiera tus hombres debían saber...
-¡Que qué estoy insinuando? Nos enfrentamos a uno de los nargrs más famosos de la galaxia. Sé que Luz no está aquí por casualidad. Ha venido por algo...
-¡Qué sabrás tú de Luz?
-He estudiado durante gran parte de mi vida a los nargrs. Ninguno es tan terrible como ella...
-¿Sabes que los romicks son más fuertes que las dirucks?
-Lo sé...
-Tienes razón, es Luz la Dirucks...bastante famosa entre los nargrs. Pero eso no significa que sea la más poderosa, ni la más terrible, ni que su estancia aquí tenga que ver con un complot estatal... Simplemente ocurre que tuvo un par de aventuras que le dieron fama. Nada más. Por lo demás es un nargrs normal y... en lo concerniente a nosotros, una inmigrante ilegal.
-Yo... Usted... – Erik estaba seguro de que el director le mentía. Nadie que conociera lo suficiente acerca de los nargrs como para saber de la existencia de una tal Luz, podía decir que esta mujer fuera como las demás de su especie. Iba a acusarle de mentiroso, pero era mejor guardar las cartas. – Tiene razón, quizá he exagerado... Quizá el hecho de que uno de esos seres que tanta curiosidad me producen... que sea precisamente Luz Oscura... Quizá me he excedido.
-Claro que se ha excedido.
-Me he dejado llevar por la emoción. He perdido el control. Algo indigno de mi rango.
-No te tortures Erik. Todos cometemos errores, somos humanos... bueno, todos menos los nargrs... – el director adulzó la voz al pronunciar esto último.
-Discúlpeme.
Tras la puerta esperaban los tres oficiales, que entraron según Erik abandonó el despacho. El director les acogió con una sonrisa.
-Como iba diciendo, señores, tenemos la oportunidad de hacernos con El Bastón...
-He oído algo de Luz Oscura – dijo el oficial más alto.
-Sí. Es cierto... Luz Oscura está siendo perseguida, en estos momentos, por la policía local. El Bastón... Élgrabas... siempre está cerca de ella.... ¿No es una gran noticia tenerla aquí?
-¿Quién te ha informado de tal cosa?
-El otro día capturamos a un cazarrecompensas, que traía armamento en sus maletas. El infeliz había oído hablar de Luz y creyó que podría capturarla. Nos contó cuándo y en qué tipo de vehículo vendría...
-Juanito – volvió a intervenir el más alto de los oficiales, - la hermandad estará contenta con la noticia. Si capturamos el Bastón...
-No será fácil... Sólo somos gonacks y Luz es... no es una dirucks, es algo más – dijo el que se situaba a la izquierda.
Juanito se levantó y le dio dos bofetadas.
-Somos nargrs. ¡Nargrs! Y, además, la hermandad tiene a gente influyente en todas las esferas de este planeta... ¡Si vosotros ni siquiera formáis parte del cuerpo de policía y os hacéis pasar por oficiales con total impunidad! Luz puede ser muy poderosa, pero está sola y el terreno es nuestro terreno.
-Sí. Seamos optimistas. Por cierto: ¿qué hacemos con su subordinado, ese que conoce a los nargrs?
-Dejadle. Es un buen policía y, por más que hable, nadie le creerá. Los nargrs somos un mito... ¿recordáis? Somos considerados vampiros, o muertos vivientes, o cosas por el estilo... Nadie le escuchará. – Una sonrisa se esbozó. - ¿Acaso no es la mayor victoria del diablo conseguir que la gente crea que no existe?
***
Erik no quitaba oído de la radio. Su corazón estaba dividido. Por un lado, como policía, quería que Luz fuera atrapada. Pero, como apasionado del mundo de los nargrs, también deseaba que Luz escapara. Si era atrapada se le caería la leyenda. La gran Luz Negra dejaría de ser tan grande.
El ayudante de Erik entró bebiendo sorbos de un vasillo humeante.
-Comandante, ¿de verdad cree que la fugitivo era un nargrs?
-La forma de pilotar no era humana... Además, a su paso la esencia de las cosas... ¿No notaste como si conturbase el Universo a su paso?
-No sé de qué me está hablando...
-Es relativamente sencillo presentir a un nargrs, cuando este utiliza sus poderes... Sólo hay que entrenar. Yo pasé un tiempo con los Caballeros del Control...
-¿Quienes?
Erik le miró con una sonrisa. ¿Cómo explicar lo que eran los Caballeros del Control, sin que el otro pensara que le había absorbido el cerebro una secta? Bastante raro le parecía aquello de los nargrs, como para encima hablarle de una orden religiosa cuyo propósito es el control de la magia que flota en el Universo.
-¿No me vas a decir quienes son? – insistió el otro. Por suerte para Erik, la radio dio la noticia y él pudo cambiar de tema.
“No hemos podido. Hemos perdido al fugitivo. Finalizamos la persecución negativamente. Regresamos a comisaría.”
-Ryonusuke, tenemos trabajo. ¡En marcha! – dijo incorporándose enérgicamente.
***
Ryonusuke bebía inquieto. Estaba sentado a la barra del bar más cutre y sucio en el que había estando nunca. Mantuvo el líquido en la boca hasta que reunió el valor suficiente de tragarlo. Erik regresó contento. Con un enérgico golpe en el hombro y un mohín, lo dijo todo: “He encontrado algo importante, nos vamos”.
Ryonusuke se limpió con un pañuelo que siempre llevaba consigo mientras salían.
-¿De qué conoces estos lugares, Erik?
-Veinte años trabajando en la calle y muchas horas diarias buscando lo verdadero del mito de los nargrs...
El comandante estiró el brazo enérgicamente y tiró del compañero, escondiéndose ambos tras una esquina:
-Me ha parecido ver... – asomó la cabeza para cerciorarse... – sí… son los amigos del director... ¿Qué demonios hacen aquí...? Ryo, cada vez estoy más convencido de que hay algo podrido en esta ciudad... y, nos guste o no, el señorito Juanillo está metido en lo que sea.
-Quizá sólo estén buscando... No sé... Cualquier cosa. Igual que tú vienes aquí, han venido ellos...
-Precisamente. Yo vengo aquí buscando nargrs... ¿igual que ellos?
Estuvieron esperando, agazapados, durante más de media hora.
-Y ¿qué era lo que habías encontrado, Erik?
-Sé dónde se pueden tener guardado a Élgrabas...
-¿El qué?
-El Bastón... – Erik sonreía. – No me puedo creer que estemos tan cerca de Luz, de Élgrabas, y puede que...
Un alboroto le hizo callar. Había gente que corría desesperada pidiendo auxilio.
-Menos mal que no llevamos el uniforme, ¿eh? – afirmó el comandante jocundo.
-No me parece gracioso. Puede que esa gente necesite ayuda... Deberíamos...
-Quieto. Déjales correr. Cuanto más lejos estén, mejor.
***
En el interior de una torre, una mujer vestida de negro bajaba por las escaleras. La perseguían seis hombres armados con metralletas y rifles. Había uno, gordo y viejo, que iba el último. Era el que más despacio bajaba. Estaba asfixiado. Para tomarse un respiro, se detuvo.
-¡Disparadla, maldita sea, disparadla! – gritó cuando el aliento le dejó.
Sonaron los chasquidos de los seguros de las armas pero, antes de que tronase ningún disparo, varios hombres gritaron. Hubo un par de ruidos más, como de metal golpeando metal. Todo transcurrió muy rápido. En escasos segundos sobrevino el silencio más absoluto.
El hombre gordo y viejo tragó saliva. Ahora se escuchaban unos pasos. Alguien se acercaba por la escalera. Se trataba de la mujer vestida de negro. En su rostro se veía la indignación. Cogió al hombre, que no ofreció resistencia, del pescuezo.
-Soy Luz Negra. ¿Sabes que el negro es la ausencia de luz?
El otro respondió moviendo torpemente la cabeza.
-¿Sabes lo que significa Luz Negra? Yo soy la Oscura Tiniebla. Quien me busca, me encuentra. Hoy me han encontrado tus amigos. Dile a tus jefes que, si me siguen buscando, también a ellos les llegará la Oscura Tiniebla.
Luego, a un movimiento de su mano, una puerta cercana se abrió y una cuerda gruesa fue hasta ella. Luz creó una flecha y le ató la cuerda a un extremo. Seguidamente creó un arco y disparó a través de la ventana (la cual estalló en mil pedazos) que había al fondo del pasillo, sin soltar el extremo de la soga. Corrió hacia la ventana, para tomar impulso, y saltó.
***
-¡La he visto! – exclamó Erik. – Ha saltado de un edificio a otro colgada de una especie de liana...
-¿Vamos tras ella?
-No. Espera... Una vez, investigando sobre Luz, oí un rumor... casi nadie le da credibilidad, pero... Si es cierto, dentro de poco saldrá un hombre por aquella puerta, con una caja oblonga en brazos... y el Universo se conmoverá a su paso.
***
En una especie de sala donde confluían las catacumbas, un grupo de personas dialogaban, sentadas en el suelo, haciendo un círculo. Eran una veintena. Entre ellas, Luz Oscura negaba con gesto de preocupación.
-Tengo ya una edad en la que empiezo a ser más lenta, menos ágil... tanto física como mentalmente. Por ahora, el factor sorpresa y la experiencia me sirven para compensarlo. Pero llegará un día en que no sea así. Para ser la próxima Luz Oscura hacen falta diez años de entrenamiento... Me gustaría haberla encontrado aquí, pero... Vosotras – dijo señalando a las mujeres, - no puedo... No lo veo claro. En este planeta... Hay una mafia muy poderosa aquí. Son buscadores. No puedo dejar a Élgrabas en nargrs de Audr. Demasiadas tentaciones, demasiado riesgo... Creo que Sacr y yo nos iremos esta... ¡Un momento! Alguien ha entrado... Puedo sentir a dos humanos buscando por los pasillos...
-Nosotros no sentimos nada – replicó uno de los hombres.
Luz y un hombre se lanzaron a los pasillos sin más preámbulos. No tardaron en encontrar a Erik y su ayudante, por un pasadizo muy estrecho. En unas décimas de segundo, Luz y el otro habían ocupado sendas direcciones.
-¿Quiénes sois y quién os envía? – preguntó la dirucks.
-Sólo... Yo soy Erik, él es mi subordinado, sólo me obedece...
-Simples humanos – bufó Luz con desprecio. – ¿Quién os envía?
-Es cierto... La creencia es falsa... – murmuraba Erik, ignorando el peligro. – Sacrificio no ha muerto... Tú eres Sacrificio... – le decía al enemigo varón.
-Tú no riges bien – respondió él.
-Si no nos decís quién os envía, moriréis aquí mismo...
-¡Alto! – gritó una voz al fondo. – Yo conozco a esos hombres...
Un muchacho delgado y bajo posó la mano en el hombro de Luz.
-Son amigos, yo los conozco... Trabajan en mi comisaría.
Pero Erik no sabía quién era el otro. Más tarde, reunidos nuevamente en la sala, el joven explicó de qué les conocía.
-Veréis, el control de fronteras es muy estricto. Los Guardianes del Bastón necesitamos movernos constantemente de un planeta a otro. Sobre todo Luz y Sacrificio... Los demás solemos preparar su llegada. Hace dos años me introduje en la comisaría del espaciopuerto. Tuve que enterarme de todo y de todos. La identidad de Juanillo, por ejemplo, un gonacks perteneciente a la mafia de buscadores del Bastón de Audr... También te estudié a ti, Erik, sin que te llegaras a dar cuenta. Me desconcertaba que buscases nargrs... Te teníamos controlado. Más o menos... Hasta que descubrimos que eras inofensivo para nosotros. Sólo un curioso...
-¿No temíais que os descubriera? A la comunidad de guardianes, quiero decir...
-Jamás habrías podido hacerlo, si no llega a ser por la venida de Luz. Pero su llegada ha sido demasiado accidentada... Luz Oscura, podemos... podríamos... Erik, ¿te gustaría ayudar a la comunidad de guardianes? Luz, ¿verdad que podría?
La mujer se encogió de hombros. Erik miraba a todas partes intentando decir algo, hasta lograrlo:
-Es... es un honor... yo, yo...
-Bueno, ya sabemos que uno no es peligroso, que incluso puede ayudarnos... Pero, ¿el otro? – preguntó meditabundo Sacrificio.
-Ryo no dirá nada. Pongo la mano en el fuego por él.
-Y si me atreviera... ¿qué podría decir? Es cierto que quizá os dañase, pero mis amigos me tomarían por loco.
***
Erik miraba las estrellas en la terraza de un edificio. En sus manos tenía un diminuto disco. “Información detallada sobre los buscadores de Audr...”, pensó para sí al alzarlo frente a los ojos. “Yo añadiré todo lo que pueda encontrar sobre ellos, al fin y al cabo soy policía.” Miró la hora. “En estos momentos Luz estará saliendo de aquí, quizá para siempre... Quizá sea uno de esos haces lumínicos que salen del espaciopuerto, viajando a través del Universo...”
Contemplando el firmamento recordó lo que le habían dicho de Élgrabas.
-Los guardianes del bastón creemos que el Bastón no debe desaparecer jamás. Hay algo que nos hace creer que restaurará la paz y la justicia en el Universo. Un día en que la fraternidad sea universal. Nosotros mantenemos viva esa posibilidad... Es cierto que en las manos inadecuadas... Es decir, en manos de todo aquel que quiera usar su inconmensurable poder (aunque al principio quiera usarlo con fines nobles), puede causar mucho, muchísimo dolor. Los guardianes jamás lo hemos utilizado, aunque eso nos ha costado vidas. Pero hay algo... Tu mente humana no podría llegar a alcanzar a comprender jamás qué es realmente Élgrabas...
Erik se tumbó en el suelo, sin dejar de mirar el cielo.
-Allá arriba... ¡Qué pequeño es el hombre! Y aquí... Qué paz hay aquí, a pesar de todo... Qué hermosas son las estrellas.

Capítulo IV: Contranatura

2009-08-19T14:05:00.000-07:00

La ciudad tenía calles de arena y edificios desiguales, en forma y tamaño. Entre la gente que iba de un lado para otro, bajo los aerodeslizadores, se encontraba un joven malvestido que leía una hoja de papel, la sacaba y guardaba en el bolsillo, y la releía.
No muy lejos de allí, en un diminuto escritorio insonorizado, otro hombre escribía en una pantalla táctil.
“Os digo que están ahí, no son un mito. Fueron creados para acabar con los Magos, antaño conocidos como los Hombres Sabios, en las últimas décadas del Imperio. Los nargrs fueron creados en laboratorios...”
Pero se lo pensó y borró lo escrito. Miraba a un lado. Tenía otra pantalla a la izquierda. Podía leerse lo siguiente:
“Sr. Ibeamaka: Esta es la última advertencia del periódico. No toleraremos ni un artículo más sobre ese delirio suyo llamado ‘nargrs’. Este es un periódico serio. Ha servido usted muy bien en él durante más de una década y por eso somos magnánimos. Le advertimos desde ya que no publicaremos nada más al respecto. Sus artículos serán no-editados si habla de ‘nargrs’ y magos. ¿Qué le ha pasado? Usted era un hombre serio. Un gran columnista. ¿Por qué ha empezado a hablar de esas fantasías? ¿Qué cree que gana hablando a la gente de conspiraciones, intentando convencer de fantasías delirantes? El periódico ha sufrido un duro revés por su artículo del mes pasado. Olvídese de sus delirios. Vuelva a ser el que era. Nosotros queremos que siga aquí, pero lo importante es el bien del periódico y usted ha empezado a ser una molestia. Sin pretender amenazar: Hasta ahora hemos sido magnánimos, no nos obligue a tomar medidas drásticas.”
El hombre primero llamó a la puerta. Ibeamaka exclamó:
-¡Transparencia!
La puerta holográfica que daba acceso al piso se volvió transparente. Ibeamaka se dirigió hasta ella.
-¿Qué desea?
-Verá, yo... ¿Usted escribió esto?
El de los ropajes viejos extrajo del bolsillo un artículo periodístico escrito, impreso a papel y firmado por un tal T. J. Ibeamaka. El periodista suspiró y gritó:
-¡Opacidad!
La puerta se volvió opaca. El otro volvió a llamar con fuerza. Ibeamaka esperó a que se marchara. A la mañana siguiente, el mismo joven volvió a presentarse.
-Es usted insistente – le dijo Ibeamaka sin abrir la puerta.
-Quiero que me ayude. Tengo que encontrar a una mujer.
-Es usted uno de tantos para mí, de esos que hablan de nargrs y magos pretendiendo convencerme de que saben algo. Sólo uno de cada cien tiene conocimiento fiable sobre el tema. Los noventa y nueve restantes me hacen perder infinidad de tiempo. Cuando la creí una noticia importante, el precio a pagar me pareció justo. Pero ahora, aunque usted fuese ese uno por ciento, muchacho, ya no me interesa.
-Élgrabas. En esta ciudad hay una comunidad de guardianes del Bastón.
-¿Qué? ¿Cómo sabes...?
-Sólo son una familia. Un matrimonio y sus tres hijos. La mediana es una chica de mi edad, esta es su foto. Necesito encontrarla.
-¿Quién eres tú?
-Un loco.
-¿Cómo saber que no buscas el Bastón?
-Soy humano. ¿De qué me serviría?
-Una dirucks podría convertirte en romicks.
-¿De qué está hablando?
-Está bien, entra. Discutámoslo en el comedor. ¿Cómo te llamas?
-Osvaldo.
***
-¡Baako, cierra ya la ventana! – le gritó una madre a su hija desde la habitación contigua. – Ven a cenar, que la mesa está servida.
Baako, una joven mujer, obedeció. Mientras cerraba la ventana, su madre se acercó a ella y se sentó a su lado, en el poyete.
-Hija, llevas un tiempo triste. ¿Qué te pasa?
-Yo no elegí esta vida, mamá.
-Pero lo que hacemos es especial. Es importante. Si no lo hacemos nosotros, ¿quién lo hará?
-¿De verdad merece la pena luchar por una raza de seres egoístas?
-Los nargrs somos...
-Me refiero a toda la raza humana. Nargrs y normales. Guerras, persecuciones, envidias... No distinguimos el bien del mal. Sólo nos importa el interés. El dinero. ¡Qué asco de criaturas!
-Son muchos los sacrificios que hay que hacer. En ocasiones, yo también me veo sin fuerza. Pero no es esta vida atribulada la que importa.
-No te entiendo...
-Aún eres joven. Escucha a tu conciencia. Sabes qué es lo correcto. Nunca dejes de escuchar a tu conciencia. Ella te guiará en momentos como este, y con el tiempo te darás cuenta de lo hermoso del camino recorrido... y, más aún, de lo glorioso que es el futuro que estamos construyendo.
-Pero mi conciencia no está aquí.
-¿Qué quieres decir?
-Que quizá yo también sea una loca...
-Anímate, anda. Ven a cenar con los demás.
***
Ibeamaka esperaba junto a un edificio de oficinas. Concluía la jornada laboral un grupo de personas, saliendo por la puerta principal con algazara. Al ver a la mujer que buscaba se acercó a ella.
-¿Baako? Hola. Me llamo Ibeamaka. ¿Podría hablar con usted?
Baako afirmó con la cabeza. Sus ojos permanecían alerta. Las pupilas se desplazaban en todas las direcciones pretendiendo analizar la situación.
-¿Conoce usted a un tal Osvaldo?
Las pupilas se detuvieron al oír la pregunta.
-¿Quién me has dicho que eres?
-Un periodista. Un joven vino hace unas semanas en busca de ayuda. No me ha sido fácil encontrarla, señorita.
-¿Dónde está él?
-¿Podríamos hablar en privado?
***
Osvaldo estudiaba a diario. Al poco de conocer a Ibeamaka, este le había propuesto dejar de callejear, pues ganábase la vida en la calle a base de pequeños hurtos; y vivir allí una temporada. A cambio tenía que estudiar. Su anfitrión tenía obsesión por la importancia de estudiar. Osvaldo se tomaba el estudio muy en serio. Tenía veinte años y apenas sabía leer, escribir, sumar, restar, multiplicar y dividir. Descubrir las ciencias y los libros de Historia le había producido una sensación de libertad de la que no quería desprenderse.
Sumido entre libros se pasaba el día entero. Mientras, Ibeamaka gastaba sus propias vacaciones y ahorros en buscar a Baako. La conciencia de esto llenaba de energía a Osvaldo. Desde el primer día, cada vez que Ibeamaka volvía a casa, tras una larga búsqueda, Osvaldo se sobrecogía, esperando:
-¿Y bien?
-Aún nada.
Por más que fuesen pasando los días el sobrecogimiento no cesaba. Así hubo de ocurrir, pues, que cuando Ibeamaka apareció con Baako, Osvaldo se lanzó sobre su amada con lágrimas en los ojos.
-¡Baako, Baako!
Aquella noche el periodista no pudo conciliar el sueño. Sentía como si se estuviera enfrentando a las fuerzas de la naturaleza. Cuando cerraba los ojos le asaltaba la duda.
-¿Por qué? ¿Por qué? Humanos con nargrs. ¿No es ir contranatura?
Dio muchas vueltas en la cama hasta que, por fin, decidió levantarse. Al salir de la habitación vio a Baako durmiendo en el sofá, abrazándose a Osvaldo. De pronto ella abrió los ojos y le miró como un felino hambriento dispuesto a saltar sobre su presa.
-¡Ah! Eres tú – murmuró antes de volver a dormirse.
Ibeamaka salió de casa, poniéndose la gabardina negra. Hacía frío en la calle; soplaba el viento. La ciudad descansaba. Le gustaba al periodista la noche. En ocasiones como aquella solía vestir con trajes oscuros. Estos, junto con su piel bruna, le hacían sentirse seguro. Caminando entre las sombras, en silencio, tenía la certeza de que pasaba completamente desapercibido, nadie le miraba ni le tenía en cuenta. Le gustaba saberse invisible. Era como si la ciudad fuera posesión suya. Todo el caos diurno, en noches como aquellas, se convertía en un plácido paraíso que Ibeamaka sentía en lo más íntimo como propio.
Los pies le guiaron hacia el lugar donde una vez encontrara a la joven dirucks, Baako. Hizo un repaso mental a sus conocimientos acerca de las familias de protectores del Bastón: “Élgrabas es un objeto muy poderoso. Una tal Luz Oscura viaja por el Universo protegiéndolo, evitando que nadie llegue a usar su poder. Mientras la inmensa mayoría de los nargrs pelea por obtenerlo, Luz Oscura encuentra ayuda en gente como Baako y su familia, nargrs capaces de entregar su vida entera a la causa... pero ¿por qué no destruyen el Bastón sin más? ¿Por qué mantienen esa amenaza consigo? Ibeamaka, viejo zorro, tú no has ayudado gratuitamente a Osvaldo... deseas tanto acercarte al Bastón... He puesto en peligro a esos dos chavales... No, sólo ayudé a hacer realidad sus mutuos deseos.”
Tan sumido estaba en los remordimientos, dudas y preocupaciones que sin darse cuenta pasó de largo por delante del lugar de trabajo de Baako y se introdujo en una callejuela inopinadamente. A los diez minutos se había perdido por completo. Salió de su burbuja mental e intentó orientarse. Al no poder, agudizó los sentidos. Procuró observarlo todo con detenimiento y fue entonces cuando una sombra se movió con pies humanos.
-¿Quién anda ahí? – preguntó alarmado.
Al poco de empezar sus investigaciones sobre los nargrs, nada más que por miedo, se compró una pistola. A menudo, como tal noche, la llevaba encima. Extrayéndola apuntó a la nada y repitió la pregunta.
-Sé que hay alguien – añadió tembloroso.
Finalmente un hombre se dejó entrever bajo un haz de luz de luna. Parecía tranquilo, pensativo, daba la impresión de dudar qué hacer con el periodista.
-¿Por qué me sigues?
Los ojos del otro miraron con fiereza, brillando como si fueran las pupilas de un gato en la noche. A Ibeamaka le recordaron a Baako, cuando esta le miró antes de salir. La misma fiereza, un brillo similar...
-Tú has traído la desgracia a mi casa. ¿Dónde está mi hermana?
-¿Tu hermana?
-Baako.
-Sé quien eres, Sraad.
-Y yo quién eres tú. ¿De verdad crees que esa pistola podrá detener el odio de un romicks?
Ibeamaka miró el arma. Con gesto de impotencia lo guardó en el bolsillo. Alzó la vista.
-Me habías asustado... ¿De qué desgracia hablas, buen hombre?
-¿Buen hombre? Si yo te llamase buen hombre estaría faltando a la verdad. Es curioso... yo llegué a admirarte. Pensaba que si hablabas de los nargrs destaparías toda la mierda que hay debajo de la alfombra... que todos esos buitres y sus mafias quedarían al descubierto. Pero en vez de descubrir a los mafiosos y criminales... en vez de descubrir a los que gobiernan esta ciudad en la sombra... fuiste a descubrirnos a nosotros...
-¿Qué es lo que quieres decir?
-No lo sabes... ¿Cómo ibas a saberlo? Ni siquiera te has planteado que tu búsqueda ha llamado la atención, ni que tus pesquisas han dado pistas a aquellos que nada sabían sobre nosotros. ¿No se te ha ocurrido que a los que preguntabas, a su vez murmurarían? ¿No se te ha ocurrido que, mientras investigabas, había quien te señalaba con el dedo: “mira lo que hace ese, adónde va...”?
-¿Qué me estás diciendo, Sraad?
El romicks avanzó como el rayo hacia Ibeamaka y le cogió de las ropas con el puño. Alzándolo lo arrastró hasta un hogar cercano. Allí encontró el periodista la más absoluta destrucción. Tres cadáveres manchaban de sangre la salita. El de un hombre de mediana edad con el pecho abierto y el corazón arrancado. El de una mujer de similar edad partida por la mitad, de arriba abajo. Finalmente, el de un adolescente con un brazo y la cabeza separados del cuerpo.
-¡Son mis padres! ¡Y ese era mi hermano! ¡Maldito puerco! ¡Este es el resultado de tu aviesa curiosidad! – Sraad tomó aire. – Ya has visto mi dolor. Si me llevas hasta donde está mi hermana y la encuentro.... si está viva... quizá te perdone y puedas continuar existiendo por algún tiempo...
Ibeamaka sintió cómo la noche se hacía más oscura. Quería salir corriendo, pero sus piernas permanecían inmóviles. Quería dejar de mirar, pero sus ojos se recreaban en el horrendo espectáculo. “Las familias de protectores suelen guardar su condición, no sólo de protectores, sino de nargrs, en secreto. Si son descubiertos corren el riesgo de que los buscadores se les echen encima, con la esperanza de encontrar el tesoro...” se dijo, volviendo a sus pensamientos sobre Élgrabas.
-Tu hermana esta bien. Al menos lo estaba cuando yo salí de casa.
-¿Qué hace en tu casa?
-Luchar contra su destino... supongo.
-Llévame hasta allí.
***
Sraad no dijo nada al encontrar juntos a Baako y Osvaldo. Solamente se los llevó a empellones, junto con el periodista, al lugar donde yacían sus padres. Entonces sí soltó la reprimenda:
-Mientras tú te divertías, tu familia moría. ¿Quién sabe la culpa que tienes en esto?
Baako se lanzó al suelo, a los pies de su madre, y lloró. Al mismo tiempo, Sraad buscó un par de sillas, además de cuerdas, y ató y amordazó a los otros dos, dejándoles mirando a los cadáveres.
-Baako, comprendo tu dolor. Pero eres una dirucks. Aquí hay dos humanos y dos romicks muertos. Estamos en guerra.
La mirada llorosa de Baako se alzó contra su hermano.
-¡No lo haré, Sraad! ¡Son mis padres y mi hermano!
-¿Y acaso crees que tu dolor es superior al mío? Sé perfectamente cómo te sientes. Pero ¡ya está bien de sentimentalismos! Tu imprudencia sentimentalista es la que ha causado este dolor. Ha llegado la hora de que empieces a cumplir con tus deberes.
-¡Yo no elegí esta vida! – Mirando a su amado, se levantó y avanzó hacia él. - ¿Por qué los has atado? ¡Libéralos!
Sraad se acercó a los prisioneros. Contempló a Baako con reprobación.
-Si no los sueltas tú lo haré yo – dijo disponiéndose a actuar.
El romicks se interpuso. Cogiendo del cuello a su hermana la lanzó contra la pared opuesta de la estancia. Sraad se concentró. De sus manos surgió una espada. Sus rodillas se flexionaron y su cuerpo se tensó. Dijo:
-¿Quieres luchar? ¿De verdad quieres luchar? Soy un romicks herido. ¿En qué crees que estoy pensando? Estoy deseando luchar con alguien. Tengo ganas de provocar el mismo dolor y sufrimiento que a mí me han provocado. Nos prepararon para la guerra, ¿recuerdas?
-No regalaré los pensamientos y recuerdos de mi padre. No regalaré su mente y su poder a otra persona.
-Deberías hacerlo. Eres una dirucks. Es tu deber.
Baako se levantó del suelo y salió corriendo de allí. Sraad la persiguió. Afuera comenzaba a amanecer. Todavía estaban semidesiertas las calles. Sraad alcanzó a Baako, agarrándola del brazo. Ella se giró y lloró sobre su pecho. Él levantó su rostro con dulzura.
-Baako, comprendo tu dolor. Mírame a los ojos. Soy tu hermano.
-Yo no maté a papá y mamá...
-Tranquila. ¿Acaso crees que eres la única que cometió imprudencias?
-Pero es que...
-Baako, Baako... Tienes razón. Deberías marcharte. Huye. Tú no elegiste esta vida.
-¿Y Osvaldo?
-Deberías alejarte de él por un tiempo. De él y de todas las personas a las que quieras. Deberías esconderte una temporada. Yo tengo trabajo.
-¿Podré volver a ver a Osvaldo?
-Yo le diré que es mejor que permanezcáis una temporada separados... y luego... ¿quién sabe? El Universo se mueve... como decía papá.
-Adiós Sraad.
-Adiós Baako.
La joven dio media vuelta y se alejó. Sraad gritó:
-¡Haz siempre caso a tu conciencia!
Baako se detuvo. Miró a Sraad.
-Y tú... ¿qué harás?
-Yo tengo cosas que hacer, deberes que cumplir.
Baako bajó los ojos.
-Por desgracia, yo también.
***
Ibeamaka miraba aterrorizado los cadáveres. Baako y Sraad se acercaron, le desataron y le contaron cosas extrañas. Ella le dijo:
-Te cogeré de una mano. Con la otra cogeré el cadáver de mi padre. Por mí pasará su sangre hasta llegar a ti. Será un proceso doloroso. Tanto, que perderás el conocimiento. Cuando despiertes serás un romicks. Tendrás el poder de mi padre.
-No sólo eso – añadió el hermano. – Obtendrás recuerdos de papá. En tu memoria verás y sentirás lo que vio y sintió mi padre antes de morir. Esta es la forma en que el antiguo imperio, por decirlo de algún modo, resucitaba a los romicks que morían o eran sacrificados. No sólo les ahorraba el dinero de crear más guerreros, sino que les permitía obtener información muy valiosa acerca de emboscadas y demás.
-Así es como las dirucks fabricáis romicks. Sentía curiosidad... Aunque me decepciona que no podáis fabricarlos realmente...
-Lo importante - prosiguió Sraad – es que recuerdes quién mató a nuestra familia.
Baako agarró con fuerza la mano de Ibeamaka. Él sintió cómo unos diminutos aguijones de la palma de la joven se clavaban en la suya. Seguidamente un dolor inmenso cubrió la mano entera. Era como fuego. Se extendió por el brazo y cuando alcanzó el pecho todo se volvió oscuro.
***
Se hizo la luz. Ibeamaka se encontraba cenando con una mujer a la que llamaba esposa y con un chaval al que llamaba hijo. Sraad también estaba allí, pero de pie, de espaldas a la mesa.
-Voy a recoger a Baako. No me esperéis despiertos.
Sraad había tratado de mentir acerca de su hermana. Quería tranquilizar a sus padres. Pero estos le conocían y se preocupaban: Sraad en realidad ignoraba dónde estaba ella. Había salido a buscarla. Ibeamaka miró a la mujer y dijo:
-Deberíamos ir nosotros también.
-No. Si Sraad no la encuentra, ¿qué podemos hacer nosotros? Ella vendrá. Sé que está bien. Sólo se ha escapado un par de días. Pero no es una mujer cualquiera. Es tan poderosa como yo.
-Pero es mi hija y me preocupo.
-Tranquilo. Además, si regresa y no estamos, ¿cómo sabremos que ha vuelto? Sólo es una adolescente. Se cree una mujer, pero aún no lo es. Ya madurará... Por otro lado – la madre miró al chaval, - come con la boca cerrada.... por otro lado, te decía, es mejor no llamar la atención. Si levantamos mucho revuelo llamaremos la atención.
Un flash. La puerta de la entrada revienta en mil pedazos. Cinco nargrs entran por ella dispuestos al combate. Ibeamaka se levanta y le dice al chico que escape. Es desobedecido. El niño ataca con una vara filosa. El oponente esquiva hacia un lado mientras su compañero contraataca por el costado, cortándole un brazo. Según se gira para dolerse, el primero de los rivales le corta la cabeza. Ibeamaka y su esposa nada han podido hacer. Los rostros de aquellos hombres son familiares, pero la familiariedad se sale del recuerdo. Es del propio Ibeamaka, no de aquel a quien usurpa en la memoria. De aquel es la furia, la desesperación. Un ataque precipitado detenido por un escudo. Una mano le atraviesa el pecho y extrae su corazón aún latiente. Dolor, odio, miedo, fin de los recuerdos. Todo se pierde en ensoñaciones.
***
-No puedo decir nada de los rostros que he visto – comentaba Osvaldo. – Sólo sé que Sraad había salido a buscarte y mamá y papá hablaban preocupados de ti. Al menos he conocido a tu familia a través de los ojos de tu hermano. Unos hombres aparecieron. Eran nargrs y estaban dispuestos a luchar. Ataqué, fallé y ellos me mataron.
-Yo sí sé quienes eran, al menos dos de ellos – afirmó Ibeamaka. – Trabajaban conmigo en el periódico. Seguramente empezaron a vigilarme cuando comencé a investigar sobre los nargrs. Luego seguirían algunas pistas y finalmente darían con vuestra familia. Lo que no entiendo es a qué esperaban para ir a por mí y a por Baako.
-Eso lo entiendo yo – dijo Sraad en tono de reproche. – Claro que sí. Tú les condujiste hasta mi familia. ¿Para qué ir a por ti? Vigilándote podrían obtener mucha información valiosa acerca de nosotros y otros posibles enemigos.
-Y ¿por qué no fueron a por Baako o a por ti?
-Quizá no sepan que existimos. No estamos censados.
-Pero Baako ha estado conmigo.
-¿Ha hecho algo que la delate como dirucks?
-Creo que no. Supongo que no nos habrán seguido hasta aquí.
-Probablemente. Si no, ya estaríamos muertos.
-En fin. Y ahora ¿qué?
-Periodista, tienes una pista que seguir. Tira del hilo. Descubre quien es el jefe o cual es el clan de esta gente y después... habrá venganza. Es la ley de los guerreros.
***
Un hombre en una habitación ordenada de manera similar a la de Ibeamaka, recibe una llamada. Pulsa un botón. Se enciende una pantalla. En ella un rostro:
-Carlos, tenemos un problema con Ibeamaka. Ha descubierto las videocámaras que hay en su casa. Además ha colocado un aparato de distorsión de frecuencias que interfiere en los equipos que están colocados fuera. Incluso anula la frecuencia del satélite. No podemos recibir nada del interior.
-¿Cómo ha ocurrido?
-Al parecer descubrió una de las microcámaras mientras hacía limpieza. Se enfadó, buscó por toda la casa hasta descubrir la última cámara y salió a la calle a por el aparato de distorsión de frecuencias. En una hora volvió y lo activó. A partir de ahí no recibimos señal alguna del interior. Para seguir espiándole no queda más remedio que volver a entrar y reponer las cámaras.
-¿Seguro que el descubrimiento fue casual?
-¿Qué insinúas?
-¿Hay que ir a su casa? Quizá sea una trampa, Francesco.
-¿Una trampa, Carlos? Hemos trabajado con él muchos años. Es un simple humano con una cierta pericia periodística... pero un simple humano al fin y al cabo.
-Iremos a su casa. Quiero comprobar cómo es su aparato de distorsión de frecuencias. Quizá podamos estropearlo sin que se note.
-Eso sería mejor que reponer las cámaras.
-Sí, pero iremos juntos. No me fío de ese simple humano con pericia periodística.
-¿Informamos a la hermandad?
-No. Me sentiría humillado si se enteraran de esto.
-Menos mal, yo tampoco quería informar.
-Además, tampoco es para tanto.
-No lo es, ciertamente.
***
-Joanne, avisa al jefe. Los cuerpos de Francesco y Carlos han aparecido inertes en una en sus oficinas.
-Está al teléfono. Díselo tú mismo.
-¿Esteban? Sí. Soy yo, se trata de los hermanos del periódico. Sí. Muertos. No. Al parecer murieron en otro sitio. Los cadáveres fueron trasladados allí. Una broma macabra. Había inscripciones, amenazas. No lo sé. Quizá se trate de algún traidor, no podemos descartar nada. Fueron nargrs, seguro. Pues porque las heridas son de arma blanca...
***
Abrió la puerta y entró en su despacho. Las noticias eran preocupantes. En una semana las bajas ya ascendían a cinco. Todos los que participaron en la matanza de la familia de guardianes del Bastón. Se trataba de una venganza pero ¿quién? Si la familia estaba muerta ¿quién les iba a vengar en su nombre? La luz del despacho estaba apagada. Olía a tabaco.
El brillo de un puro se reavivó por instantes y unos zapatos se apoyaron en la zona de la mesa iluminada por la luna que se colaba por la ventana. Una voz habló:
-Hola, Esteban – dijo el misterioso invasor.
-¿Con quién tengo el gusto?
-Su sangre es de hielo. ¿Sabe? Cuando era un mero humano fumar me perjudicaba la salud. Pero la capacidad regenerativa de los nargrs es asombrosa. ¿Sabía que si deja malherido a un nargrs, desangrándose, por muy mal que esté, y por mucha sangre que haya perdido, termina por curarse? Si le cortas la mano, en una semana le ha salido otra nueva. ¿No es...? Pero bueno, ¿qué le voy a decir a usted? Nació romicks.
-Le repito que... ¿con quién tengo el gusto?
-Ministro, ni más ni menos. Ministro, Esteban. Las mafias nargrs se organizan de una forma tremendamente efectiva.
-La efectividad es nuestra virtud. Somos guerreros. ¿Tú eres el vengador que está aterrorizando a mis hijos?
-¿Hijos?
-Somos como una familia y yo soy su padre.
-No sois una familia, sino un ejército. Guerreros.
-¿Quién eres?
-Me llamo Ibeamaka. Hace unos días era netamente humano. Pero la matanza que tú ordenaste me convirtió en uno de vuestra raza.
-¿Y por eso te estás vengando?
-Hay un virus en la sangre de los nargrs. Es un virus llamado Violencia. Necesitas la guerra. La deseas en lo más hondo del corazón. A veces es para volverse loco, porque ese sentimiento está directamente enfrentado con tu alma humana... El corazón pide piedad... Pero ese otro deseo, la guerra, la sangre... Ahora sé por qué nos llaman vampiros. Con razón lo hacen. Ustedes, los que nacieron así, pueden aprehender a controlarlo, pero yo... ¡Esto es nuevo para mí!
-¿No estás perdiendo demasiado tiempo? ¿No vas a luchar?
Esteban preparó un escudo y una cimitarra.
-No – respondió Ibeamaka mientras fumaba. – No seré yo el que acabe contigo. Tu muerte no traerá la paz. Sólo dejará por un tiempo herida a tu organización. Saciaré mis ansias en otra ocasión, pues la tendré.
-¿Entonces?
-¡Aquí está!
Una joven armada con arco y flecha penetró en la habitación. Apuntaba al corazón de Esteban. Este quiso reaccionar, pero Baako estaba preparada. Solo tuvo que soltar la flecha.
-La venganza está cumplida. Ahora ¿qué?
-Ahora... Seguirá habiendo guerra. Ellos son muchos y nosotros sólo cuatro. Tarde o temprano nos matarán.
-¿Por qué me convertiste en nargrs?
-Era necesario.
-¿Para qué?
-Para proteger a Élgrabas.
-¿Tanto vale el Bastón? ¿Tan importante es? Además ¿dónde está?
-Lo que sé es que si un día viene Luz Oscura con Élgrabas, los únicos aliados que encontrará aquí somos nosotros.
-¿Y si no viene nunca?
-Estaremos aquí por si acaso.
-¿Por si acaso? ¿Tenemos que entregar toda la vida a un “por si acaso”?
-¿No decías que te gustaba ser un nargrs? Esto es ser un nargrs.

Capítulo V: El primer guerrero libre

2009-08-19T14:04:00.000-07:00

Abdel es probablemente el eslabón perdido que los historiadores buscan recurrentemente en sus ansias por descubrir cuándo los nargrs empezaron a pensar por sí mismos.
Se sabe que en su momento todos los nargrs tenían un chip introducido en el cerebro a través del cual recibían las órdenes pertinentes. Dicho chip les obligaba a perseguir un objetivo marcado, anulando su voluntad.
Abdel había viajado hasta el planeta Daerr en busca de un mago llamado Pavlov. Estaba siguiendo su pista a través de uno de los desiertos de aquel mundo. Caía ya la noche cuando alcanzó una pequeña aldea de no más de una docena de pequeñas casas. Todas ellas distribuidas a ambos lados de un camino polvoriento. Y en todas ellas sobresalían carteles: “Área de descanso”, “Restaurante”, “Motel”... Abdel sopesó la situación llegando a la conclusión de que era más prudente pasar la noche en aquel lugar que continuar caminando por la oscuridad nocturna. Entró en una de las casas, donde pidió alojamiento y cena. Había sólo una dependienta. Una mujer joven llamada Jale. Ella le dio la llave, conduciéndole primero hasta su habitación y luego hasta el comedor.
-¿Qué vas a tomar?
-Cualquier cosa que sirva para reponer fuerzas.
Dicen algunas fuentes que cuando Jale sirvió la cena a Abdel se le cayó un cuchillo en la mano del cliente y le hizo un corte. La herida sanó enseguida y así descubrió la mujer que el otro era un nargrs. Por aquel entonces se sabía qué eran los nargrs y contra quién luchaban. Pero los magos no eran sólo seres con conocimientos sobre la magia, sino hombres y mujeres sabios y justos. Protegían a los planetas de la opresión imperial y por eso los emperadores decidieron crear a los nargrs, para acabar con los magos. Su exterminio, creyeron, supondría un poder absoluto sobre los reinos y sus habitantes. No habría nada que se opusiera al poder político. Todo esto lo sabían las gentes sencillas. Jale era una mujer sencilla.
Cuando Abdel terminó la cena le sirvió una copa de vino.
-Te sentará bien – dijo. - ¿No te gustaría ser libre?
-¿Libre?
-Sí. Poder elegir tu camino.
-¿Para qué quiero poder elegir? – respondió el romicks sin saber a qué venían aquellas preguntas, tras beberse el caldo de un trago. Seguidamente lo empezó a ver todo borroso y terminó cayendo al suelo inconsciente.
-La mentira es el arma más peligrosa – debió pensar Jale.
Esta intrépida mujer había introducido potentes somníferos en el vino. Puso al guerrero sobre una mesa y le abrió el cerebro por donde la vox poluli decía que tenían el chip incrustado los nargrs. Extrajo dicho chip y dejó que la herida curase por si sola: A la mañana siguiente Abdel estaría completamente curado y sería libre.
Despertó el nargrs furioso y buscó a la mujer:
-¿Qué me diste anoche en el vino?
-Somníferos... Era necesario para extraerte el chip. No te habrías dejado...
-¿Qué chip?
Jale le enseñó una cosa negra.
-Esto anulaba tu voluntad. Perseguías a Pavlov.... nuestro querido Pavlov... Pero ahora ya no tienes por qué perseguirlo.
-Tienes suerte de que haya venido con una misión.
-Pero no tienes por qué seguir...
Abdel se encaminó mientras Jale le perseguía entre sollozos:
-No lo hagas. Ya no tienes porqué.
-Vine a este planeta con una misión y me iré cuando la haya cumplido.
Jale se detuvo llorando, mientras le veía alejarse. Otros aldeanos salieron a su encuentro.
-¿Qué ocurre, Jale?
-Ese hombre es un nargrs. Viene a por nuestro amado Pavlov. No he podido impedir que...
-Si de verdad es un nargrs ¿qué podías conseguir tú?
-Le quité el chip que anula su voluntad. Pero eligió seguir adelante.
-Mujer, probablemente nunca se haya detenido a decidir. Está claro que aún debe aprehender a ser libre.
-Pues en ese caso recemos por que aprehenda antes de que sea tarde para Pavlov...
El viaje se le hizo muy largo a Abdel. La siguiente jornada se sintió extraño. Constantemente tenía la tentación de pararse o de desviarse. Nunca se había sentido así. Siempre había cumplido con sus misiones. Se sentía orgulloso de ello y esta vez no tendría por qué ser distinto... A su derecha veía un poblado que no debía distar de más de tres kilómetros, mientas que de frente sólo se veía arena y más arena. Según sus cálculos, todavía le quedaban cerca de veinticinco kilómetros para llegar al próximo destino. Sólo de pensarlo se sentía agotado. Empezó a mirar de reojo al poblado que se extendía a su derecha...
Un estruendoso y destartalado vehículo apareció por la izquierda, en dirección al poblado. El conductor lo detuvo al llegar cerca del nargrs.
-Buen hombre ¿adónde va?
-Adelante – respondió Abdel.
-Yo voy a ese pueblo de allí. He cobrado mi paga y pienso gastarme la mitad este mismo fin de semana en ese pueblo. Si va hacia allá le puedo llevar, suba.
-No gracias, me desviaría de mi camino.
-Mire, se le ve cansado. En dos minutos se encontrará refrescándose en una fuente. Luego podrá seguir su viaje desde allí. No creo que le resulte muy diferente ir hacia esas dunas desde aquí que desde allí y, sin embargo, lo hará descansado.
Abdel había pasado por episodios similares en ocasiones parecidas. Nunca había experimentado las ganas que tenía ahora por ducharse y comer algo caliente. Nunca había sentido ese fuerte impulso de abandonar el camino, siquiera para recuperar fuerzas. Era consciente de ello. Dudó. Finalmente accedió.
-Tiene usted razón. En realidad no me retrasaré, sino que repondré fuerzas y podré caminar más rápido. En realidad esto me ayudará a llegar antes – dijo.
-Pues suba.
En aquella ciudad el fiestero le llevó a un restaurante de primerísima calidad. Allí comieron y bebieron hasta hartarse.
-Al banquete invito yo – repetía una y otra vez el extraño.
Unas mujeres hermosísimas se les acercaron y empezaron a insinuarse. Abdel sintió unas ganas locas de abrazar a una de esas desconocidas beldades. Tal es así que empezó a besar a la morena garza.
-Ven.
La beldad le condujo hasta una habitación y allí pasaron el resto del día y de la noche.
Al amanecer Abdel sentía remordimientos por haber perdido todo un día en divertirse. Se levantó de la cama, se vistió y se despidió de la mujer. Entonces ella pidió una suma de dinero.
-¿Cómo dices?
-Oye, no te hagas el loco. Ese es el precio estándar en este lugar.
-¿Eres una puta? ¡Me has engañado, maldita zorra!
-Pero ¿qué te has creído, que las mujeres se iban a pelear por ti? No te hagas el loco y págame.
-No tengo dinero. Ni una sola moneda. ¡Nada!
-Si no me pagas, el matón que está tras la puerta te castigará.
-Más le vale a ese hombre mantenerse alejado. Soy un poderoso guerrero.
-Más poderosos los he visto, créeme, y todos han pagado.
Abdel abrió la puerta. Había un hombre musculoso con los brazos cruzados impidiendo el paso.
-¡No me quiere pagar! – gritó la beldad.
-Pues que no te pague. Yo le daré su merecido.
-Por favor, no quiero tener que luchar.
El chulo cogió de la solapa del cuello a Abdel y le gritó que pagara, mientras le meneaba en el aire. El romicks sintió un impulso. Un ansia de venganza enorme. Aquel hombre le estaba humillando. Peor para él. Dos segundos más tarde yacería sin vida sobre un charco de sangre.
La prostituta gritaba aterrorizada. Abdel continuaba furioso y los gritos le resultaban tremendamente desagradables.
-¡Asesino... socorro!
-Todo esto es por tu culpa. ¡Cállate!
-¡Aaaaaaaa! ¡No me mates! ¡Vete, vete!
-¡Cállate! ¿No ves que tú eres la que ha provocado todo?
-¡Vete! ¡Socorro! ¡Aaaaaaa!
Abdel cerró los puños y los ojos, intentando mantener el control. Pero los gritos terminaron por desquiciarle. Una espada surgió de su mano y atravesó el corazón de la mujer. Al cesar los gritos comenzó el tormento. Todo estaba lleno de sangre. Dos personas habían muerto y ninguna formaba parte del objetivo. Habían muerto por nada. Gratuitamente.
-Ni siquiera debería estar aquí. ¿Por qué siento estos impulsos, por qué hago estas cosas? Yo no quiero ser libre... Hasta ayer era todo mucho más fácil.
Abdel marchó hacia la aldea de Jale. Estaba desesperado. Confundido. Le parecía que cargaba con el Universo sobre su espalda. Entró en el motel de Jale dando una patada a la puerta. Ella estaba atendiendo a un par de viajeros. Se alegró de verle.
-Devuélveme a como era antes.
-No puedo. Extraer el chip era relativamente sencillo. Había que hacer una incisión poco profunda y sacarlo. Pero no sé cómo se repone. No te puedo ayudar.
-Hago cosas que no quiero hacer. Siento deseos, tentaciones, que una vez satisfechas... me doy cuenta de que en el fondo no quería satisfacerlas. Son sólo maldades o debilidades...
-Por fin eres humano.
Abdel se derrumbó sobre sus talones.
-He matado a dos personas porque sí. – Los clientes se asustaron y empezaron a recoger sus cosas disimuladamente. - Simplemente sentí ganas de matarlos... y lo hice. Pero en realidad no había motivos. Ni siquiera tendría que haberme dejado arrastrar a aquel lugar. Hasta ahora nunca me había sentido así. Nunca me había avergonzado de mis actos.
Los clientes abandonaron la casa sigilosamente.
-Yo soy la culpable. Pensé que te hacía un favor, y que se lo hacía a Pavlov. Pero ahora hay dos inocentes muertos. Por una insensatez mía.
-¿Es esto ser libre? Tú te sientes mal por lo que has hecho. Yo también. Y, entre medias, dos personas han muerto. Yo no quiero ser libre.
-Hay mucha gente que no quiere serlo. La libertad no es fácil, Abdel. Vas a tener que aprehender mucho sobre ti mismo. No puedo devolverte a la esclavitud.
-Y ahora ¿qué?
-No te entiendo.
-He matado a dos personas. He abandonado mi misión. ¿Qué hago ahora?
-Creo que debes redimir tu culpa. Yo, por mi parte, la mía.
-¿Cómo lo hago?
No se sabe mucho más de lo que ocurrió entonces. Después de esta conversación se tienen noticias sueltas de Abdel en diversos planetas, pero todo lo que hay de él son suposiciones, pistas, especulación. Se cree que recorrió el universo liberando nargrs. Pero el único dato cierto, confirmado, es que durante los siguientes años empezaron a darse casos de nargrs que desobedecían órdenes y se rebelaban contra sus amos. No hay noticias contrastadas acerca de Abdel y su influencia en estos casos. Sólo intuiciones.